Мне кажется, вот завтра начну жить
По настоящему, с большим, большим подъёмом
Стихи писать и даже может быть
Поговорю, о чём нибудь с самим Гордоном.

Но дни летят и месяцы и годы
Уж дышит в спину мне, беззубая с клюкой.
А я всё жду, безветренной погоды
Мечтая попроситься, к музе на постой.

И так живу, как будто бы во сне
В тумане бытия, бесплодных побуждений.
Всегда, всегда с самим с собой в войне
В плену пустых хлопот и вечных поражений.