С моей стороны было бы неверно не сказать "за поэзию" хоть пару слов.
Она (поэзия) для меня была, есть и, наверное, будет дамой сколь же любимой, столь и непостижимой. Почему? Потому, что есть сказки Пушкина (да-да, уж простите за банальность, - Пушкина) где есть и сюжет, и действие, и динамика. К слову сказать, примеры сюжетных стихов вы, наверняка, можете привести и сами. А есть стихи... как бы это сказать помягче... ни о чём, но красиво. Есть; и с ними тоже нужно считаться.
Вот и рассуждая подобным образом, что всё же речь идёт о поэзии, а совсем не о прозе, что поэзия это больше лирика, а лирика это душевные порывы, где-то даже любовь... Но что-то я многословен - к делу.
О сюжете вспоминать не стану, но образ силён! Силён!! "Бузины переломанный хрящ!" - как к месту и времени приложенное одно(!) слово может сделать картинку.
Только вот, Эльга, расставляйте, пожалуйста, ударения. Я ёрзал по первым строчкам раз семь, прежде чем понял, что "бабищи" - это вовсе не "бабИщи", как я думал, а "бАбищи".
К Диагоналям Земли это имеет такое же отношение, как крыжовник к арбузу, а и Бог с ним.
Вы, Алексей, я думаю, хотели чуть поправить классика выше уже упомянутого мной, да только упрочили его мысль: если нет возможности различить хвалу и хулу, единственный способ - не обращать внимания на ту и на другую.
Вполне приличная ода родному городу. Можно прочесть на вечеринке, под бокал шампанского.
Меня, признаться, не заинтересовало. Поясню: если в Вашем стихотворении изменить "Казань" на название любого другого города (исключая Москву, Нью-Йорк и ещё пару-тройку мировых столиц) и ничего не изменится. Нет Казани. Название есть, а города нет.
Попробуйте думать в другом направлении. Вот собрались вместе туляк, парижанин и каза... казанец что ли?.. и житель Казани. И начался разговор типа "вот я выхожу вечером на Монмартр", "да это ерунда. Вот я..." и т.п. и т.д. А на утро вы твёрдо решаете поехать в Тулу, так вам стало интересно.
- А-уа-уа-уа-а-а! Сами мы не местные-е-е-ие-ие! Подайте люди добрые-ие-ие! - Ну и далее по тексту.
Вообще это в традиции русской попроситься на постой, умоляя и ползая на коленях; переночевать, стесняя хозяев, а утром обязательно обхамить, мол простыни на свежие были, дух дурной, да и общество - г...но.
Виноват-с, Игорь Леонидович! не уловил мой грубый орган тонкой прелести вашего стихотворения. Не смог. А показался мне ваш стих набором фраз, попыткой рифмовать, пробой...
Хотел критиковать, потом почитал комментарии, "Зачем? - думаю, - если людям нравится". Автору могу только посоветовать поставить эксперимент: попросить своих комментаторов через несколько дней (не заглядывая в текст) рассказать, о чём он. Думаю, будет откровение.
Снег я себе хорошо представляю, Париж - хуже, больше домысливаю этот волшебный город. Чего ж там мог натворить снег? Тоже нечто совершенно волшебное, однозначно иное нежели в Москве и Саратове... Совсем не такое:
В тот год осенняя погода
Стояла долго на дворе,
Зимы ждала, ждала природа.
Снег выпал только в январе
На третье в ночь. Проснувшись рано,
В окно увидела Татьяна
Поутру побелевший двор,
Куртины, кровли и забор,
На стеклах легкие узоры,
Деревья в зимнем серебре,
Сорок веселых на дворе
И мягко устланные горы
Зимы блистательным ковром.
Все ярко, все бело кругом.
Жадно читаю Татьяну Лаврову: "Там вдруг под утро выпал снег... / И стало все бело повсюду, / Всех чистотой в экстаз поверг!"
Так вот и рушатся красивые сказки о Париже. Нет больше такого города в моих фантазиях. Не-ту.
Знаете, если выйти с фотоаппаратом на улицу и беззаботно "щелкнуть" пару раз на вскидку, по-македонски, то можно получить портрет или пейзаж весьма даже приличный технически. Будет ли он иметь художественную ценность? Не уверен.
Вы нарисовали картинку, но забыли вдохнуть в неё жизнь.
Моя кратенькая реплика расстроила Андрея Владимировича, обидела настолько, что он снял своё произведение с конкурса, сообщил мне, что оно имело полтыщи положительных отзывов и... и я счёл нужным оправдаться или, уж по крайней мере, мотивировать свою первоначальную... безвосторженную рецензию. Итак:
Уныло утром... Темень над Невою;
Мосты сомкнулись. Видно, до весны...
В ограде парка злобно ветер воет,
Влача куски туманной пелены.
(Как-то метафора последней строки меня беспокоит. Не представляю, как это физически возможно "влачить куски туманной пелены" - открываю словарь: "Влачить"
1. Тащить, тянуть за собою кого-л., что-л., не отрывая от поверхности чего-л.; волочить.
2. Вести за собою насильно.
Не думаю, чтоб кто-то был в состоянии "тянуть за собою насильственно, не отрывая от поверхности, кусок тумана".)
Косая морось людям хмурит лица,
Смочив росой гранита полосу,
И непонятно, дождь ли вниз струится,
Иль тучи воду из Невы сосут?
(Здесь к словарю обращаться не стану: сосут, значит сосут. Уместнее, конечно, было бы сказать "тянут", или "пьют", или "лакают", или... но это было бы не в рифму. "Иль" тоже звучит топорно, заплаточно. Но раз уж оставляем "сосут", то оставим и "иль".)
Злачёный купол серой мглой укутан,
Колонн и статуй спрятались штрихи;
На скользкой глыбе вздыблен почему-то
(Здесь я согласен с Автором: чего это он вздыбился? Кони (и лошади) они редко встают на дыбы: один - два раза в жизни. Не больше. Но это я придираюсь, это перебор.)
Могучий конь со всадником лихим;
Иглою шпиль гранёный колет небо,
Кораблик ловит ветер в паруса...
Любимый Питер!.. Рядом быль и небыль,
Знакомых черт убогость и краса.
Я с ним давно уже навеки связан,
Но всякий раз, заботами влеком,
Горбы мостов завижу краем глаза -
(Горбы мостов... горбы мостов... горбы... Выразительно. Моментально вспоминается "Мимино" и Фрунзик Мкртчан: "У нас горы! Понимаешь, горы... Ты в зоопарке был? Там верблюд видел?.. Ну вот: бросил трубку, обиделся".)
Вскипает кровь, и в горле сладкий ком...
Но я о другом хочу поговорить, не об мелочных придирках по тексту (кто без греха?) В целом: о чем стих? О Питере. А какой он? Он: с мостами, с Невой, с туманом, с конём, шпилем и корабликом. Понятно. А кто мог написать такое стихотворение? Хороший вопрос. Отвечаю: при наличии некоторых технических навыков каждый, кто в "Новостях" видел трёхминутный ролик о Петербурге.
Я бывал в Питере; жил там четыре дня, два из которых посвятил "освоению" города. Маршрут этого освоения мне составил принимавший меня друг, коренной петербуржец. За этот маршрут я очень ему благодарен. Я посмотрел Апрашкин двор, в Петропавловке посмотрел казематы, прошел по Гостиному Двору, на закате смотрел Марсово поле с его вечерними обитателями, а ночью любовался Биржей. Улавливаете к чему я? Если нет - приведу (как последнее средство) зарисовку о Ленинграде Высоцкого:
В Ленинграде-городе у Пяти углов
Получил по морде Саня Соколов.
Пел немузыкально, скандалил -
Ну и, значит, правильно, что дали.
В Ленинграде-городе - тишь и благодать!
Где шпана и воры где? Просто не видать!
Не сравнить с Афинами - прохладно.
Правда шведы с финнами... Ну ладно!
В Ленинграде-городе - как везде, такси,
Но не остановите - даже не проси!
Если сильно водку пьёшь, по пьянке
Не захочешь - а дойдёшь к стоянке!
P.S. Всё вышесказанное - субъективное мнение одного человека. Меня. Так к этому и относитесь.