Бондарев Олег, Бурносов Юрий : другие произведения.

Фолиант смерти

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оценка: 4.54*4  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Соавтор: Юрий Бурносов.
    Тучи сгущаются над Сартоном. Придворный художник Луиджи Малеро решил сыграть с потомками в увлекательную игру, оставив на страницах своей книги чудодейственное заклятье, могущее предать металлу магические свойства.
    Лучшие чародеи веками искали этот рецепт, но ниточка, ведущая к нему, досталась совершенно другому человеку - молодому сыщику Марку Бойзу. Сотоварищи он отправляется на поиски древнего фолианта. Откуда ему знать, что некий Хозяин тоже непрочь поживиться старинным рецептом?..
    Вышла в серии "Боевая магия" издательства ЭКСМО в ноябре 2009 года
Обложка Фолиант Смерти []

Пролог

  
   Ночной барг рвался с цепи.
   Этой ночью он мог поживиться столь любимой им человечиной, но совершенно упустил из виду прошмыгнувший мимо ужин. Как такое случилось, не объяснил бы и самый искусный дрессировщик. Неизвестный прокрался в библиотеку, что в подвале, выкрал ценнейший том, но барг даже не фыркнул.
   Когда дворецкий ворвался в комнату графа, тот громко храпел, возлежа на мягких перинах. В жарко натопленной комнате пахло благовониями.
   - Господин, проснитесь! - испуганно воскликнул слуга.
   Граф с неохотой открыв один глаз, поправил съехавший набок ночной колпак и пробурчал:
   - Ну что там у тебя, Ломесьен?
   - Она украдена, господин, - робко сказал дворецкий.
   Старик широко зевнул:
   - Будет тебе говорить зага...
   Сон как рукой сняло.
   - Что?! - Малком аж подскочил на кровати. - Ты говоришь о...
   - Да, господин, - подтвердил Ломесьен с совершенно убитым видом.
   Малком открыл рот, потом закрыл, махнул рукой и отвернулся к стене.
   Что толку в словах?
   Она пропала.
   И где ее теперь искать, старый граф совершенно не знал.
  

* * *

  
   - Ничего, Ларри...
   Пара старых кляч тащила ветхую кибитку по дороге. Мужчина в зеленой куртке сидел на козлах и правил, в то время как друг его, малыш-гоблин, вырезал что-то из куска мягкого дерева маленьким острым ножом.
   - Ничего, - повторил мужчина, отгоняя ладонью летучих кровососов. - До города уже рукой подать... глядишь, к ночи доберемся. А нет - так в лесу переночуем. Не впервой.
   - Надо доехать, хозяин, - покачал головой гоблин.
   Мужчина поморщился, словно от зубной боли.
   - Ну сколько тебя говорить - не хозяин я тебе! - с укором сказал он.
   - Ты меня от смерти спас, - сказал карлик, продолжая свое занятие. - Последние деньги отдал...
   - Не последние, - возразил собеседник. - Были б последние, померли б давно, от голода или от холода ночного.
   - Ты будто не понимаешь, о чем я...
   - Понимаю, конечно. Но и ты меня пойми - не мог я по-другому. Воспитание, наверное, такое. Знаешь, когда живыми, мыслящими существами, как скотом, на рынке торгуют... в такие моменты я не понимаю, зачем этому миру нужны художники!
   - Чтобы украшать дома, - пожал плечами Ларри. - Чего тут непонятного?
   - Твоя правда, - согласился мужчина, прихлопнув комара на щеке. - Художники - дом украшать, поэты да писатели - стишки пошлые да романчики писать, чтобы лорду какому повод был за чтеньем вечерком похихикать и друзьям по случаю пересказать... Эх... Куда ж мы катимся-то, Ларри?
   - Не знаю, хо... Джейсон. А кабы и знал, какой мне от того толк?
   - Да не знал бы, - грустно улыбнулся возница. - И никто не знает, и не знал никогда. Времена теперь другие - и все тут. А почему люди меняются так, а не этак - то, наверное, одному Богу известно.
   Поскрипывающая кибитка тащилась по дороге медленно, будто неохотно. Старые лошади и так не отличались резвостью, а теперь еще и устали; с трудом переставляя ноги, они тянули повозку к столице королевства, к Сартону, и вряд ли кто-то взялся бы угадывать, дойдут они все же или свалятся замертво на полпути.
   - Может, хоть в этом городе мне найдется место? - тихо спросил у себя Джейсон.
   Надежда - хорошая штука. В самой сложной ситуации она заставляет вас сжимать кулаки, стискивать зубы и идти дальше, к своей цели.
   Плохо, если, кроме надежды, у вас ничего нет.
   Что ждет бродячего художника и его приятеля гоблина в большом городе, который ежедневно втаптывает в грязь веру сотен людей, ломает жизни десяткам и лишь единицам дает шанс чего-то добиться?
   Счастливая и безбедная жизнь?
   Пессимист, услышав такое предположение, покачал бы головой, реалист закивал бы, соглашаясь с пессимистом...
   Но в этом проклятом мире нужно быть оптимистом, иначе он, этот мир, сожрет тебя с потрохами.
   Особенно, если вы - бродячий художник, для которого рациональный подход - все равно, что для палача сентиментальность.
  

* * *

  
   В "Пьяном шуте", как всегда, играла музыка, и густое темное пиво лилось со столов на дощатый пол. Манящий запах жареного мяса, соленой рыбы, маринованного чеснока и подгоревшего жира соединялся с табачным дымом, превращаясь в совершенно не пригодную для человеческих легких смесь, но завсегдатаям "Шута" было наплевать. Мускулистые грязные верзилы громко ругались и лапали проходящих мимо официанток. Те фыркали, но сдержанно, больше для проформы - к подобным выходкам посетителей они давно привыкли.
   Змей прошел через зал, дорогой поздоровавшись с парой знакомых типов, и плюхнулся на табурет у стойки.
   - Что это с тобой, Гэт? - спросил толстый мужик в фартуке, протирая ветхую и грязную стойку столь же ветхой и грязной тряпицей. - Видок такой, будто ты только что прошел восемь кругов ада и забежал выпить кружечку пива перед последним!
   - Ни хрена подобного, Хью, - невесело усмехнулся вор. - Я как раз с последнего.
   - Так вот она какая у тебя, загробная жизнь, - фыркнул Хью. - Умер - и опять туда же, ко мне в трактир!
   - Да, такая вот хреновая загробная жизнь.
   - Чем же это хреновая? - деланно удивился трактирщик. - Пиво есть, девочки красивые тоже в наличии, только тебя и ждут...
   - От твоих девочек целый букет потом уносишь. В прошлый раз Фермон надо мной две недели колдовал. Думал уж, сдохну, да нет, справился маг... к счастью.
   - Но не сдох ведь все же, а? - подмигнул вору Хью и, поймав на себе мрачный взгляд, довольно расхохотался:
   - Ладно, ладно, я ж и не уговариваю. Клиент всегда прав, как говорится. Тебе как обычно? Трагского светлого?
   - Будто у тебя другое тут подают, - съязвил Гэт в отместку.
   Трактирщик осклабился и, приподнявшись на цыпочки, крикнул в зал:
   - Марта, подай-ка этому парню за стойкой наше меню, а то он не может определиться, что будет пить!
   Пухленькая девушка с темными волосами до плеч, виляя крутыми бедрами, подошла к Змею и протянула ему пергамент с рукописным меню.
   - Спасибо, Марта, - поблагодарил вор и, улучив момент, подмигнул девушке.
   - Ба, кого мы видим? - всплеснула руками официантка. - Да это никак сам Гэт! Привет, красавчик! Где пропадал?
   - Лечился.
   - Простуда?
   - Ага. На самом любопытном месте.
   Девушка расхохоталась.
   - После чего же это, интересно?
   - Да так, было дело, - уклончиво ответил Змей.
   - Поня-я-ятно... - протянула Марта. - Значит, теперь ни-ни?
   - Ну почему же? Как раз сегодня я совсем не против чуть-чуть порезвиться...
   - Я так и знала! - воскликнула девушка. - Тогда я пойду наверх и буду ждать тебя там. Ты скоро?
   - Четверть часа, не больше. Опрокину кружечку-другую и тут же поднимусь.
   - Буду ждать. - Марта игриво подмигнула вору и нарочито медленно, чтобы он мог как следует рассмотреть ее упругую задницу, пошла к лестнице.
   Гэт повернулся к трактирщику.
   - Десять, как обычно, - без лишних предисловий назвал цену тот.
   - Это с пивом?
   - Без. Но пиво я тебе, так и быть, прощаю. По старой дружбе.
   - Отлично. Тогда мне бочку.
   - Сверх одной кружки - плати.
   - Ну и жадный же ты хрен, - беззлобно бросил Змей.
   - А то! - усмехнулся Хью и поставил перед вором глиняную кружку с пивом.
   Гэт взялся за ручку и, сделав несколько быстрых глотков, опустил тару на стойку.
   Ничто так не снимает стресс после трудного дня, как доброе трагское светлое.
   Змей шмыгнул носом и отпил еще.
   Томик из библиотеки графа Малкома лежал у него за пазухой и ждал своего часа. Интересно, кому нужна эта ерунда? Заядлый коллекционер решил любой ценой заполучить раритет и нанял для этих целей Змея?
   Тогда почему граф так охранял этот том? Или он тоже двинутый букинист?
   Змей задумчиво поскреб небритую щеку.
   Его источники не стали бы врать. Из странных увлечений у графа имелась только страсть к игре на скрипке - на балконе второго этажа с часу ночи до двух. Ни о какой любви к старинным фолиантам осведомители Змея не сообщали.
   Значит, ценность книги в другом...
   Вот только в чем?
   По идее, меньше знаешь - крепче спишь... Но все-таки жутко интересно, за что же ему заплатили авансом две сотни дугов и пообещали в четыре раза больше по завершении операции?
   Вор прикрыл глаза, глубоко вздохнул. Выдохнул. Снова потянулся к кружке.
   Нет, это невыносимо! Необходимо как следует отдохнуть, а потом уже со всем разобраться... Или нет?
   Нет, конечно, прежде всего нужно доставить заказ.
   Взгляд его упал на лестницу, ведущую на второй этаж.
   Так что, заказ?
   И снова - нет.
   Прежде всего нужно заглянуть именно туда.
   Он вспомнил их последний раз с Мартой и во что он вылился: сломанная кровать и лишние двадцать дугов в карман хапуги Хью.
   Но, черт побери, ночь с этой девкой того стоила!
   Залпом выпив остатки пива, Змей грохнул кружкой о стойку, вытащил из кармана горстку дугов и бросил их трактирщику.
   Тот ловко поймал монеты и, прищурившись, осведомился:
   - Пошел, значит?
   - Угу, - бросил вор, залпом допил пиво и поднялся с табурета.
   - Ну-ну, привет Марте! - хохотнул Хью.
   - Угу...
   "Комната для гостей", так ее называл трактирщик. Второй этаж, первая дверь направо.
   Не заперто.
   Ка-а-акой сюрприз...
   Марта лежала на кровати, подперев голову рукой. Из одежды на ней была одна только полупрозрачная блузка.
   Заслышав скрип дверных петель, она встрепенулась.
   - Это ты, мой герой... - улыбнулась она, когда Змей переступил порог.
   - Да, да, он самый, - пробормотал Гэт, походя расстегивая куртку.
   Марта ухмыльнулась, медленно села, через голову стянула блузку и бросила ее на пол.
   - Возьми меня! - воскликнула она страстно. - Возьми меня, герой!
   Змей слабо улыбнулся.
   Он неожиданно почувствовал странную слабость. Закружилась голова, мысли стали путаться, руки и ноги словно обратились в вату.
   Он покачнулся, едва не упал, благо, вовремя успел схватиться за спинку кровати.
   - Что с тобой? - испуганно спросила Марта.
   - Все... в порядке... - промямлил Гэт.
   Язык с трудом шевелился во рту.
   Что с ним такое?
   Ноги подкосились, и вор упал на пол, прочесал щекой по дорогому трагскому ковру и замер.
   - Гэт? - осторожно позвала парня девушка.
   Змей лежал без движения. Изо рта его на ковер капала слюна. Глаза были закрыты.
   - Гэт! - заорала Марта. - Гэт!!!
   В комнату вбежал Хью с двумя вышибалами - Джебом и Бартом.
   Девушка вскочила с кровати и, отчаянно жестикулируя, затараторила:
   - Дядя Хью, он зашел, я лежу, а он пошел, а я... а потом...
   Трактирщик некоторое время стоял, хмуро глядя на испуганную официантку, а потом влепил ей звонкую пощечину.
   Девушка упала рядом со Змеем. Подняв полные ужаса и удивления глаза на Хью, Марта прошептала:
   - За... за... что, дядя?..
   По ее щекам бежали крупные слезы.
   - Джеб! Барт! - воскликнул трактирщик, не обращая внимания на плачущую официантку.
   - А? - отозвался светловолосый Барт, быстро переключив внимание с Марты на дядю.
   - Хватит на сиськи пялиться! - рявкнул Хью. - Вы что, не видите - она клиента убила!
   Лица верзил вытянулись, а Марта так и замерла с открытым ртом.
   - Что опять непонятно?! - Трактирщик в негодовании топнул ногой. - Я что, шепелявый?!
   Джеб и Барт виновато опустили головы.
   - Нет, дядя, - пробормотал Барт. - Мы поняли. Она убила клиента.
   Джеб согласно кивнул, встряхнув темной гривой.
   Хью обратил взгляд к потолку, глубоко вдохнул, выдохнул. Сказал, уже тише:
   - Сучку - на задний двор, заройте там, но чтоб никто не видел! - Он поднял вверх указательный палец правой руки и грозно сдвинул брови. - А то и так о нашем трактире всякое говорят, не хватало еще, чтобы до Ордена об этом жмуре слух дошел.
   - Но, дядя... - попыталась вклиниться в разговор бледная Марта.
   - Заткнись! - рявкнул трактирщик.
   - А клиента? - спросил Барт.
   - Что клиента? - не понял Хью. - А! Ну и его туда же. Только по-тихому! Иначе будете до конца жизни на меня за хлебную корку работать!
   Вышибалы испуганно закивали, подхватили официантку и потащили ее к дверям. Девушка не сопротивлялась; словно кукла, повисла она в руках своих палачей, низко опустив голову.
   Только слезы двумя крохотными ручейками струились вниз по лицу.
   Но Хью было абсолютно наплевать, что чувствовала девушка в тот момент. Он даже не глянул в ее сторону - все стоял и смотрел на тело Змея. Стоял до тех пор, покуда не остался в комнате один.
   Когда шаги на лестнице стихли, трактирщик, словно степной падальщик, метнулся к убитому и принялся искать.
   Что он искал?
   Конечно же, книгу.
   Поиски не заняли много времени: сверток вор непредусмотрительно носил во внутреннем кармане куртки. Хью пролистал увесистый томик, дабы убедиться, что он тот самый, после чего зачем-то огляделся по сторонам, будто опасался слежки, и, вновь завернув книгу в бумагу, встал.
   Заказчик ждал внизу.
   Трактирщик оглядел комнату, глянул в зеркало и подмигнул своему отражению - мол, все отлично, лучше и быть не могло.
   После чего Хью взялся за дверную ручку и потянул ее на себя.
   Что случилось дальше, старый прохвост помнил плохо.
   Стоило двери открыться, как что-то ударило его в висок, и трактирщик потерял сознание.
  

* * *

   Клячи все-таки сдюжили, и к ночи кибитка въехала в Сартон.
   Не мудрствуя лукаво, художник и гоблин решили поселиться в трактире "Пьяный шут" - цены на жилье тут были вполне приемлемыми, а за ужин с них взяли всего пару монет.
   По окончанию трапезы спутники не стали задерживаться в общем зале. Джейсон устал с дороги и собирался лечь спать пораньше. Гоблин, разумеется, возражать не стал и отправился следом.
   Комнаты в трактире были вполне приличные. К примеру, в этой даже имелся ковер на полу и пара картин на стенах.
   - Ну и мазня, - хмыкнул Джейсон, разглядывая пейзаж, изображающий лес.
   - Ты будто ждал, что хозяин развесит тут картины настоящих мастеров, - рассмеялся Ларри. - Да пусть хоть что-то висит, все лучше серых стен!
   - Твоя правда, - кивнул художник и, бросив последний взгляд на картину, прыгнул на кровать.
   Мебель жалобно скрипнула, как бы предупреждая, что Джейсону стоит быть поаккуратней, а то спать придется прямо на полу.
   - Боже, какое блаженство... - пробормотал художник, прикрыв глаза. - Мягкая перина после холодной и твердой земли - настоящий подарок судьбы! Мне кажется, если я засну, просплю целую неделю!
   - Не проспишь, - покачал головой Ларри. - Хозяин не даст - придет завтра и либо выгонит, либо еще денег сдерет.
   Художник резко сел.
   - А денег у нас и нет... - сказал он грустно. - Хватит, чтоб еще пару дней с голоду не помереть... и то - если мы с завтрашнего дня будем спать в подворотне, а не здесь.
   - Я попробую завтра устроиться куда-нибудь, - заметил гоблин. - Не думай об этом! Главное - рисуй...
   Джейсон сморщился, будто от зубной боли.
   - Ларри, друг, никогда не говори так больше, - попросил он. - Художник не рисует, он пишет.
   - Хорошо, не буду. Я не знал просто.
   - Понимаю... Поэтому не сержусь, просто прошу запомнить.
   - Договорились.
   Джейсон снова лег.
   - Вот какой он, Сартон... - с придыханием молвил он. - Большой, живой город. Самое подходящее место для человека, который хочет достичь в этой жизни все, что душе угодно!
   Гоблин молча кивнул.
   - Слушай, Ларри. - Художник повернулся на бок и посмотрел на спутника. - А у тебя есть мечта?
   - Мечта? - растерялся коротышка.
   - Ну да, мечта. Настоящая, чистая... Твоя мечта.
   - Я даже не знаю... Наверное, нет. Я слишком мало прожил - всего семь лет. Конечно, гоблины к этом времени уже достигают зрелости... но чтобы мечтать о чем-то, думаю, нужно гораздо больше.
   - Мечта вряд ли зависит от возраста, - возразил Джейсон.
   - Может, и так... Но я слишком мало видел, поэтому и не знаю, наверное, чего хочу больше всего на свете. Да и не задумывался еще совсем о чем-то глобальном.
   - Ничего, - успокоил его художник. - Думаю, когда-нибудь у тебя она все таки появится - настоящая мечта!
   - Возможно...
   Они помолчали. Потом художник открыл рот, намереваясь сказать что-то еще, но тут в коридоре послышался шум, потом чьи-то голоса.
   - Что там происходит? - Джейсон поднялся с кровати и, одолеваемый любопытством, пошел к двери.
   Мало кто знает, что любопытство до добра не доводит. Хотя может и знают, просто на знание это плюют... Потом их находят в сточных канавах, на дне рек и в других местах, куда живые вряд ли станут соваться.
   Любопытство погубило не одну сотню светлых умов. В самый ответственный момент, порой даже на пороге великого озарения, которое, возможно, в будущем обратилось бы славой и всеобщим признанием... в этот самый момент талантливый парень слышит какой-то подозрительный шорох и, ведомый любопытством, отправляется посмотреть - что же там творится?
   И все. Гениальное полотно или великий роман никогда не будет написан, эликсир молодости останется в сказках и легендах, а великое открытие, которое могло бы изменить представление всего мира о происхождении первого человека, никогда не будет сделано.
   Как бы то ни было, Джейсон открыл дверь и вышел в коридор.
   - О Боже... - только и смог произнести он.
   Человек в черном балахоне обернулся на голос. Некоторое время он просто смотрел на художника, а потом резко прыгнул.
   Джейсон не успел даже ахнуть. Человек со всего размаху ударил его дубинкой по голове, и окружающий мир потух.
   Художник упал на пол.
   - Черт бы тебя побрал, гадский ублюдок, - прошипел черный. - И что теперь с тобой делать?
   Решение отыскалось достаточно быстро. Подобрав с пола оброненный сверток, человек затащил Джейсона в его комнату и закрыл дверь на засов.
   - Ты прям готовился, - удовлетворенно заметил он, увидев висящие на стуле штаны и рубаху.
   Запихнув балахон под одну из кроватей, человек быстро переоделся и, подхватив с пола Джейсона, обнял его за плечи, как старого собутыльника.
   После этого он отпер дверь и пошел вниз - нарочито медленно, пошатываясь, словно пьяный.
   Человек прошел через зал, на ходу приговаривая:
   - Ох уж, Руфи, говорил я тебе - остановись! Так нет же - еще и еще, одну за одной...
   Собравшиеся в зале люди провожали парочку "собутыльников" едкими шуточками и лихим свистом.
   Все, кроме одного посетителя.
   Мужчина в черном плаще и черном же котелке стоял у стойки и время от времени поглядывал на карманные часы. В руках его была трость со странным набалдашником в форме козьего черепа.
   Когда маленькая стрелка замерла на десяти, а большая - на двенадцати, мужчина захлопнул крышку часов, спрятал их в карман и пошел к дверям, намереваясь, по всей видимости, покинуть трактир.
   Тем временем художник и его новый "друг" покинули трактир.
   - И все же нельзя тебя тут бросать, - пробормотал вор себе под нос. - До первой подворотни надо дотянуть хотя бы...
   Он как раз разглядел подходящий переулок и собирался отправиться туда, когда за спиной послышался тактичный кашель.
   - Видит только Зрячий, - сказал неизвестный густым басом.
   Вор похолодел: это было дежурное приветствие Ордена.
   Медленно, неохотно, он повернулся к говорившему.
   Зрячих было двое - обычный вечерний патруль. Один - высокий, худой, но с огромным пивным брюхом, второй ростом под стать напарнику, но коренастый, крепко сбитый.
   Судя по тому, что на них были одеты накидки, а не кирасы с проклятым магическим глазом, ребята вступили в Орден совсем недавно.
   Однако не стоило расслабляться: в Зрячие абы кого не берут, только самых способных и умелых.
   Вор постарался сделать лицо, соответствующее его образу пьяного ремесленника, возвращающегося домой из трактира.
   - В чем дело, господа? - промямлил он. - Мы тут с другом домой идем...
   - Да будет врать-то! - хмыкнул худой.
   Вор внутренне похолодел.
   Неужели служители Ордена научились читать мысли?!
   - Что мы, слепые, по-твоему? - продолжал тем временем Зрячий. - Ты-то, может, и идешь, а вот друг улицы коленками подметает, на радость дворникам!
   - Ну дык эта... - промямлил вор.
   Ну, слава Богу, все в порядке...
   - Ну... перебрал чуток...
   - Не, такие "чутки" нам на улицах не нужны, - покачал головой коренастый. - Поэтому сделаем так: ты дальше идешь, куда шел, а дружка мы твоего заберем, пусть у нас переночует. Протрезвеет к утру, вот тогда и отпустим.
   Вор мысленно чертыхнулся. Отдавать свидетеля в руки Зрячих? А не лучше ли сразу повеситься на суку ближайшего дерева?
   Он-то собирался кончить "собутыльника" в ближайшей подворотне и на этом забыть о нем...
   Что же делать теперь?
   И взятку не предложишь: молодые ведь, побоятся.
   - Ты чего, оглох? - поинтересовался худой. - Давай дружка и вали! Или тоже в камеру захотел, а?
   - Нет... не забирайте... - замотал головой вор. - Нельзя ему... его жена ждет...
   - Ну вот пусть до утра ждет. - Коренастый был непреклонен. - Думаю, ей и самой неприятно лишний раз на пьяного мужа смотреть. Вот протрезвеет - тогда и придет. И нам спокойней, и ему. И жене его - радость.
   Вор сдался.
   - Забирайте. - Он передал художника тощему Зрячему. - Так я могу идти?
   - Иди-иди. И больше не пей. Хотя бы сегодня. Хе-хе.
   Вор кивнул и пошел к намеченной подворотне. Он даже споткнулся пару раз, чтобы у Зрячих не возникло сомнений по поводу уж слишком ровно шагающего пьянчуги.
   Только нырнув в проулок, вор позволил себя оглянуться.
   Служители Ордена уже скрылись, забрав с собой единственного свидетеля.
   Вор грязно выругался.
   Что за вечер такой? Откуда вообще взялся этот любопытный ублюдок?
   Ладно, раз уж ничего поделать с ним нельзя, нужно хотя бы довести начатое до конца.
   Сверток по-прежнему был у него.
   Осталось доставить его по назначению.
  

* * *

  
   Ларри выбрался из-под кровати только через полчаса. Он боялся, что негодяй вернется и обнаружит его.
   Однако время шло, а дверные петли все не скрипели.
   Похоже, странный гость не спешил возвращаться к ним в комнату.
   Наконец гоблин покинул свое убежище. Отряхнул дорожный костюм - пыли под кроватью скопилось изрядно.
   Потом Ларри пошарил рукой под соседней койкой и вытащил скомканный балахон незнакомца.
   Он не знал, какая мода нынче в Сартоне, но предполагал, что подобную одежду носят только убийцы и воры, вне зависимости от города, в котором они жили и... гм... работали.
   Гоблин, не выпуская находки из рук, присел на самый край кровати.
   А ведь как хорошо все получалось сначала!.. Его вызволили из рабства, он приехал в столицу Камрии, думал о новой жизни...
   И в единый миг все его надежды рассыпались. Хозяин черного балахона разбил их на тысячи осколков, так, что и не склеишь.
   Или все же склеишь?
   Гоблин серьезно задумался. Он жил на свете всего семь лет, вдобавок законы Камрии были ему не знакомы. Но должны же быть в городе стражники, которые следят за порядком?
   Ларри надеялся, что негодяй не станет убивать Джейсона. Хотя, если подумать, зачем бы ему оставлять в живых единственного свидетеля своих черных дел?
   Гоблин не знал, что такого натворил незнакомец, но догадывался, что ничего хорошего.
   Может, стоит выглянуть в коридор? Узнать, что там происходит?
   Риск встретиться с приятелями негодяя или даже с ним самим был, конечно, велик, но Ларри пересилил себя и все же отворил дверь.
   В коридоре было тихо. Гоблин посмотрел налево, потом направо.
   Возле одной из дверей, футах в пятнадцати от него, лежал человек.
   - Вот те на, - пробормотал Ларри.
   Человеку, судя по всему, требовалась помощь. Гоблин хотел было подойти к бедолаге, но вовремя остановил себя.
   Что, если кто-то поднимется по лестнице и увидит, что он стоит рядом с этим несчастным? Всех собак в момент повесят на маленького гоблина, который решил сунуть нос не в свое дело.
   Нет, надо убираться отсюда как можно скорее, пока никто не объявился.
   Ларри несколько секунд мучительно размышлял, стоит ли вернуться в комнату за деньгами, потом махнул рукой и побежал вниз по лестнице.
   Спустившись в зал, он перешел на шаг, но шаг быстрый, и через считанные секунды уже был снаружи.
   Потом гоблин снова побежал - еще прытче, чем раньше.
   Куда? Черт его знает. Главное - подальше от трактира.
   Их с Джейсоном наверняка будут искать. Решат, что они грохнули того мужика, и станут искать убийц.
   И ты никому ничего не докажешь, потому что ты - всего лишь маленький гоблин, только-только приехавший в Сартон.
   Ларри свернул в первый попавшийся дворик и, приметив пустующую лавочку, пошел к ней. Сел. Вздохнул.
   В трактир возвращаться нельзя. Денег на другое жилье нет.
   Вывод? Ночевать придется на улице.
   Бродить по ночному городу - весьма сомнительное удовольствие, поэтому гоблин решил остановиться прямо здесь, в этом самом дворике на этой самой лавочке.
   Он сидел, вглядываясь в темные окна окружающих домов, покуда не стал клевать носом. Тогда Ларри растянулся на лавочке, сложил руки на груди и закрыл глаза.
   Он мог только надеяться, что жители дворика не станут гнать его прочь. Что-то подсказывало ему, что сартонцы не слишком любят бездомных нелюдей.
   Заснул гоблин моментально - сказывалась долгая и утомительная дорога.
   Завтра утром он отправится на поиски Джейсона и не успокоится, пока не найдет.
   Но это будет завтра...
   Завтра...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

Часть первая

Наследство Малеро

  

Глава 1

  
   Орден не дремлет.
   Орден бдит.
   Орден ищет, находит и карает.
   Орден не зря носит название "Орден Зрячих".
   Служители его неустанно следят за всем и каждым.
   Не зря на кирасах у старших Зрячих - огромный пылающий глаз.
   Идея этого символа принадлежала знаменитому на всю Камрию художнику Луиджи Малеро. Поговаривали, что его картины несли в себе магию, причем магию запрещенную, воздействующую на психику человека, внушающую в него ужас. За это Малеро даже намеревались отлучить от церкви, но его спас король - величайший и мудрейший Джерард Второй.
   Его Величество, любитель всего нестандартного и экстраординарного, обратил внимание на работы Луиджи и велел тому нарисовать эмблему для только-только собранного тогда Ордена.
   Название в то время уже существовало, нужен был лишь знак, символ, который мог бы "вдохнуть уверенность в правых и обратить в страх неверных", как сказал сам Джерард Второй.
   И Луиджи отменно справился с поставленной задачей. Пылающий глаз мог показаться самым простым решением, но Малеро, как всегда, не обошелся без доли магии: его "всевидящее око" будто бы действительно наблюдало за всем и каждым, и вы, находясь рядом с ним, чувствовали на себе пристальный, изучающий взгляд.
   Однако самым интересным было то, что подобное свойство удалось передать металлу.
   Ни один из живших или живущих сейчас чародеев не мог наделить кусок железа даже самым пустяковым магическим свойством. Любой мальчишка, если вы начнете рассказывать ему о волшебных мечах или заколдованных доспехах, презрительно фыркнет и сочтет вас за идиота - потому что он знает, что это невозможно.
   А вот Малеро это невозможное удалось.
   "Всевидящее око" по сей день следит за вами с нагрудников Зрячих - с тех самых, что разрисовывал еще сам Луиджи; они странным образом отказались ржаветь и были покрепче новых.
   И особенно пристально "око" наблюдает за частными сыщиками.
   О, как же ненавидят Зрячие этих "вонючих ищеек"!.. Любой менестрель мог бы сложить добрый десяток песен на эту тему. Каждый уважающий себя член Ордена не упустит возможности посадить сыщика в лужу... другое дело, что возможностей те, как правило, не предоставляют.
   Просто потому, что плохой сыщик живет не слишком долго. Он либо становится банкротом и быстренько меняет профессию, либо умирает во время следствия - из-за собственной нерасторопности и недальновидности.
   "Выживает сильнейший" - таков главный закон этого мира.
   У Зрячих в этом вопросе было определенное преимущество - они состояли на службе у короля и имели стабильный доход.
   Сыщикам же приходилось трудиться, не покладая рук, чтобы закрепиться в этом городе, а позже - еще и удержаться на плаву. Они начинали с нуля и действовали на свой страх и риск. Многие тонули, но сильные, несмотря ни на что, выживали, а некоторые и вовсе обретали репутацию если не легендарных, то уж точно знаменитых и профессиональных.
   К числу последних относился Марк Бойз, весьма эрудированный молодой человек двадцати пяти лет от роду. Несмотря на юность, он уже имел немалый послужной список, состоящий из доброго десятка раскрытых дел.
   Пожалуй, Бойз был одним из самых известных сыщиков Сартона. Зрячие багровели при одном упоминании его имени, но поделать с Марком ничего не могли: обладатель тонкого ума, он брался за очередное дело и блестяще с ним справлялся.
   Тем утром Бойз сидел за письменным столом и, открыв ежедневник на чистой странице, рисовал в углу листка портрет красавицы Марты из "Пьяного шута".
   Сыщик не был частым гостем трактира, но временами все же заглядывал туда на кружечку-другую пива. Одним вечером он обратил внимание на пышногрудую официантку...
   И влюбился.
   По уши.
   Как человек, ко всему подходящий с рациональной точки зрения, Бойз прекрасно понимал, что ничего серьезного из всей этой "любви" не получится. Он плохо представлял, как можно говорить о чем-то серьезном в отношении девушки, которой уже попользовалась половина города и обязательно попользуется вторая в дальнейшем.
   Но любовь сложно оценить рационально.
   Поэтому Марк не реже раза в неделю посещал "Шута", любовался на темноволосую красотку - и уходил.
   Единственное, что он говорил при каждой их встрече - "Кружку трагского, пожалуйста" и "Спасибо", когда пойло оказывалась перед ним.
   В душе Бойз, несмотря на весь свой рационализм, был немного романтиком. Он хотел встречать с Мартой рассветы и провожать закаты, но вместо этого встречал счет за выпивку и провожал официантку мечтательным взглядом.
   Тем утром он вновь думал о ней и рисовал ее портрет.
   Художником Марк был отвратительным: получалось не женское лицо, а корявая рожица. Такие рожицы рисуют в тетрадях студенты Гарфорда во время скучной лекции по геометрии волшебства.
   Бойз нанес пару важных - на его непрофессиональный взгляд - штрихов и, чуть склонив голову набок, посмотрел на рисунок.
   М-да...
   Вырвав испорченную страницу из ежедневника, Марк скомкал ее и швырнул в мусорную корзину. Потом он откинулся на спинку кресла и широко зевнул.
   Работы не было. Вот уже неделю.
   Ничего особо страшного в этом, разумеется, не было: денег, накопленных за три года, вполне хватило бы, чтобы безбедно жить еще пару лет.
   Но Бойз изнывал от скуки.
   Он ведь не просто занимался частным сыском - он его обожал. Ко всему, Марк был трудоголиком и совершенно не представлял, чем можно заниматься ранним утром, кроме как изучать найденные улики или принимать очередного клиента.
   Сложно передать радость сыщика, когда неизвестный все же постучал в его дверь.
   Ураганом сорвавшись с места, едва не опрокинув кресло, Бойз бросился открывать.
   На пороге стояла пожилая женщина в дешевом, но опрятном наряде и с небольшим платочком в левой руке.
   - Вы - сыщик? Марк Бойз? - спросила она.
   Молодой человек кивнул:
   - Да, это я. Вы проходите, проходите... присаживайтесь...
   Женщина опустилась на стул, Марк занял кресло.
   - Вот, - сказал он. - А теперь расскажите, что у вас стряслось?
   Вместо ответа гостья неожиданно разрыдалась.
   Хотя нет. "Неожиданно" - не совсем уместное слово.
   Посетительница проревела все утро, это Бойз понял сразу, едва только взглянул на нее. Перед выходом в город она попыталась привести себя в порядок, не желая, чтобы люди обращали на нее больше внимания, чем обычно, но получилось, мягко говоря, не очень.
   Тем не менее, всю дорогу женщина держалась. И только сейчас, когда видел ее один лишь сидящий за столом Марк, она вновь дала выход своим чувствам.
   - Ну тише, тише... - Бойз вскочил с места, оббежал стол и присел на соседний с гостьей стул. - Не переживайте так... Сейчас вы успокоитесь и расскажете мне, что у вас случилось, а я постараюсь вам помочь...
   Женщина утерлась платком, подняла глаза от пола. Тихо сказала:
   - Она... пропала, милорд сыщик...
   "Милорд сыщик"... М-да... Так его еще не называли!
   Впрочем, пустое.
   Сейчас нужно задавать наводящие вопросы и пытаться получить на них более-менее вразумительные ответы.
   - Кто пропала?
   - Доченька... моя... - пробормотала женщина и вновь заплакала.
   Значит, дочка...
   Судя по возрасту женщины, ее дочке - в районе двадцати-двадцати пяти. Может быть, младше, но старше - вряд ли.
   - Как ее звали?
   - Ма... Марта...
   Бойз внутренне похолодел.
   Если это та Марта... его Марта...
   - Позавчера она вышла на работу и... и... и так и не вернулась домой!
   - А где работала ваша дочь? - спросил Марк и закрыл глаза, готовясь услышать...
   - В "Пьяном шуте"... официанткой...
   Именно так.
   Это его Марта.
   И она куда-то пропала. Два дня назад.
   Ушла на работу и не вернулась.
   - Значит, в "Пьяном шуте", вы говорите... - Марк поднялся со стула, прошел к креслу, сел. Выудив из потайного кармашка ключик, он открыл верхний ящик стола, достал лист бумаги и положил его перед гостьей.
   - Что... что это? - утерев лицо платком, спросила женщина.
   - Лист бумаги. Вот вам перо - пишите.
   - Что?
   - Все. Ваше имя, дом, где вы живете... и изложите суть вашей проблемы...
   - Но я же вам уже рассказала...
   - Послушайте... - Марк замялся, не зная, как обратиться к неизвестной. Мысленно махнув рукой, он продолжил:
   - Вы ведь знаете, кто я?
   - Да, конечно... частный сыщик...
   - Так вот. А частный сыщик не может работать, не имея на руках подобного... заявления. Без этой бумаги Орден не позволит мне заниматься расследованием. И хорошо, если просто не позволит! Говоря между нами, - Марк понизил голос, - они давно хотят прикрыть мою лавочку и воспользуются любой возможностью, чтобы это сделать. Мы ведь с вами этого не хотим, правда?
   Женщина замотала головой.
   - Нет, нет, конечно же нет! - пролепетала она.
   - А чего мы хотим?
   - Чего? - не поняла собеседница.
   - Конечно, мы хотим найти вашу дочь... Марту.
   Сложно было говорить. При одном упоминании этого имени память услужливо подкидывала портрет чудесной брюнетки, что отвлекало от других размышлений, непосредственно важных в тот момент.
   Отвлекаться на воспоминания или что-то другое - нельзя. Напротив, сосредоточься.
   - Да, да, конечно, найти, - радостно закивала гостья.
   Взяв перо из чернильницы, она подвинула листок к себе. Спросила:
   - Что писать, милорд сыщик?
   Бойз откинулся на спинку, сложил пальцы в замок и, закрыв глаза, начал диктовать.
   Спустя десять минут женщина вернула перо на место и отодвинула лист.
   Бойз взял его со стола и пробежал глазами.
  
   "Я, Лиза Гарт, житель четвертого дома по улице Красных Фонарей, что в квартале Ремесленников, прошу Марка Бойза, частного сыщика, вести дело о пропаже моей дочери. Все необходимые расходы обязуюсь выплачивать лично.
  
   Лиза Гарт"
  
   Сыщик невольно усмехнулся: весь этот официоз его порядком веселил. Теперь эту бумажку надо либо лично отвезти в здание Ордена, либо передать с кем-то в конверте с определенной печатью.
   Впрочем, что может поделать он, обычный частный сыщик? Если эта бумажка отгородит его от нападок со стороны Ордена - что ж, значит, стоит ее написать.
   Вдобавок она откроет перед ним любые двери... по крайне мере те, за которыми живут чтящие закон горожане.
   Остальные же придется выбивать.
   Впрочем, на этот случай у него всегда есть, к кому обратиться.
   - Я все правильно написала? - спросила Лиза, отвлекая сыщика от раздумий.
   - Да, госпожа Гарт, - кивнул Марк. - А теперь, пожалуйста, ответьте на следующие вопросы...
  

* * *

  
   "Пьяный шут" был не самым презентабельным питейным заведением в Сартоне, но, бесспорно, самым известным.
   Говаривали, что на конюшнях трактира зарыто столько трупов, что городское кладбище впору переносить туда. Говаривали также, что хозяин "Шута" занимается скупкой краденного и ведет дела с темными личностями, портреты которых не реже раза в месяц можно наблюдать на столбах с подписью "Разыскивается".
   Однако все это были лишь слухи, не подкрепленные фактами. Зрячие кусали локти, но ничего не могли поделать.
   У них были лишь домыслы. Доказательства же отсутствовали напрочь.
   Сегодня возле входа дежурили Барт и Джеб - два великана, оплот порядка в стенах "Шута" или, говоря по-простому, самые обычные вышибалы.
   День выдался жарким. Марк, утерев лоб платком, сунул его в карман куртки и подошел к двери, ведущей в трактир.
   Однако, стоило ему подойти слишком близко, и братья сомкнули плечи, преградив дорогу.
   - В чем дело? - нахмурился Марк.
   - Трактир закрыт, - сказал один из братьев, судя по светлым волосам, Барт. Выражение лица второго вышибалы наводило на мысль, что ему совсем нечасто приходится что-то говорить.
   Взглянув на Джеба, можно было подумать, что он даже во младенчестве не кричал, как все нормальные дети.
   Но взгляд у него был пронзительный, осмысленный - как у умного пса.
   - А что случилось? - не унимался Марк.
   - Я еще раз говорю - трактир закрыт.
   - Но не может же он быть закрыт без каких-либо причин?! - воскликнул сыщик раздраженно.
   - А ты чего разорался, а? - Барт наклонился к самому лицу Бойза. Изо рта у него воняло чем-то отвратным и мерзким, как будто на завтрак он съел большую тарелку навоза. - Никаких причин, понял? Хозяин уехал, велел никого не пускать. Да и какое дело тебе до причин, а? Ты на Зрячих работаешь, что ли, парень?
   - Да нет, - пробормотал Марк. В тот момент он старался пореже дышать - вонь была просто ужасной. - Я просто... горло смочить... винца бы мне, не продадите, мужики?
   - Чего? - не понял верзила.
   - Винца.
   - Бутылку, что ли?
   - Ну да. Мне дешевенького самого! Продайте, молю!
   Братья переглянулись. Барт едва заметно кивнул, и Джеб, толкнув дверь, нырнул внутрь.
   Барт остался с сыщиком наедине.
   - Что, трубы горят? - ухмыльнулся он и подмигнул Бойзу.
   - Ну, - кивнул Марк и поморщился - вроде как от головной боли.
   - А сразу и не скажешь. Прилично вроде выглядишь, опрятно... а туда же!
   Марк про себя усмехнулся: то, что Барт не узнал его, было просто удивительно. Да, они не были представлены друг другу лично, но сыщик частенько захаживал в трактир, а один раз даже интересовался у громилы, как же зовут эту чудесную брюнетку.
   Хотя, те, кто знали Бойза, как правило, его избегали - за редким исключением в виде пары-тройки друзей.
   Люди предпочитают держаться подальше от тех, кто с легкостью ворошит чужие жизни с целью достижения одному ему ведомых целей. Они не любят Зрячих, не любят сыщиков, не любят магов. Причем первых и последних - тайком, а вторых - совершенно открыто.
   Иной раз, проходя в полдень через рыночную площадь, можно узнать о себе много нового и, к сожалению, не слишком лестного.
   Впрочем, Марк давно научился не обращать внимания на шепоток за спиной.
   Люди ненавидят сыщиков до тех пор, пока они им не нужны. Однако едва у них случается что-то - пропадает серебряный поднос, у тетушки Салли вытягивают кошелек на рынке или дядюшке Джеку ломают ноги в подворотне неизвестные мерзавцы - и они тут же бегут в контору и слезно умоляют помочь.
   И только потом, когда дело уже закрыто, а деньги уплачены, люди снова вспоминают о своей нелюбви к "этим хитрым пронырам" и, сидя за кружкой пива в трактире или стоя в очереди на рынке, жалуются знакомым на "этих алчных ублюдков".
   Подавляющее большинство клиентов любит говорить, что их "ободрали, как липку". Что дело и выеденного яйца не стоит. Что "мог бы и сам, кабы не...".
   "Кабы не..." у всех, конечно же, разное. У кого "спину прихватило, еле хожу", а у кого и чего похуже...
   Люди - ужасно жадные существа. Им всегда мало дугов, даже за вшивый медяк они готовы глотку перегрызть.
   А еще людей всегда обманывают, обсчитывают и вообще пытаются сжить с этого света другие люди.
   Скрип дверных петель отвлек Марка от мыслей. Это вернулся Джеб с вином.
   Барт принял бутылку из рук брата, взвесил в руке, словно цена зависела больше от веса, чем от содержимого, и сказал:
   - Пятнадцать медных дугов.
   - Сколько? - удивился Бойз.
   - Пятнадцать.
   - За это пойло?
   - Да. Если не нравится - Джеб принесет другое, подороже. Но платить будешь за две.
   - Нет, спасибо, - покачал головой Марк и полез в кошелек за монетами. - Я возьму эту...
   Спрятав бутылку в небольшую сумку, которую он вечно носил на плече, сыщик отправился восвояси. Отойдя от трактира на почтительное расстояние, он оглянулся назад.
   Все-таки научились чему-то у своего любимого хозяина, сволочи.
   Куда он, кстати, мог отбыть так неожиданно, как раз после исчезновения Марты?
   Пожалуй, это можно обдумать уже в конторе, за бутылью проклятого вина.
   Марк ускорил шаг.
  

* * *

  
   Джейсон сидел в камере, совершенно не понимая, каким образом он туда попал.
   Он очнулся здесь глубокой ночью и, шокированный, обратился с вопросом к стоящему снаружи стражнику.
   - Пить надо меньше, - ответил тот с глумливой улыбкой.
   Когда же художник, не понимая, о чем идет речь, потребовал немедленно его освободить, охранник изменился в лице.
   - Ты мне это брось, - сказал он Джейсону. - Я тебя отпущу, ты пойдешь, снова нажрешься - и опять тебя сюда вести?
   - Я и капли не выпил! - воскликнул художник обиженно. - Меня треснул по голове какой-то парень, я потерял сознание...
   - Ну да, ну да, - закивал страж. - Представляешь, я тебе даже верю!
   - Это хорошо, - обрадовался Джейсон.
   - Но все равно не выпущу.
   - Почему?
   - Послушай, дружок. - Охранник, похоже, из последних сил сдерживался, чтобы не заговорить гораздо грубей. - Ко мне такие пачками поступают каждую ночь, и у каждого - своя басня. Но если бы я выпускал всех, кого приводят мои братья, кто бы стал держать меня в Ордене? Советую тебе лечь и хорошенько выспаться до утра. Претензий к тебе нет, так что выпустим сразу, без проволочек. Усек?
   Художник понял, что спорить бесполезно, и кивнул.
   - Вот и молодец. А теперь дай мне чуток вздремнуть...
   - Угу.
   Джейсон прошел к нарам, лег и уставился в потолок.
   Что происходило в то время, как он был без сознания? Как он попал в тюрьму?
   Кем был тот негодяй, что ударил его, и куда он делся?
   Джейсон прикоснулся к здоровенной шишке на голове и болезненно поморщился.
   Надо дождаться утра, найти Ларри и расспросить его - может, он что-то знает?
   Художник закрыл глаза и попытался уснуть.
   Он очень устал с дороги, поэтому сон пришел быстро. Буквально через минуту Джейсон уже вовсю храпел и посвистывал.
   Завтрашний день должен быть лучше этого.
  

* * *

  
   Гоблин проснулся оттого, что кто-то сильно тряс его за плечо. Он открыл глаза и увидел гарра.
   Сказать, что Ларри был удивлен, значило ничего не сказать.
   Первопричиной его удивления стало то, что он увидел именно гарра - не дворфа, не гоблина, а именно гарра. Чудаковатая помесь хамелеона и человека, они встречались в городах и селах Камрии очень, очень редко.
   Причина была самой банальной - их не любили люди.
   Речь шла, конечно, не о войне с кучей жертв и морями крови. Просто местные сразу давали понять приехавшему в столицу гарру - тебе здесь не рады, так что лучше убирайся отсюда ко всем чертям.
   Их не хотели брать на работу, им не хотели сдавать комнаты, их не хотели обслуживать в трактирах и корчмах.
   Если можно так выразиться, их не хотели вовсе.
   И большинство не выдерживало, покидало город и отправлялось обратно в родные болота.
   Оставались только единицы - самые настойчивые, наглые. Одного такого упрямца гоблин, видимо, и наблюдал сейчас перед собой.
   Но еще больше удивил Ларри тот факт, что этот гарр оказался его старым знакомым.
   - Хаст, ты, что ли?! - воскликнул он, донельзя пораженный чудесной встречей.
   - Ну! - подтвердил гарр и широко улыбнулся.
   Приятели обнялись.
   - Как ты здесь очутился? - спросил Ларри.
   - Выкупили меня, помнишь? В первый же день торгов.
   - Да, помню.
   - Вот... Это был посланный моим кузеном человек. Кузен мой дал ему денег, и он меня выкупил и привез в Сартон.
   - Хороший у тебя кузен! - хмыкнул Ларри.
   - Да уж, - кивнул Хаст. - Покойный дядюшка Бик им бы гордился! Да что там дядюшка - весь род! Ты представляешь, кузен в Сартоне уже два года работает! Заказов - море! У него собственный дом даже есть, веришь?
   - Собственный дом? - ахнул гоблин.
   У гарра в Сартоне собственный дом?!
   Этот мир явно меняется к лучшему.
   - Ага, - подтвердил Хаст. - Я сам был в шоке, когда узнал. Я ж кузена, почитай, четыре года не видел, не знал ничего. А он меня тут нашел и еще и освободил! Я ему по гроб жизни теперь обязан.
   - Да уж... Интересно, как он узнал, где ты находишься?
   - Понятия не имею. Говорит, у него свои каналы. Он ведь сыщик, должен иметь связи!
   Гоблин хотел сказать что-то, но так и замер с открытым ртом.
   Сыщик?
   А это, черт возьми, интересно!
   - И он заработал на дом... этим?..
   - Да! Здорово, правда? Вся соль в том, что большинство сыщиков Сартона принимают заказы только от людей - такие вот у них тараканы. А Жагр решил поступить наоборот. И - пошло-поехало! В первые же сутки его буквально завалили заказами дворфы, гоблины... да все нелюди в округе!
   - Слушай, Хаст... А твой кузен... Жагр... он может найти пропавшего человека?
   - Конечно, может. А почему ты спрашиваешь?
   Гоблин рассказал приятелю о художнике, об их поездке и о негодяе, забравшем Джейсона с собой.
   - Что ж... - Хаст поскреб в затылке. - Думаю, тебе действительно стоит поговорить с моим кузеном. Расскажешь ему все, что и мне сейчас, а он ответит - реально это или нет и сколько будет стоить.
   - Хорошо, - кивнул Ларри. - И когда можно будет пообщаться с ним?
   - Да хоть сейчас. Он как раз дома, ждет клиентов.
   - Тогда пошли?
   - Отчего ж и не пойти? - пожал плечами гарр и первым двинулся к проходу между домами. - Давай за мной!
   Гоблин пошел следом.
   Может, разбитое все-таки можно как-то склеить снова, снова задался вопросом он.
  

* * *

  
   Вино оказалось не таким уж и отвратным. Конечно, пятнадцати дугов оно не стоило, и до знаменитой "Изабеллы" ему было как до Трага вплавь через Вармское море, но, тем не менее, его вполне можно было пить и даже получать от этого какое-то удовольствие.
   Марк сделал пару глотков, вернул бокал на место и вновь взял в руки блокнот и карандаш.
   Итак, что мы имеем?
   Имеем дело о пропаже молоденькой красавицы Марты, официантки из трактира "Пьяный шут". Хозяин трактира, некто Хью, известный также как Жлоб, сразу после пропажи куда-то уезжает, оставив приглядывать за сохранностью заведения двух балбесов - Джеба и Барта.
   Что еще?
   Пока ничего.
   Подруг у Марты, по словам ее мамы, не было. Так, пара приятельниц, которые тоже работали в "Шуте".
   Кстати, надо бы навестить их на днях, расспросить - может, они знают что-то о пропаже? Только вот как найти этих девиц, если трактир закрыт?
   Вряд ли Джеб и Барт поделятся с ним координатами официанток.
   Марк задумчиво почесал подбородок.
   Судя по всему, Хью напрямую связан с исчезновением девушки. Других причин, которые могли подтолкнуть Жлоба закрыть трактир и спешно покинуть город, Бойз пока что не видел.
   Пока что...
   Надо топтать эту дорожку. Других пока не предвидится, а эта, возможно, куда-то и приведет.
   Марк потянулся к бокалу, когда в дверь постучали.
   - Открыто! - бросил сыщик, не поднимая глаз.
   Лишь отпив из бокала, он соблаговолил взглянуть на вновь прибывших.
   Их было трое. Один, высокий, лысый мужик в сером жилете на голое тело, черном трико и черных же сапогах, стоял чуть впереди, двое парней поменьше стояли за его плечами.
   - Ты - Марк Бойз? - спросил мужик, словно невзначай поигрывая мускулами на обнаженных руках.
   - Да, это я, - кивнул сыщик, пропустив обращение "на ты". - Что-то случилось, господа?
   - Случилось, - подтвердил верзила и подошел к столу.
   - Говорите, я внимательно вас слушаю.
   Мужик перегнулся через стол и, ухватив Бойза за грудки, поднял его в воздух.
   Бокал с вином перевернулся, и пойло залило блокнот.
   - Да как вы смеете?.. - прохрипел Марк, опешив от такой наглости. - Вы кто такие?
   - Мы - твой ночной кошмар, Бойз, - ухмыльнулся мужик. Сыщик успел разглядеть, что на месте верхних передних зубов у здоровяка была блестящая серебряная пластина.
   Фантазии цирюльника, работавшего с челюстями этого гиганта, можно было только позавидовать. Раньше такого Марку видеть не доводилось.
   - Что вы себе позволяете?! - воскликнул он. - Вы врываетесь в мой кабинет, ведете себя, как...
   - Как надо, крысенок. Как надо. Скажи спасибо, что я сразу тебе горло не разрезал от уха до уха. Жаль, Хозяин не велел, а то мы бы с парнями да с превеликим удовольствием... - Мужик подмигнул спутникам, и те почти синхронно улыбнулись - гадко так, неприятно. Словно пара шакалов за спиной тигра.
   - Что за ерунда? Я знать не знаю ни о каком Хозяине! Я вас первый раз вижу, кто вы такие?
   - Не слишком ли много вопросов, крысенок? - покачал головой мужик. Судя по всему, держать на весу тщедушного Марка ему было совсем не в тягость. - Мы пришли предупредить тебя, чтобы ты бросал это дело с книгой.
   - Какой... книгой? - искренне удивился Бойз.
   - Не корчи из себя идиота, сыщик. Ты прекрасно понял, о чем я говорю. В твоих интересах последовать моему, - мужик довольно улыбнулся, - дружескому совету. Завязывай с этим делом. А то в следующий раз мы тебя завяжем так, что только руби. Теперь понятно?
   - Понятно, - прошептал Марк.
   Лучше сейчас со всем соглашаться. Кто знает, что придет в голову этим пришибленным идиотам?
   - Вот и отлично. - Мужик наконец-то соизволил разжать пальцы. Бойз грохнулся на пол, тут же отполз чуть назад, не спуская с обидчика глаз.
   Эх, жаль, меча лежит наверху. В таких ситуациях без оружия чувствуешь себя очень некомфортно.
   - Запомни мои слова. Еще лучше - запиши и повесь над камином, чтобы уж точно не забыть. Хозяин добр, потому сначала лишь мирно предупреждает. Но он может быть и злым, и тогда хуже него только сам дьявол. Советую тебе принять это к сведению.
   Верзила прошел к двери, обернулся только на самом пороге и подмигнул мрачному Бойзу:
   - Удачи, крысенок! Молись, чтобы наша встреча не повторилась.
   После этого мужик махнул своим помощникам, и они покинули контору, напоследок от души хлопнув дверью.
   Надо будет обязательно ее запереть, мимоходом решил Бойз, поднимаясь и отряхивая пиджак. Вновь опустившись на стул, он взял со стола бутылку и от души испил прямо из горлышка.
   Хоро-о-ошее начало, ничего не скажешь...
   О какой книге говорил великан в жилетке, сыщик не знал. И с чего этот... Хозяин взял, что Марк ее ищет?
   Похоже, таинственная книга как-то связана с "Шутом", куда Бойз наведывался утром. Или, что скорее всего, с хозяином трактира - старым Хью, который так неожиданно куда-то "уехал".
   Вряд ли пара братцев-тугодумов согласится рассказать ему о том, куда подевался их любимый "дядя". Скорее, они как следуют поколотят назойливого сыщика, тем самым дав понять, что ни на какие вопросы отвечать не станут.
   Значит, надо попробовать выжать из них информацию. Выбить.
   И желательно - по-тихому, чтобы об этом не узнали Зрячие.
   Марк не был знаменитым на весь Сартон кулачным бойцом. Он вообще не слишком хорошо дрался и считал, что человек умный и красноречивый может разрешить любую проблему без помощи кулаков.
   Однако, когда имеешь дело с полными остолопами, как вот сейчас, это просто не представляется возможным.
   А значит надо обратиться к парочке друзей, для которых кулачный бой - горячо любимое дело. Которым придется по вкусу идея поколотить братьев-вышибал, охраняющий "Пьяного шута".
   И вдобавок было бы совсем нелишним нанять эту "парочку друзей" в качестве личных телохранителей - на время расследования. А то вновь встречаться с той троицей бандитов, не имея поддержки в лице двух добрых бойцов, Бойз не имел никакого желания.
   Итак, прежде всего, стоит наведаться в "Шута", но уже в компании двух друзей.
   Марк вставил пробку обратно в бутылку, поднялся. Подхватив куртку с вешалки, он толкнул дверь и, на ходу одеваясь, вышел наружу.
   Провернув ключик в замке, сыщик бросил его в карман и устремился вверх по улице. Путь его лежал в квартал Костей.
   Несмотря на достаточно зловещее - по крайне мере, на первый взгляд - название, это было далеко не самое опасное место в Сартоне. Имя свое квартал получил благодаря проживающим там личностям.
   Личности, проживающие в квартале Костей, были игроками. Кто-то любил карты, кто-то играл с жизнью, но подавляющее большинство предпочитало остальным забавам кости.
   Кости - весьма простая, но увлекательная игра. Смысл ее прост: нужно пятью костями выбить как можно больше "очков". Играть в кости можно и вдвоем, и втроем, и вдесятером. У кого выпало больше всех, тот забирает банк.
   Люди, со свойственной им простотой, превратили эту вполне безобидную игру в нечто кровавое и ужасное. Кто-то проигрывал дома, кто-то, подкараулив победителя в подворотне, перерезал "счастливчику" глотку и исчезал с его кошельком в ночи.
   Пожалуй, если бы игра в шахматы не требовала ничего, кроме везения, люди обязательно извратили бы и ее.
   Кроме игроков, в квартале Костей проживала также некая Люси Хукер. Она хозяйничала в "Ночном мотыльке" - единственной бордели во всем Сартоне.
   Это было, пожалуй, единственное место, где вы могли одновременно встретить жирного аристократа из Купеческого квартала, гончара из квартала Ремесленников и парочку местных, в половине случаев - под шейком.
   Шейк, к слову, одна из тех зараз, что на протяжении десяти последних лет хладнокровно пожирает Сартон, и тот совсем не противится заразе. Наркотик этот возят в столицу Камрии узкоглазые трагцы - возят огромными партиями, ибо размер взятки Зрячим в порту не зависит от количества "товара" - а потом продают его на рынке, пряча мешочки под прилавком от лишних глаз.
   Шейк - достаточно странная штука. Его делают из василискового зелья, сорняка, который растет на любом огороде, добавляя ко вышеперечисленному известный одним трагцам ингредиент.
   Многие местные "умельцы" пытались разгадать тайну этой необычной добавки, пробовали самые разные варианты и зачастую заканчивали эксперименты с первой затяжкой - ибо очень сложно экспериментировать дальше, когда ты уже мертв.
   Шейк вызывал различной степени галлюцинации. На второй затяжке вы чувствовали, что мир двигается вокруг вас. На пятой-шестой видели только то, что хотели видеть. На десятой вы делали с тем, что видели, то, что хотели делать.
   После этого вас, как правило, брали в оборот Зрячие, и вы либо на месте расплачивались десятком-другим полновесных золотых дугов, либо следовали за ними в городскую тюрьму, где и пребывали до суда.
   С шейком в Сартоне было строго: или вы платите и вы хороший малый, или не платите и лет пять-шесть вам придется гнить в тюрьме.
   Однако ни шейк, ни кости Марка не интересовали.
   Он уверенным шагом двигался в сторону нужного дворика.
   Дворика Кулаков, как его именовали местные.
   Там, где сходятся лучшие рукопашные бойцы Сартона. Сходятся, чтобы выяснить, кто лучше, и выиграть титул чемпиона вкупе с приличным количеством дугов.
   Главная битва проходила в последнюю субботу каждого месяца, и многие бойцы проводили дни в упорных тренировках - готовились к знаменательному событию, намереваясь в следующий раз сорвать банк.
   Два таких мастера как раз сейчас находились в этом дворике - молотили грушу, бегали, отрабатывали удары и нырки. Они приходили сюда на рассвете и уходили с заходом солнца; ненадолго прерывались на поздний ужин и сон - и снова возвращались наутро.
   Два брата, два дворфа.
   Молот и Боровик.
   Они приехали в город пару лет тому назад и сразу показали, что может сделать пара дворфов на площадке для кулачных боев. С тех пор корона чемпиона переходила от одного брата к другому и обратно.
   За два года добрая половина жителей Костей отведала на себе порцию могучих ударов от Молота и Боровика. Доброй половине из отведавших это совсем не понравилось, и они навсегда отказались от участия в турнирах.
   При словах "кулачный бой" такие теперь болезненно морщились и затыкали уши, дабы не слышать больше этих ужасных слов.
   Остальные же продолжали упорно биться, раз за разом отгребали, уходили ни с чем, но вновь возвращались, чтобы побороться за титул и деньги.
   Однако братья были действительно лучшими в своем деле. Молот и Боровик жили кулачным боем, вся жизнь их была дракой, и если бы дворфы не имели возможность драться, они бы попросту умерли бы от скуки.
   - Мать-Гора, кого я вижу! - воскликнул Боровик, обняв грушу.
   Молот перестал молотить воздух и тоже обернулся.
   - Неужто это тот самый? - сделав удивленное лицо, спросил он у Боровика.
   - Даже не знаю, - пожал плечами второй. - Вроде бы похож, но что бы он делал здесь?
   - А, может, это очередной претендент на чемпионство? - вопросил Молот, задумчиво огладив бороду.
   - Щуплый он слишком, для претендента, - неуверенно покачал головой Боровик. - Но давай на всякий случай его поколотим, чтобы даже не думал в субботу приходить, а?
   - Хорошая идея! - обрадовался Молот и пошел на Бойза, угрожающе поигрывая мышцами.
   Марк не скрывал улыбки: братья любили подобные розыгрыши, понимали друг друга с полуслова и отлично импровизировали. Наблюдать за каждой подобной сценкой в их исполнении было настоящим удовольствием.
   Когда Молот с нарочно суровым видом подошел совсем близко и посмотрел ему в лицо снизу вверх, Бойз и вовсе не удержался - громко рассмеялся.
   - Да он душевнобольной, брат! - воскликнул дворф, оглядываясь на Боровика.
   Тот поджал губы:
   - Юродивых бить Мать-Гора не велит! Придется так отпустить!
   - Ну вот, как всегда... - пригорюнился Молот, потом лукаво сощурился и громко захохотал вместе с Марком.
   Сзади громовым раскатом поддержал их Боровик.
   - Здорово, брат! - воскликнул Молот, заключая сыщика в объятья.
   - Привет, - успел сказать Бойз, прежде чем дворф едва не выбил из него дух "нежным" похлопыванием по спине.
   На помощь к брату поспешил Боровик, и Марк в прямом смысле попал "между двух огней". В один момент ему показалось даже, что у него глаза вылезут из орбит.
   Взглянувший на происходящее издалека мог бы решить, что наблюдает настоящую семейную идиллию - пара любящих сыновей обнимают вернувшегося с работы отца. Вот только Бойз никому бы не пожелал иметь сыновей, фигурами похожих на два ровных квадрата. Ежедневные встречи с такими могли оставить вас без пары-другой ребер.
   - Хватит!.. - просипел Марк, красный от натуги.
   - Ну хватит так хватит, - усмехнулся Молот и разжал объятья.
   Одновременно с ним это сделал и его брат. Впервые за пять минут Бойзу удалось спокойно перевести дух.
   - Каждый раз я думаю, что отброшу копыта, - сказал он, отдышавшись, - и каждый раз мне только чудом удается этого избежать. Еще бы немного, и я бы действительно задохнулся!
   - Да ладно, прекращай! - воскликнул Боровик. - Почему ты постоянно ворчишь, Марки? Будь оптимистом и радуйся жизни!
   - Я и радуюсь, - улыбнулся сыщик. - Что остался в живых.
   Дворфы почти синхронно фыркнули.
   Внешне они были очень похожи: оба - четырех футов ростом, широкоплечие, мускулистые, лысые и бородатые. Только бороды у них были разного цвета - у Молота - рыжая, а у Боровика - черная.
   Впрочем, для людей все дворфы на одно лицо. Бойз в силу своей профессии худо-бедно отличал братьев от других карликов, но остальные казались ему совершенно одинаковыми.
   - Пойдем присядем, - предложил Молот. Он был главным заводилой в их тандеме, и все дельные и не очень предложения по поводу "а что бы нам сделать сейчас?" исходили как правило от него.
   Боровик кивнул и первым пошел к длинному толстому бревну, лежащему у покосившегося забора. В последнюю субботу месяца соседская ребятня забиралась на этот забор и сверху криками и свистом подбадривала бойцов.
   Кумирами детишек, как нетрудно догадаться, были братья Камнеглоты. Каждый малыш в тайне мечтал, что, когда он вырастет, станет таким же большим и сильным, как Молот или Боровик.
   Дворфы мальчишек не гоняли, напротив, не упускали возможности лишний раз подмигнуть своим поклонникам во время очередного боя, а после финального сражения всегда благодарили ребятню за внимание.
   - Ну-с? - сказал Молот, опускаясь на бревно рядом с Боровиком.
   Бойз тоже присел.
   - Что - "ну-с"?
   - Не корчи из себя идиота, Марки, - поморщился старший братец. - Ты не часто заглядываешь в наш дворик последнее время. Ты очень занят, у тебя море работы, мы все понимаем... но, согласись, ты сейчас не о нашем самочувствии пришел справиться, так ведь?
   Бойз вздохнул.
   - Ты как всегда прав, Молот, - сказал он. - Я пришел по делу.
   - Ну так давай, выкладывай! Мы ведь друзья, Марки, что ты ломаешься? Говори все, как есть. Мы постараемся помочь, если это в наших силах.
   - Гм... Боюсь, что вы вряд ли мне поможете, - сказал Бойз.
   - Слушай, Марки, кончай ходить вокруг да около! Позволь нам решать, что нам по силам!
   - Ну хорошо... - сдался сыщик. - Мне нужна пара телохранителей на время очередного расследования...
   Он рассказал о новом деле и об утреннем визите Серебряной челюсти. Братья слушали его внимательно, не перебивали - они умели быть серьезными в нужные моменты.
   Единственное, о чем смолчал Бойз - это о своей душевной привязанности к Марте. Ну да это было не столь важной частью рассказа и на общую картину никак не влияло.
   - И ты решил, что мы с Боровиком... можем подойти на роль твоих личных охранников? - спросил Молот, когда Марк закончил.
   - Ну... да, - неуверенно кивнул он и тут же добавил:
   - Я же говорил, что вы не согласитесь!
   - Нет, подожди! - поднял руку старший братец. - С чего ты взял, что мы отказываемся?
   - А вы согласны? - удивился сыщик.
   Дворфы переглянулись. Потом Боровик ударил себя ладонями по коленкам и со вздохом сказал:
   - Понимаешь, Марки... Вся наша жизнь - это, конечно, кулачные бои. Этот дворик нам как дом. Раньше мы и помыслить не могли, что соревнования могут нам надоесть, но...
   - Но что?
   - Но они нам действительно наскучили, - закончил Молот за брата. - Новые бойцы появляются редко, а если и появляются, они нам не чета. Нам надоело постоянно выигрывать, дружище. Постоянно побеждать - это совсем неинтересно.
   - То есть вы хотите уйти из кулачных боев? - не поверил ушам Бойз.
   - Да. Если бы ты пришел со своим предложением полгода назад, мы бы, не задумываясь, отказали. Но сейчас - с радостью его примем. Ну так что? Тебе еще нужна парочка Камнеглотов?
   - О да! - радостно воскликнул Марк. - Это здорово, что вы согласись, друзья!
   - Ну, тогда мы соберем наши скромные пожитки и отправимся к тебе, ага?
   - Разумеется! Сколько вам понадобится времени?
   - Часа два, думаю, хватит.
   - Отлично. Буду ждать вас дома через два часа. А потом... как насчет сходить куда-нибудь и отметить ваше... гм... посвящение?
   - По-моему, здорово придумано, - усмехнулся Боровик.
   Улыбающийся Молот согласно кивнул.
   - Вот и отлично... - Марк вскочил с бревна. - Ну я тогда пошел... а вы собирайтесь и приходите!
   - Ладно.
   Насвистывая под нос известный мотивчик, сыщик покинул двор Кулаков и отправился в контору.
   Он уже представлял, как вместе с братьями Камнеглотами раскрывает это дело; как врывается в притон банды хозяина, с невероятным наслаждением разбивает нос Серебряной Челюсти (так сыщик про себя прозвал негодяя), разоблачает таинственного Хозяина, находит таинственную книгу и вызволяет Марту из рук негодяев. Она смотрит на героя, герой смотрит на нее. Их губы ближе, еще ближе...
   - Тпру! - воскликнул кто-то совсем рядом.
   Марк повернул голову и, увидев совсем рядом огромную лошадиную морду, в ужасе отпрянул. Каблук зацепился за выбоину в мостовой, Бойз потерял равновесие и плюхнулся на землю.
   Все это произошло в считанные доли секунды - крик, лошадиная морда и падение.
   Его едва не переехала карета.
   - Ну, чего развалился?! - грубо спросил кучер. - А ну-ка вали с дороги!
   Марк, кряхтя, поднялся на ноги и поплелся прочь, потирая ушибленное бедро, когда его догнал чей-то оклик:
   - Любезный господин!
   Бойз обернулся.
   Возле открытой двери стояла светловолосая девушка лет двадцати в легком белом платье. Она о чем-то отчаянно спорила с кучером.
   - Госпожа, право, не стоит обращать внимание на этого бродяжку...
   - Нет, Барри. Этот благородный господин едва не погиб из-за тебя!
   - Из-за меня?! - выпучил глаза Барри.
   - Да, из-за тебя! Я всегда говорила тебе - Барри, езжай помедленней. Но нет - ты несешься как на пожар! И вот, полюбуйся, лихач - ты едва не убил человека!
   Кучер устало вздохнул и махнул рукой:
   - Делайте, что хотите, госпожа. Но держать ответ перед отцом тогда тоже вам!
   - Отлично, - холодно произнесла девушка и решительно зашагала к остолбеневшему Марку. Схватив сыщика за руку, она потащила его к карете.
   - Он едет с нами, - заявила девушка и толкнула Бойза внутрь, после чего сама забралась в экипаж.
   Барри тихо чертыхнулся, но открыто возражать побоялся.
   Спустя секунду карета тронулась с места и понеслась по главной улице. За окнами мелькали дома, вывески, фонари.
   Марк огляделся по сторонам, потом повернул голову к незнакомке:
   - Право, госпожа, не стоило так беспокоиться из-за...
   - А я думаю, стоило, - отрезала девушка. - Барри, конечно, отличный парень, но он слишком любит быструю езду. Представляете, что случится, если в одни прекрасный день он переедет Зрячего или, того хуже, какого-нибудь барона? Поднимется жуткий скандал, злые языки станут говорит, что папа нарочно велел задавить дворянина. От высшего света можно ждать все, что угодно. Что, если семья пострадавшего потребует суда?
   - Да, это, конечно, ужасно, - согласился Марк, - и вашему кучеру следует не так гнать лошадей, но...
   - Но что?
   - Но причем здесь я? Зачем вы... э-э-э... пригласили меня поехать с вами? Я нисколько не пострадал и...
   - Нет, вы пострадали! Я видела, как вы держались за бедро. У вас там, наверное, большой синяк или ссадина!
   Марк хотел продолжить спор, но вовремя остановил себя: незнакомка была из тех особ, которые до последнего будет отстаивать свою точку зрения и не сдадутся, даже если все факты будут против них.
   Поэтому он просто спросил:
   - Куда мы едем?
   - К папе.
   - Но у вашего папы ведь есть имя, правда?..
   - Ах да, конечно. Извините, - виновато улыбнулась девушка. - Моего отца зовут Джон. Граф Джон Малком.
   - Отлично. Всегда мечтал познакомиться с господином Малкомом, - улыбнулся Марк в ответ.
   Про себя же он проклял собственную рассеянность, из-за которой придется теперь общаться с каким-то там графом, а, возможно, даже обедать в его доме... иными словами, попусту терять время.
   Бойз не любил высший свет. Сыщик считал, что дворянство - это сборище чванливых стариков с презрительными взглядами, красивых дам-пустышек в пышных платьях, скрывающих полноту, и избалованных роскошью детей.
   Впрочем, он прекрасно понимал, что так думают если не все, то уж точно половина тех, кому довелось родиться в небогатой семье простого ремесленника.
   Черта между чернью и знатью всегда была очень четкой.
   То, что его сейчас везут в гости к некоему графу Малкому - не более, чем очередная прихоть избалованной дочки богатого папаши.
   Марк не строил никаких иллюзий насчет грядущей встречи. Старик наверняка поморщиться, узнав, кого притащила его дочурка, но стерпит, а после за обедом будет отпускать сальные шуточки в сторону Бойза и презрительно хмыкать при каждом взгляде на гостя.
   Однако пути назад нет. Нужно было не стоять столбом и ждать, пока молоденькая наследница затащит его в экипаж, а, откланявшись, уходить.
   Интересно, Камнеглоты сильно обидятся, когда на стук в дверь никто не ответит?
   Марк вновь отвернулся к окну.
   Проклятый кучер!..
  

* * *

  
   Солнце вошло в зенит, а Джейсон все сидел на нарах, ожидая, когда за ним придут.
   Но судьбой художника никто не интересовался.
   Стражник, всю ночь проведший у двери, покинул свой пост с первыми лучами солнца. На смену ему так никто и не пришел.
   Стучать в дверь, кричать что-то вроде "А ну выпустите меня отсюда!" Джейсон не решался.
   Стражники в любом городе мира, в любой стране, совершенно точно не любят слишком настырных заключенных. Им вполне по силам хорошенько поколотить вас за подобные выходки, чтобы впредь неповадно шуметь было. Или, того хуже, они могут перевести вас в общую камеру, где у вас точно не найдется слишком много времени на крики...
   Джейсон хорошо представлял себе, кого сажают в такие камеры - начиная от мелких карманников, которых поймали за руку на рынке, и заканчивая матерыми душегубами, для которых походы в тюрьму уже вошли в привычку.
   Для таких тюрьма - словно второй дом. Там они себя чувствуют, словно рыба в воде.
   Новичков же в тюрьме никто не любит. И в особенности - эти самые душегубы и те, кто сами были новичками совсем недавно.
   А в одиночной камере тихо и спокойно. Никто не проверяет на крепость твои ребра, никто не стремится сломать тебе ноги.
   Так что Джейсону еще повезло.
   Лучше посидеть и подождать, пока стражники сами не придут за ним.
   Но, черт возьми, как же трудно караулить этот момент в четырех стенах и в полном одиночестве!..
  

* * *

  
   Джону Малкому уже давно перевалило за шестьдесят, но выглядел он весьма бодро - настолько, что незнакомые с графом люди, увидев старика, смело записывали его в категорию "около пятидесяти".
   Лоб его не пересекали глубокие морщины, глаза еще не потеряли азартного блеска, присущего дерзким юнцам, а волосы только чуть посеребрила седина. Джон до сих пор держал спину прямо, не горбился и предпочитал не семенить ногами при ходьбе, попутно ворча по поводу старых болячек, а гордо вышагивать, как бравый солдат на параде.
   Если бы дочка сразу не представила Бойзу старика, сыщик бы решил, что перед ними ее супруг.
   - Папа, привет. Я приехала на обед... почти вовремя.
   - Я заметил, - сказал граф, то и дело косясь на переминающегося с ноги на ногу Марка. - А это кто? Твой новый дружок?
   - Папа... - почему-то покраснела девушка. - С чего ты взял?
   - Потому что сегодня ты могла притащить в дом только очередного дружка! Джулия Малком, ты, видно, забыла, что к нам на обед изволил пожаловать сам барон Отто Бюргер со своим сыном Антуаном, который уже давно добивается твоей руки?
   - Если ты об этих дешевых колечках с янтарем, то я уже неоднократно говорила, куда он может их засунуть... - подмигнула старику спутница Марка.
   Бойз едва сдержал улыбку.
   - Джулия Малком! - воскликнул разгневанный отец. - Не много ли ты себе позволяешь?
   - Много, - согласилась Джулия. - Но я ведь имею полное право выбирать, с кем мне быть и когда, правда?
   Граф покосился на сыщика.
   - Поговорим об этом позже, - проворчал он, снова переводя взгляд на Джулию. - Пока же скажи хотя бы, как мне представить этого... молодого человека?
   - Меня зовут Марк Бойз, господин Малком, - поспешно представился сыщик.
   - Вас зовут Марк Бойз, и вы?.. - Старик вскинул бровь.
   - И я - частный сыщик, господин Малком.
   Лицо графа вытянулось.
   Марк даже подумал, не назвался ли он вместо "частного сыщика" кем-то другим.
   - Частный сыщик? Вы серьезно? - спросил Малком недоверчиво.
   - Я, конечно, люблю пошутить, - признался Марк, - но сейчас, по-моему, не слишком подходящее время и место.
   - У меня будет к вам приватный разговор, господин сыщик, - быстро сказал Джон. - А теперь попрошу вас - в дом, в дом! Гости уже заждались!
   Они вошли внутрь.
   - И куда опять запропастился этот проклятый Ломесьен? - проворчал старик.
   - Ломесьен - это наш дворецкий, - шепотом пояснила Джулия, и Марк понимающе кивнул.
   Хотя, конечно, выглядело это странно: дворецкий уходит куда-то по своим, чрезвычайно важным, делам, а старый граф вскакивает из-за стола и открывать дверь гостям.
   Впрочем, семейка Малкомов и без того производила впечатление достаточно странной. Стоит ли удивляться очередной причуде?
   Старый граф провел их через скудно обставленную гостиную к дверям, ведущим, судя по всему, в столовую. Уже коснувшись ручек, Джон обернулся и тихо сказал:
   - Веди себя вежливо, Джулия. А вы, господин сыщик, если вас вдруг спросят о вашей профессии, назовитесь... ну, скажем, совладельцем "Пьяного шута", а?
   - "Пьяного шута"? - усмехнулся Марк.
   Весьма забавное совпадение, в свете последних событий...
   - Именно, - кивнул граф. - Думаю, старина Хью, будь он даже здесь, за этой дверью, не стал бы возражать против подобной лжи. А теперь - за мной! Постарайтесь улыбаться и быть вежливыми... Ясно, Джулия?
   Девушка кивнула. На загадочную улыбку дочки граф предпочел внимания не обращать.
   - А вот и я! - бодро сообщил он, распахивая двери. - Готов поспорить, господа, вы даже не успели соскучиться!
   - Вы правы, Джон, и виной тому - первое, которое, как мне кажется, удалось вашему повару на славу, - заметило свиноподобное существо, приветливо махнув вновь прибывшим вилкой. - Мясо просто дивное. Поделитесь рецептом?
   Наверное, это был тот самый барон Бюргер, о визите которого говорил граф. Лохматая борода, залысина, маленькие бегающие глазки...
   Что ж... Ничего удивительного. Марк примерно так его себе и представлял.
   Рядом с бароном сидел молодой человек лет двадцати пяти-шести - наверняка упомянутый Малкомом сын барона, Антуан, хотя тут Бойз сомневался. Слишком уж отличался этот сухонький и бледный парень от жирного розовощекого аристократа.
   Холодный взгляд, которым одарил сыщика этот бедолага, нисколько не удивил Марка. Парень явно был влюблен в Джулию и, за неимением других способов бороться за свою любовь, пытался поразить их "леденящим душу взором".
   - Его готовил не я, а, как верно заметили вы вначале, мой повар, - покачал головой граф.
   - Ну это-то понятно! А вы, наверное, решили, что я сам стану за плиту?! - расхохотался барон.
   Судя по всему, он очень любил собственные шутки и всегда смеялся над ними громче остальных.
   Малком поддержал его неуверенным смешком, Джулия презрительно улыбнулась, а Марк попросту сделал вид, что не услышал.
   - Ну-с, - сказал Бюргер, утерев кружевным платком проступившие слезы, - а кто это прибыл с нашей прелестной Джулией?
   - Этого достойного человека зовут Марк Бойз, - с улыбкой ответил граф. - И он является совладельцем "Пьяного шута" - трактира в квартале Ремесленников.
   - Совладельцем? - удивился барон. - А сколько вам лет, уважаемый?
   - Двадцать пять, - ответил Марк, чуть склонив голову.
   - Вот так-так... - уважительно протянул Бюргер. - Двадцать пять лет - и уже совладелец самого известного трактира в Сартоне! Быстро же схватывает нынешняя молодежь, а, Джон? Помните, чем мы занимались в его годы?
   - Я учился играть на скрипе, - сказал граф и почему-то покраснел.
   - А я читал исторические труды великих умов прошлого, пытаясь познать всю мудрость минувших лет... - с чувством произнес барон. - Ныне молодежь совсем другая. Прошлое ее совсем не интересует. Молодые стремятся жить здесь и сейчас, как можно скорее урвать кусок побольше... Что ж, в этом, на мой взгляд, есть резон. Как считаешь, Антуан?
   - Я считаю несколько иначе, отец, - ответил парень, злобно косясь на Марка. - Мне кажется, молодой человек просто обязан прежде оценить всю глубину истории, чтобы здесь и сейчас не повторять ошибок прошлого!
   Марк только фыркнул про себя. Он готов был поспорить, что ни барон, ни его дражайший отпрыск в жизни не читали ничего мудрее "Потерянного рая" Линси Чопмэрс - любовного романа, пользующегося большой популярностью среди дворян. Умные фразы они тоже, по всей видимости, позаимствовали оттуда.
   Бойз мог легко посадить выскочек в лужу, заговорив о действительно великой книге - "Полководец" генерала Джима Сувье - но предпочел смолчать: не то время и не то место, чтобы блистать познаниями истории.
   - Я, если позволите, придерживаюсь несколько иной точки зрения, - сказал сыщик вежливо.
   - Это какой? - невинно спросил Антуан.
   - Моей собственной, - нагло улыбнулся Марк.
   В конце концов, с чего ему пресмыкаться перед этими бездарями? Плевать, что они - дворяне! Он - совладелец "Пьяного шута", гребет деньги лопатой, и ему сугубо фиолетово, что думают об этом зажравшийся барон и его недотепа-сын.
   Бюргер неожиданно для сыщика оценил этот выпад. Он расхохотался и, хлопнув Антуана по плечу, сказал:
   - Это как раз то, о чем я говорил тебе, сынок! Неважно, прав ты или не прав. Главное - быть королем ситуации и говорить не то, что хотят слышать, а то, что хочешь говорить! Господин Бойз, вы, конечно, наглец, но чертовски остроумный наглец, а остроумие прощает многое!
   Марк кивнул, благодаря Отто за комплимент.
   - Что ж, если вы закончили, - вклинился в разговор граф, - то, Марк, Джулия, прошу за стол!
   Когда все расселись, девушка украдкой показала Антуану язык. Тот побледнел еще больше и едва не перевернул на себя тарелку с бульоном.
   Обед прошел в тишине и спокойствии. Барон был слишком увлечен поглощением разнообразной снеди, чтобы обращать внимание на что-либо еще, а его худосочный сынок не решался заводить разговор самостоятельно.
   Когда трапеза подошла к концу, барон утерся салфеткой и, кряхтя, поднялся из-за стола.
   - Благодарю хозяина за великолепный обед, - сказал толстяк с чувством. - Благодарю Джулию, что почтила нас своим присутствием... И благодарю господина Бойза за короткую, но содержательную беседу. Было очень познавательно, честное слово! - Он усмехнулся.
   Марк поймал себя на мысли, что барон ему чем-то даже нравится. Это был все же весьма умный человек, только испорченный роскошью и большими возможностями.
   Его сын, в отличие от отца, вызывал у сыщика прямо противоположные чувства. Антуан тоже был жертвой роскоши и больших возможностей, но при этом собственного ума не имел, во всем полагаясь на более мудрого и опытного отца.
   Граф пошел провожать семейство Бюргеров, и на какое-то время Марк остался наедине с Джулией.
   Которая явно не собиралась терять это самое "какое-то" время.
   Едва двери закрылись, она звонко рассмеялась и хлопнула Бойза по плечу:
   - Ах, как же ты уел этого никчемного ублюдка, Марк! Честное слово, я давно не видела, чтобы кто-то так легко и умело ставил выскочку на место! Да притом барон вас поддержал...
   - Пожалуйста, Джулия, не обращайтесь ко мне на вы, - улыбнулся Бойз. - Я - обычный сыщик, которых в Сартоне пруд пруди, а вы - дочь графа...
   - ...которых тоже хоть стреляй, - покачала головой девушка.
   - Я не хотел этого сказать...
   - Знаю. Зато я хотела. И сказала. Так что либо мы с тобой оба на вы, либо оба на ты. Выбирай?
   - Хорошо, - вымученно улыбнулся Марк. - Мы оба на ты.
   - Вот и отлично. Нет, ну нужно же было такому случиться!.. Пара фраз - и мальчишке остается только хлопать глазами! Ты просто молодчина, Марк! Ты даже не представляешь, как ты поднял мне настроение!
   - Ты не любишь Антуана?
   - Что? Да я его терпеть не могу! Он без своего отца - обычная пустышка. Как-то раз хотел признаться мне в любви, когда я прогуливалась по нашему саду... Лучше бы он захватил с собой господина Отто! Без папаши заморыш и двух слов связать не может!
   - Я заметил, - кивнул Марк.
   Девушка усмехнулась и с интересом посмотрела на Бойза.
   - Что-то не так? - спросил сыщик.
   - Нет, нет... Все так... - сказала Джулия полушепотом. - Знаешь, а мы, похоже, не зря встретились, Марк...
   Она провела указательным пальцем по его небритой щеке.
   - В самом деле? - слабо улыбнулся Бойз.
   Он уже понял, куда клонит дочь графа. И ему это не понравилось.
   Нет, он ничего не имел против Джулии, и в другое время, возможно, ответил бы ей взаимностью, но... его сердце принадлежало Марте, официантке из "Пьяного шута", пропавшей пару дней назад.
   Лопух, подумал про себя Марк. Ты готов отказаться от этой чудесной девушки из-за трактирной потаскушки, которой до тебя никогда не было дела?
   Да.
   Черт побери, какой же ты кретин, Марк...
   - О, боже! - воскликнул сыщик, подняв взгляд на огромные напольные часы, стоящие у дальней стенки. - Уже пол-третьего! Мне надо бежать, срочно!
   - Срочно? - погрустнела девушка. - Неужели твои дела никак не могут подождать?
   - Прости, но нет, - мотнул головой Марк и выскочил из-за стола.
   Ее слова догнали сыщика на пороге:
   - Подожди, но ты ведь обещал переговорить с отцом!
   - Я зайду к нему. Завтра! Утром! - бросил Бойз через плечо и скрылся.
   Двери за его спиной закрылись.
   Джулия взяла в руки вилку, с флегматичным видом поковыряла ею в тарелке. Положила на место.
   И грустно вздохнула.
  

* * *

  
   Как и следовало ожидать, контора Жагра находилась в квартале Костей. Над входом не было яркой разноцветной вывески, так что вы запросто могли пройти мимо, если не знали, где искать.
   В Костях вообще огромное значение уделялось как раз вывескам, потому что многие обитающие здесь субъекты не умели читать. К примеру, над входом в жилище сапожника висел огромный деревянный сапог.
   И любому человеку, вне зависимости от образования, было легко понять, чем занимается хозяин.
   На дверях же гарра имелась только маленькая железная табличка:
   "Жагр Паттерсон, частный сыщик".
   И все.
   Если вы не обучены грамоте, вы просто пройдете мимо.
   Не будь рядом Хаста, Ларри так бы и сделал. Но гарр без колебаний подошел к двери и постучал.
   Спустя полминуты изнутри послышалось:
   - Кто?
   - Это я, брат, - отозвался Хаст.
   - Входи.
   Гарр толкнул дверь и первым переступил через порог.
   Хозяин, немного поколебавшись, опустил арбалет.
   Гоблин с любопытством оглядел сыщика. Ростом футов шесть или чуть меньше, как и всякий гарр. Морда похожа на лягушачью, кожа грязно-болотного цвета.
   Одет сыщик был в длинный серый плащ и широкополую шляпу. Сапог или другой обуви Ларри не увидел - хозяин стоял абсолютно босой. Впрочем, это было как раз неудивительно: пальцев на ногах у любого гарра всего два, лапа ко всему широкая, и подыскать подходящие сапоги было весьма проблематично.
   - Ты бы убирал эту штуку сразу, как я говорю "Это я"! - покачал головой Хаст.
   - Не могу, брат, - ответил кузен, не выпуская арбалет из рук. - Сейчас времена смутные, мало ли, кого занесет?
   - Но я ж сказал...
   - А говорить много кто умеет, - парировал хозяин. - Ко всему, ты привел хвост.
   - Это не хвост, это - мой старый приятель Ларри.
   - И зачем ты привел его сюда? - не унимался Жагр.
   - Что ж ему, на улице сидеть, что ли?
   Кузен приблизился к Хасту вплотную и процедил сквозь зубы:
   - У меня контора, а не проходной двор. Если ты хочешь приводить своих приятелей домой, вначале обзаведись этим самым домом, ясно?
   - В чем проблема, Жагр, я не пойму? - возмутился Хаст. - Парень остался на улице по вине какого-то негодяя, и ты предлагаешь мне выгнать его?
   - Я ничего не предлагаю, - покачал головой гарр. - Я говорю, как есть. Ты в курсе, что задумал Королек?
   - Нет.
   - Хочет увеличить налог вдвое. Представь, что будет, если он узнает, что в доме живешь еще ты и твой приятель?
   - Жагр, Жагр! - воскликнул Хаст. - Он хочет сделать заказ!
   Воцарилась тишина. Сыщик некоторое время молча смотрел в потолок, потом прошел к своему столу, уселся на стул и откинулся на спинку. В такой позе он просидел еще с полминуты, прежде чем спросил:
   - Что за заказ?
   - Я хочу найти человека, - сказал Ларри, когда Хаст ткнул его локтем в бок.
   - Какого человека?
   - Он художник, господин сыщик. Он выкупил меня из рабства и привез в Сартон.
   - Знакомая история... - Жагр бросил взгляд на кузена, тот смущенно уставился в пол. - И как он пропал, этот твой художник?
   Гоблин рассказал ему о случившемся в трактире. Гарр слушал внимательно, не перебивал, лишь время от времени качал головой.
   - ...и вот я пришел к вам, - закончил свою историю Ларри.
   - Ясно. Что ж, непростая задачка. А это вот - та самая накидка?
   - Да, она.
   - Дай-ка взглянуть...
   Жагр взял накидку из рук гоблина, развернул и придирчиво оглядел.
   - Где-то я такую уже видел, - сказал он задумчиво. - Правда, это даже не зацепка. В таких обычно воры ходят...
   - Так вы беретесь за дело? - спросил Ларри.
   Гарр опустил накидку и посмотрел на гоблина.
   - Все зависит от того, сколько вы готовы заплатить, - произнес он.
   - Жагр, ну...
   - Заткнись, Хаст. Я разговариваю с клиентом.
   - Жагр, но он ведь мой друг!
   - И что?
   - Можно же как-то помочь...
   - Я разве отказываю в помощи? Просто хочу сразу обговорить условия. Я не занимаюсь благотворительностью, и ты это прекрасно знаешь. Если бы я помогал всем друзьям забесплатно, давно бы пошел по миру с протянутой рукой. Улавливаешь?
   - Город тебя испортил, - покачал головой Хаст.
   - Ничуть. Он просто научил меня трезво смотреть на вещи. Знать цену делам. Твой друг может пойти поискать другого сыщика, но, во-первых, заказы от нелюдей беру только я, а во-вторых, даже если кто-то вдруг возьмется за это, он наверняка потребуют в два раза больше, чем я. Так что...
   - У меня нет денег, господин сыщик, - погрустнел Ларри.
   - Ну на нет и суда нет, - пожал плечами Жагр. - Вот, забирайте мантию и идите, куда вам заблагорассудится. Приятно было познакомиться.
   - Послушай, кузен... - Хаст отодвинул в сторону гоблина и, перегнувшись через стол, посмотрел прямо в глаза хозяину. - Ты ведь можешь пойти на некоторые уступки?
   - Какие, например? - флегматично поинтересовался гарр.
   - Ну, скажем, прежде найти этого художника, а денежные вопросы решить уже после...
   Жагр долго смотрел на Хаста, а потом неожиданно махнул рукой:
   - Ты меня без ножа режешь, брат. Но ладно, так уж и быть, я выполню этот заказ в долг. Только пусть твой приятель не расслабляется: пока я ищу художника, он пусть ищет деньги.
  
Оценка: 4.54*4  Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"