Больно...

Не могут плакать мертвые. Тревожен наш покой.
Не снятся сны в земле пропахшей кровью.
И прорастая сквозь гранит травой,
Над внуками, приникнув к изголовью

Их колыбелей, смотрим в души Вам...
Священной памяти так просто изменили.
И мы зовем родных по именам.
Кричим! Но не колышим пыли.

Как поменялись правила Земли:
Теперь в цене невежество и взятка.
Скажите, люди, а сейчас смогли б
Отдать себя отчизне без остатка?

И кажется нам не за этот мир
Вел за собой бойцов двадцатилетний,
Уже седой мальчишка-командир...
Вел в бой. Их первый и последний.

Однополчанина (с ним пол войны прошли)
Вчера убили за его медали.
О, если б только мы могли,
Кровавыми слезами зарыдали!

Ответьте нам, не отводя свой взгляд:
Так за кого мы шли и умирали?
Но вместо слов наш пепел плавит яд.
Мы - мертвые...  и мы не выбирали.

И у разломанных кладбищенских крестов
В безвременье тоскуют наши тени.
Не все достойны подвигов отцов,
Погрязнув в лжи, предательстве и лени.

Как холодна земля, как хочется нам спать,
Гранитным одеялом укрываясь.
И нужно нам всего лишь только знать,
Что мы не зря за эту жизнь сражались.