Аннотация: Революционный вестерн в психоделической пустыне альтернативной Русской Калифорнии. Рассказ доступен в моем разделе на author.today: Человек без pевольвеpа
Морфинист был худ. Ветер рвал засаленную дочерна шляпу с его головы. Белое лицо скрывали колеблющиеся поля. Его тонкие пальцы неудержимо вздрагивали.
- Ну, что, док? - Морфинист крутанул шприц вокруг пальца, как револьвер на предохранительной скобе. - Решим нашу проблему традиционным образом? Только ты, только я и наш шестикубовый друг? Я вооружён, док. А ты?
За двадцать четыре часа до этого...
Перекати-поле, подскакивая, одиноко пересекло очищенную от народа, не мощёную улицу, ведущую к вокзалу. На дощатом фасаде вокзала от жары осыпалась вывеска с названием 'Буранный Полустанокъ'.
Лихой казак, что основал эту станцию когда-то в восемнадцатом веке, на тракте протоптанном переселенцами через сухую калифорнийскую степь, жаркую и утыканную высоченными кактусами как канделябрами, был себе на уме....
Двое стояли на вокзальной площади напротив друг друга. Прочий люд жался к стенам домов - подальше от линии огня.
- Господа, - отчётливо произнёс капитан Гуджиев. - Прошу примириться.
- Найн! - зло и весело крикнул мичман Макс Эрнст. - Только кровь!
- Всегда, пожалуйста, - криво ухмыльнулся в усы пан Човилья. В поднятом к выгоревшему небу восьмигранном стволе его морского кольта гудел ветер. - Всегда буэнос мортес, юноша.