Гуляли мы как-то с товарищем по Брайтону ( прям получается: иду я как-то по Невскому...). Погода - грустная. Небо - низкое. Облака - серые, неживые. Нос то и дело натыкается на запах жареных пирожков и аромат шипящих на углях шашлыков. Даже если вы поели полчаса назад, реакция мгновенная: слюна потекла, в желудке голодный спазм. Значит самое время перекусить. Мы остановились возле одного из лотков с пирожками. Продавщица - пышет здоровьем. Глаза шарят по ярлыкам: с картошкой, с мясом, с капустой, с горохом, беляши, чебуреки, ватрушку, рогалики, ром-баба, хачапури, самса, - эдакая кухня народов СССР. И тут мой взгляд натыкается на поднос, на котором лежат сосиски в тесте. Воспоминания тревожат память. У нас в институте, была своя пекарня. В буфете всегда свежая выпечка. Вкусная и свежая. Особенно вкусными были сосиски в тесте.
- А сосиски вкусные у вас? - спрашиваю продавщицу. Улыбка трансформирует её глаза в две узкие щёлки и блеснув золотом коронок, она отвечает: - Да я не знаю. Я всё больше по кремам любительница, - показывает рукой на заварные пирожные. И через секундную паузу добавляет: - Но девчонки из парикмахерской просто дрожат за эти сосиски!
Мы с товарищем берём по одной сосиске в тесте. Ну, как не взять, если за ними просто дрожат девчонки из парикмахерской. Платим, говорим спасибо и идём дальше. Глаза-щёлки провожают нас, излучая тепло.