Машины то глохнут из-за холода, врезаются одно в одну от гололеда, а ты сидишь в коробке с белыми окнами и рисуешь солнышко на стекле теплом своих рук. В этот момент тебя переполняют чувства, словно ты сотворил что-то важное, чудесное.
Посмотрев вперед, в лобовое стекло ты видишь свет миллиона красных огоньков, что словно гирляндой облепили стадо железных коней.
Тебе тепло, нет, скорее - душно. Люди вокруг дышат все тяжелее и тяжелее. Их лица становятся все краснее и краснее, будь-то хотят быть похожими на огни дорожной гирлянды.
Вокруг водителя везде где только можно, лежат, сидят, стоят, висят разноцветные игрушки и украшений, а среди всей этой мишуры виднеются образы православных святых. Наверное, этот хаос все же не случаен, а символизирует, то как наши души загрузают в зыбучих болотах материально, коммерческого, валютного мира.
Нервно подергиваясь, ты едешь, уверенно смотря в солнце во льду и греешь его теплом.
Люди вокруг раскрасневшись и некоторые вспотев, то ли от жары , то ли от нервов начинают просить выйти.
Первыми выходят люди среднего возраста, которые видимо торопятся на важные встречи.
Дальше выходят молодые, непосидная натура которых не дает им покоя им они выходят.
Маршрутка подопустела. Становиться немного холоднее в нос руки и ноги тоже начинает сдаваться матушке зиме, которая коварно прорывается сквозь щели в дверях и окнах.
Игрушки налепленные на лобовом стекле ритмично пошатываются будь-то в ритм сердец оставшихся пассажиров. В основном это старики, которым сложно ходить даже самые короткие расстояния тем более в такой холод, а так же терпеливые мужчины видимо с философским складом ума, те которые никуда не торопятся.
Через некоторое время в десять подергиваний нашей маршрутки осталось лишь 2 философа, погруженных в свои мысли, и 1 писатель, погруженный в написание очередного рассказа из жизни большого города.