Бушует море. Под обрывом 
клокочет жизнь, а на холме 
крест распростёртый над могилой, 
как призрак виден при луне.

Кто здесь приют нашел последний? 
Никто не скажет!.. Молча он, 
ютиться над кипящей бездной, 
внимая волн тяжёлый стон.

Какою шёл тропою странник?
Что он оставил на земле?
Не говорит нам крест печальный 
кто упокоен в вечной мгле.

Скорей всего не муж верховный!
Наш не таков чудесный век!
Здесь тот, кто сгинул на дороге. 
Простой, наверно, человек.
 
Его мечты, его промашки, 
любви безудержный порыв 
нам значат то же, что ромашки, 
что зацепились за обрыв.

По склону лунный свет сползает. 
Бушует море, а над ним 
навеки небо обнимая, 
темнеет крест во мгле один.