Black Jenny : другие произведения.

Потом...

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  
  
   ПОТОМ...
  
   Никогда не любила осень, но что-то совершенно странное, до нелепости, произошло в эту последнюю, ушедшую осень XX века, ясно передо мной обозначилось чувство чего-то безвозвратно потерянного, а сейчас зима и вокруг лишь холодный и глупый снег...
   Проходя мимо, осень чётко рисовала картину внутренней пустоты, но вместе с последними листьями меня закружило нечто непонятное - глупость какая-то, неужели пустота способна любить?! Видимо, так, на почему это произошло в тот момент, когда во мне собирались последние капли силы, чтобы в сотый раз начать с первого шага. Теперь они рассыпались и превратились в снег...
   Кто ответит на зов полюбившей пустоты - тишина, в голове крутятся обрывки песен, ставших для меня гимном.
   Оказалось, что осень всегда была моей верной подругой, но проходила, незамеченная мною, и уходила, оставляя грустить в зимнем забвении.
   Знаю, этой зимой - новый век, хороший повод растопить замёрзшую силу. И, может, пора начинать с каждой минуты, секунды, быть готовой ко всему, не разбивать последние силы - осень на прощанье шепнула - пора.
  
  
  
  
   ОЧЕРЕДНАЯ ГЛУПОСТЬ
  
   Движение по определённой грани, вокруг бесконечность, а грань - единственное, что тебя удерживает; любовь проносится вихрем, перенося тебя на другую грань, по которой легче идти вдвоём.
   Сама любовь, как пропасть - та же темнота и бесконечность, но для двоих - пристанище.
   Получается, что полюбить - покинуть собственную грань.
   Свобода в сравнении с любовью более относительное понятие. Человек сам решает, в каком ему двигаться направлении, этому продвижению всегда препятствует выбор, но именно он делает возможным дальнейшее перемещение, выбором определяется самостоятельный путь. Любовь не спрашивает и не предлагает выбора.
  
  
  
  
   ВЕРЮ...
  
   Пасмурный воздух застыл у окна, пытаясь походить на стекло; так хочется верить в то, что от моего подоконника начинается дорога к закату, только дорога эта - как верёвочный мост, конца которого не видно; внизу - серость, в неё погружаюсь каждый день: шестой, пятый... первый? Подъездная дверь, и вот - выход - вокруг странная кутерьма, в которую непременно нужно ввязаться. Добираясь куда угодно или куда-нибудь, всё равно не смогу себя там найти, смотря наверх, вижу смутные контуры моей дороги - меня нет и там. Знаю, в этом сером мире иногда появляются радуги, здесь реальность, от которой не убежать - догонит, закружит, слишком много нитей прочно связывают с ней, твоя нить прочнее других. Но если неизвестная необъяснимая сила разорвёт все нити, пройдусь по призрачной дороге - обязательно отыщу... Может, этот верёвочный мост зацепился за твой подоконник, мне останется слепо в это верить, верить в то, что мы обязательно пройдём навстречу друг другу, в то, что обязательно остановимся, и сильный ветер не перепутает верёвочные мостики, которых так много зацепилось за соседние подоконники.
  
  
  
  
   ОСКОЛКИ ПАМЯТИ - ТЫСЯЧА ОГНЕЙ
  
   Слишком часто в сознании теряется необходимость быть благодарным за право на жизнь тем, кто сохранил его для нас. Можно быть уверенным, что так распорядилась судьба, что многим предрешено погибать не в срок или за других... Странно получается... Мимо нас проносятся столетия, годы, скрывая события от одних и назначая других их участниками. История, что собирает память по крупицам, не в силах распределить её равномерно, и нам остаётся хранить лишь вечную благодарность тем, кто рискует не ради себя - тем, кто сквозь времена разделяет с нами нашу судьбу.
  
   Осколки памяти - тысяча огней,
   Преданы вечному потоку сомнений.
   Время, удаляясь, оставляет преграды,
   Те, что с годами
   Становятся прочней.
   Гаснут памяти огни -
   Но в каждом сердце по осколку, -
   - От того ещё больней...
   Чья вина, что память блуждает
   В царстве теней..?
   Будет то, что стремимся забыть,
   То, что измотано в тщетных попытках
   Себя возродить,
   И то, что вечно призвано в памяти жить.
  
  
  
  
   НЕ СТИХ, А ТАК...
  
   Есть страна такая - Падловка, там всегда всё в порядке, если искать её путём слепого попадания в карту, вряд ли промахнёшься. Может, попадёшь на север, может - запад, если же кругом бездна мирового океана, твоя карта - в сердце.
  
   КОГДА-ТО ДАВНО, ВОЗМОЖНО, В КОНЦЕ ВЕСНЫ 2001 ГОДА
  
  
  
  
   РАЗМЫШЛЯЛКА
  
   Странная штука время - без граней - плавучий обезбашенный замок, плывущий вдаль безвозвратно... Сознавая его закономерности, теряешься в пространстве, где в свободном полёте тревожит кипа вовремя не разгаданных иллюзий и напуганных мыслей.
  
   24 ИЮНЯ - 25 ИЮЛЯ 2001 ГОДА
  
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"