Я никогда не занимался любовью - я ею жил. Моя пища, моя награда, мой сон. Скальпель вскрывал швы, глаза изучали шрамы, но все это после. После того как аккуратно заложенные шашки взрывают все мосты. Когда любимые кучеряшки исчезают за горизонтом. Когда километры ускоряются, а на глаза заботливо падает собственная рука - тело спасает разум от действительности.
Время вышагивает дни, обходит недели и перепрыгивает полугодия. На пепелище сожженного мира остается несколько фотографий, ворох воспоминаний и привкус любимых губ. Все остальное теряет смысл. Хочется выть. Запущенный случай, стоицизм нервно курит трубку.
Реальность покрывается чорно - белым лаком, прошлое сверкает напомаженной лысиной. Ты проецируешь сюжет на действительность, тщась найти схожесть - это было и это прошло.
Листы пылятся в памяти ноута - апатия вытатуированна вдоль спинного мозга. Нет вопросов, ибо стоицизм досмолил и принялся за работу. Черствеющие раны сливаются в причудливый узор. Черный узор...
За окном стало совсем светло. Солнце бодро лижет край небосвода, а я все никак не могу поверить - ласточки прилетели...