Таким почерком писать, лишь сопливые куплеты,
Недостойные глупейших из юнцов.
А потом кричать, что крутые поэты,
Пишут песни для наших певцов.

Как скучны эти желтые розы,
Чемоданы в дорожной пыли.
Даже в том чемодане, где есть ключик в кармане,
Завелись бородатые тли.