Холод. Жаркий холод южных морей. Так далеко от себя самого я забрался... Зачем? Я бежал от жизни, нудной и скучной жизни среди серых и блеклых людей. Я уходил от тупой монотонной работы. От хмурых небес, плачущих целыми днями. И что? Куда я сбежал? Разве может тепло юга растопить холод в душе? Раньше мне казалось, что да. Теперь же... Теперь я понял, что нет особой разницы - пески ли, сугробы ли... Серая пелена дней взяла в плен и, кажется, не собирается со мной расставаться.
Тихо накатывают волны, бессильно разбиваясь о пирс. Море... Вечное, равнодушное, огромное... Иногда мне кажется, что море - это почти бог. Его почитают, его боятся, его молят... Бог для многих... Бог - и раб, потому что люди используют его, иногда даже убивают, а морю не остается ничего, кроме как повиноваться. Я тихо хмыкнул и сплюнул вниз, в воду.
По утрам очень холодно сидеть на пирсе, но так заманчиво - никого нет, только ты, море и все такое же хмурое небо, какое было и там, где я родился. Ветер бьет в лицо, брызги волн прикасаются к тебе, и, если закрыть глаза, может показаться, что ты летишь. Весь мир такой маленький и незначительный, что хочется весело рассмеяться ему в лицо. Во все угрюмые и жадные лица, искаженные портреты забытых людей, в лицо скуке, серости, пыле холодных и заброшенных комнат. Это так легко - сделать шаг вперед, в бездну, и рассмеяться.
С некоторым трудом я помотал головой, отгоняя наваждения, ласково нашептываемые морем. Что-то я засиделся на чуть потрескавшемся бетоне, пора бы... Что? Мне все равно некуда спешить.
...Встав с края пирса, странный человек, которого не пойми как занесло на побережье ранним утром, отряхнул выгоревшие старые джинсы, сунул руки в карманы новенькой, недавно купленной, ветровки и неспешно побрел вдоль побережья, чуть прихрамывая на какую-то из ног, а, быть может, и на обе сразу.
Мокрый песок незаметно забился в кроссовки и, похоже, решил там надолго остаться и хотя бы чуть-чуть согреться. Ему было наплевать, что от этого станет холодно и неуютно мне, ему было наплевать, что... Впрочем, почему ему должны быть важны мои желанья? Миллиарды песчинок... Миллиарды людей... Какое нам всем друг до друга дело? Никакого, так - мимолетные попутчики. Песчинка может гордиться неповторимостью своей формы, человек - то же самое. Как глупо, ведь правда? Нет. Скорее странно и смешно, но никак не глупо. Чем еще гордиться песчинке?
...Немного пройдя вдоль линии моря, странный человек решительно свернул в сторону. Недалеко виднелось кафе, которое, разумеется, в столь ранний час было закрыто. Тем не менее, пластмассовые столики, видимо, не убирались из-под брезентового навеса с ночи. К ним-то и направился странный человек.
Вытряхивая из башмаков наглый песок, я почувствовал, как на сильный порыв ветра принес на мою шею капельку воды. Вообще, про ветер я понял гораздо позже, а в тот момент я только сильно вздрогнул и неловко выронил ботинок. Дождь, грозящий мне все утро, наконец начался. Я торопливо вскочил с приютившего меня крайнего столика, и запрыгал на одной ноге к центру брезентового шатра. Пристроившись на холодный и неудобный стул, я продолжил свое занятие. Песок никак не желал покидать нагретое место. Наверное, это немного не честно. Почему людям постоянно приходиться покидать нагретые места - и не важно, что мы имеем ввиду под словом "место" - дом, работу или стул, с которого нас сгоняет дождь? Некоторым ведь так не хочется уходить... Если честно, никогда не понимал их. Сидеть в тепле, покое и уюте, стать еще одним из серой толпы - разве об этом можно мечтать? Хотя... Кто знает, как может повернуться жизнь.
Барабан брезента и дождя мне надоел. Та монотонная беспрерывность, от которой я бегу - она везде, нужно лишь открыть чуть шире глаза. Некоторые, конечно, стараются ее не замечать, делая вид, что все в порядке, но... Не хочу я смотреть на мир закрытыми глазами.
Люди вообще странно живут. Не замечают очевидного, делают из чудес балаганное шоу, а из цирка - явление мессии. Крутятся, бегут, стараются все успеть, побольше урвать, выгодней купить, дороже продать. Для чего это? Ради туманного и непонятного слова "будущее"? Весь этот нудный процесс только для того, чтобы накопить побольше денег? А когда их тратить? Во время... Ладно, пустое, сколько можно?
Странный человек резко поднялся и медленно пошел по пустынным улицам. Он как будто бы забыл про мелкий моросящий дождь. Слякоть, дорога и дома вокруг исчезли для него. Сам того не заметив, он забрел в неприметный дворик, в центре которого уныло глотала дождь песочница со сломанным бортиком, а в скверике собралась глупо гогочущая компания, не только не ложившаяся еще спать, но и не думавшая расходиться. Увидев странного человека, они странно притихли, и, перекинувшись парой фраз, встали и направились к путнику. Двое отделились от компании, и, сделав вид, что не с ними, незаметно обошли странника сзади.
- Мужик, мобильник есть?
Странный человек очнулся от своих дум и непонимающе посмотрел на говорившего.
- Что? Нет... Откуда?
- А деньги есть?
- Нету...
- Нету? - притворно удивился заводила, - Как так?
- Ну так, не взял с собой.
В этот момент один из двоих, что обходили странного человека сзади, тихо подошел и сильно, с оттяжкой, ударил путника в затылок кривым огрызком кирпича. Тот мешком рухнул на мокрый асфальт. Заводила наклонился и начал обшаривать куртку. Внезапно он отшатнулся и засунул задрожавшие руки в карманы джинсов.
- Мля, мужики, пощупайте - живой?
Ударивший кирпичом резко нагнулся и стал внимательно пробовать пульс - сначала на руке, потом на шее. С каждой секундой он становился все бледнее. Через минуту он выпрямился и, взглянув на остальных, тихо пробормотал.
- Мужики, линяем.
Приехавшие через три часа милиция и скорая помощь ничем помочь уже не могли. Им оставалось лишь засвидетельствовать смерть от кровоизлияние в мозг.
...А вечное море, бог и раб в одном лице, все так же ударялось о пирс, наглый песок забивался в обувь случайных прохожих, моросящий дождь задумчиво барабанил по брезенту кафе.