Аннотация: Продолжается книга Ирины. После свадьбы и боя...
Он бежал. Бежал куда-то во тьме, понимая, что не знает пути, что позади все рушится и полыхает черным огнем. Полыхает, жжет спину, пытается вползти в него. А впереди - где-то далеко, неуловимо - светится даже не солнце, не свеча - отблеск, память о свете, даже не надежда на спасение - надежда на надежду... И надо успеть. Успеть добежать. И страшно - вдруг он добежит уже после того, когда черный огонь вползет в него. Нельзя убить этот отсвет. Он смутно, самым краешком туманящегося сознания помнил, что один раз уже догнал, что вцепился в этот свет и пил его, как пьет умирающий в пустыне из родника, что глотки этого света отогнали мрак, почти заполнивший душу, что пытался слиться с этим светом и раствориться в нем... но не удержал, сорвался. Провалился...
А свет не убегал. Он просто был. Но потом мрак вновь накатился, и он стал бороться с этим мраком, вышвыривая его из себя, и смог вышвырнуть - но свет отдалился. Какие-то прохладные дуновения, прикосновения - он рвался к этому свету, но свет тихонько удалялся, совсем неспешно, как-то грустно... И тогда он побежал.
Вдруг его окутали и остановили какие-то легкие, невесомые, прохладные сети. Они остановили его бег - но и погоня остановилась. Погоня билась о сети, но не могла преодолеть их. И свет остановился. И даже приблизился. И от него шла прохлада - но в глубине этой прохлады чувствовалось что-то... Пламя? Да, пламя. Пламя, что могло посоперничать с черным огнем, преследующим его. И он выдохнул единственное слово, которое он помнил, единственное, имевшее сейчас смысл: "По-ли-на..."