Аннотация: Воспоминания + три грамма зимних ночных фантазий = описание выдуманных ощущений
Стадион раскинулся по левую руку - огромное пустое поле на краю города, подернутая желтизной трава в оправе из черной резины беговых дорожек, обрамленная кудрями непритязательных тополей. Один фланг заперт трибунами, другой - раздвалками, неприятным зданием цвета старого мокрого дерева - смеси ярко оранжевого и коричневого. Но это все не важно. Значение имеет лишь осень, безраздельно правящая балом.
Первяй свисток - нога на старт, второй свисток - согнуть колени, взгляд вперед, готовимся бежать. К черту дрожь, лишь устремленный вперед взгляд, мысль, опережающая движение. И мы пестуем ее, мы нагоняем пары, чтобы через пару секунд, может меньше, нажать на газ и рвануть по пружинящей под ступней резине к отчетливой и бессмысленной цели - сжимающей секундомер руке и пристальным глазам тренера. Но все это не имеет значения. Важна лишь осень, безраздельно завладевшая разумом.
Рывок, гулкий удар ступни по резине, и вот уже нет препятствия между мной и линией старта. Спина, в которую только что упрямо упирался взгляд, уменьшаясь, приближалась к финишу, ритмично мелькали лопатки и подошвы. Я же выхожу к черте. Нога на линии, упрямый взгляд. Но осень, осень...
К чему вся эта беготня, когда хочется танцевать с теми листьями, что упрямо взлетают из-под кросовок и кружат, поднимаясь все выше и выше, отражают, излучают из самой сердцевины все солнечное тепло, доставшееся им за время капризного северного лета? Когда неожиданно нежный мягкий ветер, их коварный соучастник, нагло подхватывает распластанные по мокрой спине волосы, и дух, напитанный принесенными им запахами земли и пряного листопада, кружась, рвется вслед этому по-осеннему невесомому потоку? Когда солнце цвета сентябрьского клена осторожно и бережно, стараясь не расплескать драгоценные остатки своего света, льется на землю, и главное теперь - успеть подставить ладони, собрать его драгоценные капли, чтобы потом всю серую зиму хранить их в сердце, изредка доставая и любуясь этими последними солнечными воспоминаниями? Вот он, последний шанс получить причитающееся тепло. Но нет. Свисток.
С-свисток! - нога на старт, парвая рука за спину. Втор-рой! - легкий наклон вперед, колени согнуты в пружину. Взмах руки, свисток и-и-и, МАРШ!
Солнечный хоровод листопада распадется, разобьется о тяжело и скупо вздымающуюся грудь. Рифленая подошва придавит к серой резине дорожки тело клинового листика и, рывком оттолкнувшись от него, размажет воплощенный свет по земле, уничтожит. А потом еще один. И еще. Эти не первые, и не им быть последними. Тускнеющее солнце бросит прощальный блик на пластик секундомера, и я, все еще задыхаяся от десятисекундной гонки, в удивлении оторву взгляд от пыли под ногами, подниму лицо к холодеющему небу. Я не успею увидеть последний луч - ветер сменит направление, и его тяжелый и влажный порыв захлопнет серую ставню набежавших с запада облаков.