...что подушка в её уже пятнадцать лет как одинокой кровати через день мокрая от слёз, что тебе уже (или всего) сорок пять, а счастье вспоминается, как сон...
То, что раньше очень нравилось, теперь, конечно, тоже нравится, но больше по привычке, а не на самом деле... А то, что раньше не мог понять - теперь подкупает своими, не заметными ранее качествами...
