Аннотация: Пожалуй, самая точная миниатюра "про себя"
Живая
Слизывать солоновато-сладкую кровь с костяшек пальцев. Шипеть от боли, когда соль из слез щиплет ранки. Выть от безнадежности, но про себя.
Умирать, выживая. Лживая. Жизнь научила, а ты послушно вызубрила урок. Хоть и плакала, хоть и не хотела, хоть и сопротивлялась до последнего, но все же сдалась.
Слабая? Не думаю. Слабые не выживают. Но и не сильная тоже.
Ни черная, ни белая. Но и не серая. Меняешься. От страстного, сжигающего в своем пламени красного к серому одиночеству осеннего неба, а от него в прохладные глубины сине-зеленого. Переливы, контрасты, пересечения. Меняешься, но остаешься узнаваемой, остаешься собой.
Смеешься ли, плачешь ли.
Сколько бы там уроков не усвоила бы, сколько бы еще не предстояло выучить лицо, даже покрытое шрамами, не изменится.
Своя, родная, привычная.
Дерзкая, нежная, веселая, серьезная, глупая, любящая... Но все еще не познаваемая ни для кого. Ни плохая, ни хорошая.
Разбивающая пальцы в кровь о стены, пытаясь отвлечься от боли в душе.
Задумчиво касающаяся сердца и обреченно шепчущая "а все равно больно".
Плачущая от безнадежности и все равно идущая вперед, по дороге в сотенный раз учась улыбаться миру.