Ни черное, ни белое стерильное, не придуманное еще нечто легло вокруг меня, окутало холодом небытия. Серый пепел зачеркнутых строчек тополиным пухом кружиться, поднятый потоками несуществующего ветра.
А где-то далеко, за гранью вымысла молодой демиург отложил в сторону ручку и тетрадь.
* * *
- Дайте мне дописать! - почти что вскричал светловолосый парень, в раздражении, сам того не замечая, смахивая со стола стакан с ручками и карандашами. Те тут же раскатились по грязноватому, потертому линолеуму, спрятались под кровати и тумбочки.
- Ты к экзамену готовься, графоман недобитый, - не зло возражает другой студент, на мгновение отрываясь от толстой тетради.
Туша поднявшуюся в душе ярость, парень поправляет очки на остром носу и берется за заброшенные лекции.
* * *
Не холодно, не страшно, не больно.
Пусто...
Мир еще не создан, а того, что есть, так мало для жизни. Душа еще держит оборону от забвения, но на сколько ее хватит?
И даже шепот не может сорваться с губ:
"Пожалуйста, позволь мне стать живым..."
* * *
Студент, наконец, откладывает в сторону тетради и шпаргалки и медленно, сонно раздеваясь, добредает до кровати. Голова касается подушки, тонет в ее мягких объятиях...
Через несколько секунд еле-еле, через силу продрав глаза, парень берется рукой за разлохматившийся блокнот, из которого того и гляди скоро посыплются бумажки. Почти на ощупь, смежив тяжелые веки, строчит, не дописывая окончания слов, наслаивая порой одну строку на другую.
Его ждет еще не созданный мир, еще непродуманный герой.