Об авторе:
Боевой Кот на Самиздате или Истории Боевого Кота
=====================================
Размещенное на сайте творчество представляет жанр "Альтернативная Фантастика".
Рассказы и стихи не несут никакой пропаганды и носят исключительно развлекательный характер.
Если по каким-либо причинам мое творчество причиняет Вам дискомфорт или оскорбляет Ваши чувства, я, как автор, приношу Вам свои извинения.
=====================================
Кош обнаружил себя на полу спальни. Он только-только отошел от долгого психоделического сна. Ему все еще мерещились похожие на бензиновые радужные пятна драконы, несущие миру святой Грааль. Жаль, что это был всего лишь сон. На смену цветастым иллюзиям пришла суровая реальность мрачного сырого особняка, чьи подвалы отдают тиной и плесенью. По полу несет пробирающим до костей холодом. Клык на клык не попадает. И не важно, что у него довольно-таки теплая шерстяная шуба. Все равно холод собачий. Рядом с котом валялась наполненная ровно наполовину бутылка чилийского виски "Чавес Ригал" двенадцатилетней выдержки. Сколько лет виски выдерживали на самом деле, понять было сложно. Судя по слою пыли на стекле, бутылка провалялась в подвале не менее пятидесяти лет. Но выбора особого не было. Кош был не в том положении, чтобы привередничать и жаловаться на судьбу.
Зима. За окном вовсю бушует метель. Острые осколки снежной трухи кружатся в воющем вихре, заметая улицы и дома ослепительной белизной. Хрустящая ледяная корка саваном расстелилась по безлюдному городу. Фонари и деревья похожи на заледенелое эскимо. Трамвай под окном по горло увяз в снегу, в его промерзшем насквозь салоне никого нет. Снаружи так же пустынно, только одинокий пешеход, похожий на призрака, идет сквозь метель мимо. Через пару мгновений он исчезает в снежном вихре, не оставив следа. Лишь вой и пронизывающий до костей ветер.
Знакомьтесь, Иван Егорович Гришман - изобретатель. Вот он сидит в своей маленькой комнатушке и что-то опять мастерит. Из наполовину разобранного магнитофона фоном играет солнечный реггей. Магнитофон стоит на столике у стены в углу. На стене выше висит флаг Ямайки. По левую сторону от флага висит портрет Эйнштейна, а по правую - портрет Боба Марли.
Когда погиб Виктор Цой мне было четыре года. Все что я помню из тех времен – большой плакат на стене в комнате старшего брата. На плакате были изображены рокеры отечественного разлива. Из всех кто там был изображен я, помню лишь «Браво» и «Кино». Остальные стерлись из памяти безвозвратно. Найди я сейчас тот плакат 1990 года выпуска, то вряд ли бы кого-то еще узнал. Напрягая изо всех сил память, первое что вспоминается – суровый кореец в кожаной куртке.
В те далекие времена как раз появился канал MTV. Хорошая калька с западного аналога, постепенно разбавляемая отечественным продуктом. Благодаря ему, мой музыкальный кругозор стал значительно шире. И именно по этому каналу я впервые увидел один из первых клипов группы «Король и Шут» – «Дурак и молния». На фоне остального репертуара канала клип заметно выделялся. Во-первых, не было приторного высокобюджетного лоска, а во-вторых, пели не про какой-то там подростковый протест, который, между прочим, быстро приедается, а про какого-то парня, который гонялся за молнией. Бесхитростный сюжет и исполнение.
Итак, Котейка был не плохим. Хорошим он тоже не был - он был Котейкой. Быть Котейкой очень не просто, ведь вокруг море опасностей, и когда сидишь у окна и смотришь в него, все запотевшее - мир кажется пугающим. Мир на то и мир, чтобы быть пугающим.
Василий молча разглядывал витрину продуктового магазина. За грязным треснутым стеклом продавщица Маруся весело раскидывала съестное по полкам. Редкие посетители изредка отвлекали ее от этого интересного занятия своими насущными проблемами. И разобравшись в их вопросах по поводу дешевого опохмела, Маруся вновь принималась за дело. Вот уже битый час Василий стоял напротив магазина "Продукты" и смотрел, как работает его любимая...
Первое, что я увидела, когда пришла в себя - была бабочка. Ее сине-черные крылья размазанным пятном расплылись у меня перед глазами. Через какое-то время предметы обрели свои привычные очертания. Из непроглядного тумана проявились серые стены, облупившийся желтоватый потолок и изъеденный ржавчиной светильник под ним. Тускло светит лампа, а вокруг нее кружат мотыльки...
По полотну стены цветастые открытки Ползут во тьме ночи тревожа сон кота, На кухне тараканы и треск советской плитки, Качается плафон под пенье сквозняка.
Первые лучи солнца нехотя прорезали серое, как тротуар, небо. Отразившись в осенних лужах, солнечный свет растворился в грязной воде, разбившись на миллионы радужных пятен. Деревья потянулись сухими ветвями к небу, на котором к тому времени кофейная гуща облаков уже достигла грязного шершавого тротуара, и полилась густой приторной патокой.
Валера не сразу обнаружил, что потайной лаз в заброшенной закусочной оказался не тем, чем казался на первый взгляд. Будь он чуточку умнее, то вряд ли бы вообще полез в него. Но что сделано, то сделано. Дощатый пол под Валерием зловеще хрустнул, и в следующее мгновение патлатый паренек в смешной хипарской одежде с грохотом провалился. Тут-то до него потихоньку стала доходить истинная суть происходящего. "Что-то здесь не так", - подумал он, когда перед ним открылись бескрайние просторы космоса. Мимо пролетали планеты, пылающие синим пламенем звезды и кометы, а он все падал и падал, пока непроглядная тьма не схватила его слабеющую тушку в свои холодные объятия.
Ветер налетел неожиданно. Солнце скрылось за тучи, и первый осенний гром прорезал теплый воздух. Голуби вспорхнули в испуге ввысь, все дальше и дальше удаляясь от неприветливой городской романтики в сторону теплых стран. Хотя наступающая осень была слабым оправданием для вынужденной эмиграции, но все же, кто не успел — тот опоздал...
Сырой подвал - не самое лучшее место. Особенно если он находится под старой полуразрушенной церковью на окраине города. Ещё хуже оказаться там связанным по рукам-ногам, болтаясь вверх тормашками. Висишь, раскачиваешься среди окровавленных тел. Жизнь еще теплится, но это временно. Трагический финал неизбежен. Надеяться на чудо глупо, но все равно продолжаешь верить в лучшее.
Дирижабль «Zephyr» – это роскошь! Это изящная мебель из благородных пород дерева, это обильный слой позолоты на изогнутых дверных ручках, это шелк и бархат штор, это миловидные официантки, изысканная кухня и, конечно же, дорогой алкоголь. А по сути, это один большой воздушный Disneyland с блэкджеком и шлюхами класса «Люкс».
Нашему журналу «ИМХО» согласился дать интервью Кирилл Готовцев – личность довольно известная в БДСМ кругах, один из родоначальников сайта http://bdsm.ru.
О смерти Терри Пратчетта я узнал от друзей. Я стоял посреди торгового центра, когда на смартфон посыпались сообщения от друзей со столь печальной вестью. Так обычно бывает, когда умирает какой-нибудь родственник. Каждую минуту на планете кто-то умирает. Кто умирает от болезни, кто от старости, кто от внезапной передозировки свинца в организме, а кто от сверх- дозы наркотиков. Гениев значительно меньше, чем людей, поэтому их уход воспринимается куда более болезненно. Что у нас, что за рубежом – писатель больше, чем писатель, поэт больше, чем поэт. Но рано или поздно смерть настигает всех.
Я – кот. Обычный кот, коих бродит по миру не одна сотня тысяч. Жил, как все: ел, пил, спал, охотился на мышей, как мой отец и дед, которых я, к сожалению, не застал. Блудил с кошками, но кто не без греха? Особенно когда в душе поет март, а тело ищет приключений на все четыре лапы и хвост. Мы родились в подсобке хлебопекарни...
Большой толстый кот нежится на подоконнике. Он лежит, вальяжно развалившись в солнечной жиже, и наслаждается теплом.Из приоткрытой форточки приятно веет прохладой. Хорошо! За окном привычно бегают дети. В воздухе слышится «The Wall» группы Pink Floyd. «Hey, Teacher, leave those kids alone!» – громом гремит по округе, заглушая птиц и сигнализации автомобилей. Коты не слишком искушены в музыке, не знают английского, но, тем не менее, котам нравится мелодия...
Первый шаг всегда тягучий – он тяжелый и невыносимый, как любой первый шаг в принципе. Так и хочется сказать: «Закрой за мной дверь, я ухожу». Но только кому? Рабочий день давно закончился, и весь офисный планктон давно покинул этот склеп. По мановению часовой стрелки люди разбежались, словно крысы с тонущего корабля. Вокруг стало пусто и тихо. Лишь одинокий сквозняк радостно присвистывает, гуляя по незатейливому лабиринту извилистых коридоров. Лифт неспешно зависает на одном из этажей...
Что о себе рассказать? Не знаю даже, с чего начать. Много всего произошло за последние годы. Мир изменился. Да и я уже не тот. Поизносился, блуждая по просторам нашей необъятной Родины. Хотя что же такое Родина? Сколько бы мой уставший разум ни бился над этим вопросом, ответ так и не был найден. Это очередное плохо изученное понятие из не очень далекого прошлого. Но что есть время?
Я всегда любила снег. Белоснежный и хрустящий, он завораживает своим перламутровым блеском в свете ночных фонарей. Мертвый электрический свет не придает жизни и это, наверное, одно из достоинств бледно-желтого света ламп. В ночное время Зима должна быть именно такой: морозной, бездушной и безлюдной. Только я и хрустящий снег под ногами.
Сочельник. На улице стоит трескучий мороз. Обледенелые деревья согнулись под тяжестью прозрачного льда, напоминая причудливые карамельные изделия. Сгорбленные по-стариковски ели то и дело похрустывают ветвями в свете ночных фонарей. Массивные клены застыли в холодных гладких латах и грустно роняют обломанные ветки себе под ноги на жесткую шершавую серо-белую корку из грязи и снега. Покрытые инеем парковые скамейки тихонько притулились под навесом из ветвей возле пустых жестяных урн. И фонари, нехотя одаривающие случайных прохожих своим тусклым светом, молча тянутся по аллеям...
Резкий порыв ветра с шумом распахнул форточку. Ночная сонная идиллия разбилась на куски, как ваза, которая только что находилась перед форточкой на подоконнике. Теперь это груда плавающих в воде черепков. Желтые лилии, подрагивая, беспомощно распластались на полу. Разлившаяся по полу вода в темноте была похожа на большое нефтяное пятно, оставшееся от ушедшего на дно танкера в бездонном океане.
(запоздалый некролог) Рождение компании Apple состоялось в гараже. Да, дорогие мои читатели, история одного из самых популярных и дорогих брендов началась с гаража. Сегодня в это, наверное, трудно поверить, но это так.
Ровно семь лет назад не стало бессменного лидера группы «Гражданская Оборона» – Егора Летова. До сих пор вокруг его смерти ходят самые нелепые слухи. Каких только причин не называют: кто-то считает, что Летов повторил судьбу Джимми Хендрикса, кто-то сравнивает с Сидом Вишесом или на худой конец Михаилом «Горшком» Горшеневым. Но это всего лишь домыслы и вряд ли поклонники когда-нибудь докопаются до правды. На официальном сайте группы было сообщено, что Летов умер от остановки сердца, но фанаты до сих пор строят догадки и ищут следы «кровавой гэбни». Сколько людей – столько и мнений. Неоспоримым остается одно – Летов оказал серьезное влияние на развитие отечественной панк и рок музыки.
Внимание, в тексте может присутствовать ненормативная лексика! Все стихи данного цикла написаны давно и сохранены забавы ради. Все совпадения случайны.
В СССР секса, как известно не было, в СССР была рождаемость. В идеальной стране, где все счастливы и равны, такие явления, как порнография, эротика и прочие веяния чужеродной культуры, были просто не нужны. Да и зачем, коли государство идеальное? Все строили коммунизм. Всё, запрещённое партией, из-за границы привозили так называемые «свои», чей багаж досматривать нельзя было по закону. А такое чудо техники, как видеомагнитофон, было лишь атрибутом элиты.
