Вы не думали, что самой прекрасной Мечтой является та, которой не суждено сбыться? Не смейтесь, предполагаю вполне серьезно. Вот вспомните себя лет эдак в восемнадцать. Я лично в те годы был влюблен в одну очень красивую девушку. Ровесница мне по возрасту, она училась на романо-германском, обладала неприлично-экзотической для совка внешностью, говорила по-французски и была невероятно загадочной и неприступной. Постоянно грезила о большом подиуме, мировых премьерах и солнечной, далекой Италии. Мы часами стояли на одиннадцатом этаже в ее подъезде, смотрели в звездное июльское небо и предавались восхитительным мечтам... Она казалась такой неземной, что даже мое непомерное либидо в ее присутствии превращалось в какую-то абсолютно платоническую сущность... И однажды ее Мечта осуществилась, и она уехала. В ту самую волшебную Италию, в Милан, в агентство моделей. Мне в той сказке места, увы, не нашлось... Пострадав какое-то время, я ушел в армию, весьма огрубел, но романтизм не утратил, вернулся, восстановился в университет и ударился в блуд. Девиц, имевших подлинное снисхождение к моему порочному образу жизни, вокруг было великое множество, компаньона для похождений я тоже быстро нашел, и веселая карусель радостно завертелась. Саша, так звали моего нового друга, для нас тогда этот перл и придумал. На охоту мы выходили обычно во время большой перемены, выбирали очередную жертву, подходили и он начинал.
-Девушка, простите мою нескромность, но Ваш профиль напоминает мне одну фантастическую ночь на Босфоре...
Ни он, ни я к 1990-му Босфор не посещали ни разу. Но дамы тогда были более романтичны и менее меркантильны, а на фоне перестройки фраза звучала чарующе-нереально... Ночь, таинственный и далекий Босфор, загадочный женский профиль являлись для нас частью услышанной в детстве сладкой восточной сказки... Такой изумительной и желанной для глубоко травмированной морально, зашуганной совдеповской пропагандой фактически, и так жаждущей первой и чистой любви молодежи... Словом, фраза объединяла и гарантировала изумительный вечер... А потом, как-то неожиданно, мы выросли. И все вокруг стали говорить, что пора забав прошла... Что нужно зарабатывать деньги... Пришло время остепениться, стать ответственным... Создать семью, завести детей... Если конечно на это останется время... Что первичен успех, и к нему нужно стремиться... И умом я понимал, насколько все это верно... Но синдром Босфора уже пустил во мне глубокие корни... И в каждом офисе, на любом деловом обеде, в конференц-зале, на бизнес тренинге, под час новогоднего корпоратива я жадно искал это ощущение... Свободы, загадочности, красоты, новизны, радости... Но видел лишь уровень, прагматизм, расчет, правила и Тоску. Тоску и безысходность в глазах успешных менеджеров на ковре у начальства, их брошенных, но обеспеченных жен, забытых и оставленных на попечение нянек и шоферов детей... Думаю, они все это тоже в Душе понимали... Но социум диктовал свои правила, кокос и экстази снимали верхушке чувствительность, а встреча с самим собой для многих казалась невыносимой. И наш генеральный был мега успешен. И дочь он имел на редкость талантливую. И к тому же еще и красивую. И воспитал ее исключительно правильно. И жила она с детства в Англии. И образование имела престижное. А главное, мозги превосходные. Да вот беда, никто из парней ей не нравился. То внешность не та. То фамилия. То говорить с ним не о чем. То произношение у него не оксфордское. А генеральный поддерживал. Ищи, говорил, себе мужа в уровень. Но главное, карьеру выстраивай. Чтоб независимость полная. А она его слушала. И вот к тридцатке дело, а все одна-одинешенька. Тридцать два, а про женихов и спрашивать боязно. Тридцать три, а тема личной жизни табу за столом праздничным. А генеральный все успокаивает. Ничего, говорит, карьерный рост главное. И то правда, в тридцать пять глава венского офиса. Три языка и тело как у тренера фитнеса. Подходить к ней страшно, такая успешная. Ни друзей, ни подруг, ни любовника. На таком уровне с кем попало в постель не завалишься. Все праздники - только с родителями. А при чем тут Мечта, вы спросите? Поясню, но поймите правильно. Через тридцать лет увидел я любовь свою давнюю. В соцсетях, на тарифном митинге. И речи она говорила глупые, и темы в интервью поднимала странные, и выглядела весьма отвратительно. Ну то есть совсем не Белуччи Моника… Хоть и ровня ей по возрасту полная… И порадовался я, что нет меня рядышком. Лишь безумно жаль образа уничтоженного. Вспоминать тот подъезд было сладостней… И Босфор прекрасен, но как-то в реале не сказочен. Гул, толпа, зазывалы всякие… Ну нигде этот профиль не видится… Может, речь турецкая чужой ему кажется? А дочь генерального умерла давеча… За границей, в швейцарской клинике… На врачей изведя состояние… И слышал я, эскулапы ученые, говорили отцу, комментируя опухоль… Что одолели б ее, кабы дочка-красавица, в срок, природой отведенный, родила бы ребеночка…