А вот и друг, он появился с товарищем своим и клеится в друзья, да так, как будто это я к ним клеюсь. О да! Всегда мечтал о дружбе с ним, но как-то подзабыл об этом, причём так основательно позабыл, что даже не припомню, кто он такой вообще? О да, и я его боюсь, дрожу от страха, как тот малый, который словно для битья, у них тут, дрожит, чего-то трусится... Трусится, но чего тусуется тогда - он с ними, не понятно, странно?
А этот, друг мой новый, о существовании которого я даже и не догадывался до недавнего времени, он прям поэт, ну да, конечно - стихотворец! Стихи пишет, я в восхищении, особенно последняя строка, в которую он весь смысл вкладывает, по схеме рифмоплёта, которому известен старый трюк - последние слова запоминают лучше... Честно говоря, услышал, восхитился и тут же всё забыл. Странно, но что за стих такой, в котором нету смысла, который запомнить трудно? Ну да, талантливо! Но в том творении чего-то не хватает. Чего же там нет? А если точнее - кого?
Слишком темно и мрачно, улица и двор, калитка и забор, во мраке растворились как только он вошёл. Стоит и что-то там колдует, идёт процесс творения, как перл вдруг снизошёл в него - крылатой музой.
А муза та, подобна Шахрезаде, чьи крылья распростёрты покрывалом ветра, чёрным - как траурный покров и как героя плащ краснеет снизу. За ней всего так много, что я затрудняюсь описывать сию стихию. Летит она подобно птице в вышине, как фея, и как колдунья тоже. И мрак и свет, что следуют за ней, в переплетении ярких красок создают погоду, над этим всем, как будто вот - природа, вновь шутит над людьми, меняя время года. Глаза её раскрыты, хоть я не вижу, но знаю это. И так она кружит, но мне-то, что за дело? Моя башка болит, чем - до того болела.
Скрываются во мгле, как в облике, там чьи-то лица. Но видимый, как след, он остаётся.
Он хочет быть мне другом - боится что ли? Дурак короче, зря боится... Честно говоря, кому он нужен? Уж слишком много о себе мечтает - этот творец крылатый!
Слишком темно вокруг и многое не ясно, слишком темно и мрачно тут. Кто ищет тут ответ, тот трудится напрасно, ответа-то как раз в убогой теме нет. А есть лишь блажь и самолюбование, страсти. Есть - не любовь. С испорченной натуры, всё, да с себя, с души - пустой и мрачной...
Я всё пытался вникнуть, осмыслить, изучить, понять, но... Есть тут такой - как мальчик для битья и стало всё мне ясно... и так печально это.