Придя в книжный магазин, глаза разбегаются от обилия всего, такого яркого, цветного, бесполезного и ненужного. Кто-то, не я, покупает все это. Для чего? А потому что привыкли читать, причем читать все подряд без разбору. В современном книжном магазине я для себя не могу найти собеседника кроме дорогущих томов классики, несмотря на это неприметно стоящих где-то в уголке. Смотришь - ничего нового! Разворачиваешься и уходишь ни с чем. Новое что печатается не цепляет абсолютно. Не то что для ума, даже для сердца все кажется пустым и фальшивым. Все завалено детективами и фантастикой, которые вроде призваны развлечь, но от них еще больней становится. Куда же обратиться изголодавшемуся по литературе как не в инет на литсайт.
И что же! Жадно глотаешь самое-самое, а потом чувствуешь, что тебя обманули. Украли твое время. Читать интересно, а потом - пустота. Старые идеи под новым соусом, только и всего, и каждый как заправский повар с деловым видом гордится (кто открыто, кто втихаря) своим умением приготовить тот самый соус, но он то по рецепту СТАРОЙ поварской книги. Ничего, конечно, дурного в этом, быть может, и нет, и у некоторых соус получается весьма и весьма на высоком уровне, только вот он приелся давно. От него уже воротит. Хочется чего-то новенького, может даже не совсем получившегося, но новенького!
В инете огромнейшее количество казалось бы этого самого новенького, но... Все это мне напоминает "лягушатник" для маленьких на море. Все детки безумно счастливы и рады, что оказались в этой стихии, прикоснулись к ней, пусть даже так - в "лягушатнике". А детей все прибавляет и прибавляет, и уже из-за них и моря то не видно. Каждый веселится своей радостью: кто-то поддерживает других, кто-то топит. А там за ограждением манят игривые парусники и тяжелые корабли, которые настойчиво твердят о том что мы еще не доросли до стихии и ревностно охраняют ребятишек от великого океана литературы. А деткам-то уже места мало. Находятся такие, которые выплывают, а вдогонку слышат: выскочка! У всех один судья - время, и не надо бесится и злобствовать, что у него хватило сейчас сил больше чем у тебя. Не поможет, все равно не поможет! А далеко ли те сами заплывают? Добравшись до яхты благополучия, держа парус по ветру обстоятельств, уже они смотрят за талантливыми малышами, как бы те не отобрали у них эту саму яхту. Ведь иначе их забудут, и яхте крышка. А большие корабли, мастодонты литературы, кинули совсем малышей: пусть мол тешатся, лишь бы не плакали, а мы уж как-нибудь сами разберемся, ведь мы имеем на это право! Однако, не разбираются и они.
Обмельчала нынче русская литература! Да-с! Идей-то новых нет, как-то2 коверкать слова, да матом изъясняться. Ска2жите - время такое. А кто его делает, если не мы? Кто все это пишет, если не мы? А вот если мы - немы? Так кто ж в этом виноват. Но мы с необычайной гордостью стремимся претендовать на что-то в литературе, описывая день сегодняшний, и тут же врем на ходу. Врем потому, что без лжи уже не можем выжить, но только вот ложь не останется, рано или поздно она либо забывается, либо правда выскакивает наружу.
Мы тешим себя надеждой что наше восхождение на гору литературы и пик славы уже началось. Вот написали что-то, мы думаем, что уже на вершине мира, а мы всего лишь вскочили на кочку, чуток повыше других. И что? Мы тешим себя, вот мол нравимся, читают нас. Конечно, будут, ведь других-то нет. А жажда в другом есть, и что делать?
Принялся сам за этот тяжелый труд, и вижу с удивлением, я-то!, я! - абсолютно такой же. Мечтатель, идеалист и даже в подмастерья не гожусь. Пока все бродит во мне. Я сам себя во многом не приемлю, и скептически ценю свои скромные робкие попытки. Но я верю, наступит миг и появится ОНО, то, что осветит наш путь сиянием и поможет нам всем подняться. Но надо чувствовать в этом потребность.
Каждый из нас, достигая вершины, заканчивая очередной шедевр, упивается ощущением высоты над грешным миром, но спустя ничтожное мгновенье эта высота кажется холмом, и надо брать на приступ очередную гору. В этом плане графоманство очень даже помогает подняться над реальностью. Но высоко и надолго ли? Сейчас русская литература именно на таком незавидно месте, на котором она никогда не была до селе.
Одно меня утешает и радует. Многие пишут по велению сердца, откровенно, ни на что не рассчитывая, ни на деньги, не на славу. Вот из них и рождается новая постсоветская литература новой России. Надо дерзать думать, надо двигаться вперед, а не топтаться на месте подбирая чужие крохи, пусть даже и тысячелетней истории. Сейчас нам кажется, что мы становимся другими, а на деле выходит как раз обратное. Мысли-то старые, и как в прокрустово ложе, стараемся уложить молодые новые ростки в старые догмы.
Писатели из пророков превращаются в голых статистов, кто-то боле преуспевающий, кто-то менее талантлив в этом, но итог от этого не меняется. Нет сейчас человека готового выдать на гора идею, достойную будущего не только литературы, но и жизни. А необходимость такой идеи давно назрела, уже перезрела. Интеллигенция же, прежде всего литературная, призванная давать такой толчок обществу, будто капризная барыня кричит, что все мерзко и отвратительно и тыкает остальных, как котят нашкодивших, в их же самое дерьмо, ничего при этом, кроме того, что все это дурно не объясняя.
Почему всё зная, называя вещи своими именами, мы ничего более не делаем! А некоторые, впрочем, даже и этого не делают. Зачем, ведь так спокойней, копаться в своем дерьме и не лезть в чужое. Но ведь кроме нас самих никто не остановит все продолжающуюся разруху в головах, никто не разгребет нечистоты и не скажет: "Пожалуйте на готовенькое!".
Любое общество начинается с идеи этого общества, принципов на которых оно будет держаться. Сейчас мы попали в переплет когда старые модели дают очевидный сбой. Так давайте ж думать вперед и вырабатывать новую идею гражданского общества, основанное на частной собственности разума, прежде всего. Вот та вершина, которую время заставляет штурмовать нас, а мы топчемся вокруг собственных бугров, и не помышляя о настоящем нашем предназначении.