Танцуют на листе штрихи пастели,
Вживаются в сейчас, рождая чьи-то мысли.
А кто-то заштрихует день недели,
Когда иллюзии, как молоко прокисли.
И белым запорошатся метели,
Чтоб новый день украсили огнями брызги.
И путаясь в обрывках вдохновенья,
На расстоянье жизнь любуется твореньем.
                             17.04.12г.