Пессимизм- это всего лишь слово, которым слабонервные называют мудрость.  
Марк Твен.

***

Я вижу бездонную бочку
теперь вполовину пустой. 
Я ставлю последнюю точку,
но ты тихо шепчешь: "Постой, -
и тянешь ладонь, - это призма -
бессмертных богов высший дар.
Она под закат оптимизма
тебя не пропустит в Тартар".

Ночь хмурится: мрак- бесконечность
до первых намёков зари.
Съедает голодная вечность -
холодное пламя внутри.
Страх-улица, крик очумелый
и целая жизнь до дверей.
А вдруг пропаду как несмелый?
Где призма? Скорей же, скорей!

День стелется: радость-беспечность.
Всё к лучшему - всё, как идёт. 
И Леты мила быстротечность,
и лёгок Икара полёт.
Приветлив и чист мегаполис,
купается в неге душа.
Дурманят сады пышной Хлорис,
и призма всегда хороша

была, но недавно заметил,
что я тут такой не один,
кто смотрит всё в радужном цвете,
не видит контрастных картин.
Встречаю везде по соседству
слепцов - им не ведом предел.
Мутит - дай мне новое средство.
А впрочем, не надо...
ПРОЗРЕЛ!

***
Разбита чудесная призма -
Я зряч, но пока что без сил.
Ты тянешь ладонь: "Эта клизма 
Очистит твой внутренний мир!".