Безумец! Он стоял под проливным дождём и играл на воображаемой скрипке, используя вместо смычка ржавую велосипедную спицу. Редкие прохожие, спешащие поскорей укрыться от летнего ливня, не обращали на старика никакого внимания. А может, они его просто не видели.
Мне стало жаль бедолагу. Я замедлила шаг и остановилась подле "музыканта". Он ничего не сказал. Он продолжал "играть", но я отчётливо услышала:
" Не жалей меня, не надо. Я счастлив. Я счастливее, намного больше, чем все остальные. Что вы умеете? Вы умеете смотреть, но не научились видеть, вы умеете слушать, но не научились слышать, вы умеете говорить, но не научились молчать. Вам кажется, вы свободны. Но это не так. Что вы знаете о свободе? Вы считаете, что свободен тот, кто богат. Нет, деньги делают человека зависимым, больше, чем всё остальное, порождая только иллюзию свободы. Вы разучились летать, вы разучились слышать музыку, вы не умеете творить..."
Старик перестал "играть", опустил руки и повернулся ко мне спиной. Дождь нещадно лупил по его сгорбленной, хилой фигурке. Бедняга промок до нитки. Вода стекала с помятой шляпы и потёртого плаща, образуя под ногами старика пузырящуюся лужу, и, казалось, что этот странный человек целиком состоит из дождя.
Старик вздрогнул, распрямился и поднял вверх руки. Велосипедная спица-"смычок" превратилась в дирижёрскую палочку. Он взмахнул ей, и я услышала, как заиграли небеса, и зазвучал ливень. Старик дирижировал дождём! Откуда-то сверху, переплетаясь с нитями дождя и лучами света, лилась божественная, ни с чем не сравнимая мелодия. Зонт выпал из моих рук. Я стояла под потоком чистейшей воды и красивейшей музыки, и каждая клеточка моей души очищалась, освобождалась и ликовала. И мне казалось, что это уже я, а не он, дирижирую дождём, заставляя каждую капельку звучать особенно и неповторимо, и соединяя эти капли-звуки в одно целое.
А из спины старика пробивались белоснежные крылья, между лопаток появилась птичья голова с острым клювом. Птица вырвалась из тела дирижёра и взметнулась ввысь. Старик исчез.
А через пару дней я случайно услышала разговор вездесущих бабушек, с завидным постоянством несущих "вахту" на лавочке, возле подъезда. Они говорили о том, что помер местный бомж Митька, как раз в тот день, когда шёл ливень. Видать, простыл сильно. Чудной был, неразговорчивый, всё время палочкой какой-то размахивал, вроде, как мух разгонял. Говорят, Митька раньше большим оркестром дирижировал, уважаемым человеком был. А вон, как всё сложилось... Упокой, Господи, его душу!