Аннотация: в работе. просто так удобнее таскать файлы с работы домой и назад. вот и всё.
КАРАМБОЛЬ
(РАЗВАЛИНЫ РОМАНА)
автоматическая проза
Роман
Роман - это сумма маленьких истин жизни, в которые веришь на определенном этапе, вплетенных в сюжет, способный их нести. Роман - это как виноградная кисть.
Часть 1: Ночь, степь
Бутон событий
Вчера шел домой ночью, фонари были слева, и моя тень безумно вращалась вокруг меня как спешащая часовая стрелка, хотя времени уже не было, совсем не было, то есть оно уже кончилось. То есть уже наступила ночь, которая навсегда, а люди невинно спали в своих постелях и ещё не знали, кошмар ждал их в нескольких часах жизни к востоку. Сухие листья бежали куда-то под ногами, перешептываясь о своих мертвых загробных делах, а я шел и думал, что за городом, в пустых осенних полях, ветер шевелит войлок мертвой травы, это войлок шинели мертвого красноармейца, убитого шальной пулей в кубанской степи.
Его конь поскакал дальше, дальше, а потом стал пастись под звездами, дергая траву, а красноармеец лежал на спине и, собственно, уже умер. Совсем умер и неловко лежал на холодной твердой земле, подвернув под себя затекшую смертью руку, лежал, не в силах повернуться удобнее, а кузнечики висели в траве вниз головами, убитые холодом на ночь, висели и ничего не думали, в их сознании было тихо, как в открытом космосе. Иногда кого-то из них съедал с травой конь красноармейца, но кузнечик так ничего и не понимал, он уже был мертвый, убитый холодом, с ним как бы случалась смерть после смерти, так бывает. Луна бессонно светила на небе, и красноармейцы гнали врага по степи, было тихо, как после смерти.
Собственно, это и было время после смерти, в своей бешеной погоне они не заметили, как с легким треском пресекли границу между красной республикой живых и черным царством мертвых. Этот треск был похож на хруст, с которым рвала кумач алого флага санитарка Маша, стоя на коленях рядом с лежащим на земле раненым комбригом. По лицу Маши текли слезы, она рвала флаг и бинтовала пробитую насквозь грудь комбрига, бинтов больше не было. Алая кровь пропитывала такнь, и все руки у Маши были в крови. Она бинтовала раненого, ещё не заметив, что тот уже умер, тихо отдал свою жизнь вечернему степному воздуху.
Солнце наполовину село, плавая в алых облаках. Степь чернела вокруг, и ничего в ней не было: ни искорок домов, ни черных силуэтов людей на конях, тихо переговаривающихся большими голосами, - санитарка Маша и мертвый комбриг были одни, и это "одни" уже незаметно стало "одна". Комбриг удивленно смотрел остановившимися глазами в небо, как бы вопрошая о том, куда же девалось солнце. Маша склонилась над его лицом, гладя дрожащей рукой его щеку и всхлипывая: "Ничего, миленький, ничего, потерпи". Её слеза упала комбригу в глаз, и осталась там, мерцая. Санитарка вдруг поняла, что комбриг уже больше не дышит, что глаза его теперь остались открытыми навсегда, и что-то порвалось у неё в груди с тихим треском, тем самым, с которым она рвала алый кумач на бинты. Только теперь она заметила, что вокруг уже наступила ночь, и никого нет рядом, что она одна, её отряд ускакал дальше, преследуя бегущего в ночи врага в своей святой злобе. Отряд был уже очень далеко, они гнали врага всё дальше и дальше по загробной степи вечной украинской ночью, они лежали мертвые в трех километрах к северу от санитарки Маши, похолодевшей и остановившейся посреди своей жизни, как посреди переходимой вброд холодной реки.
Отряд лежал там, где его скосил вражеский пулемёт. В небе бесшумно летали козодои и ловили ночных насекомых, иногда они залетали в загробный мир и ловили там уже умерших бабочек и жуков, тех, которых уже поймали до этого в мире живых. Козодои не знали о том, что такое смерть, они летали между жизнью и смертью, пересекая границу и не замечая этого, для них была одна ночь на всё: на жизнь и на смерть, на любовь и на ненависть, на горечь и на сладость, - и всё было одно, и всё для них было - жизнь. Белогвардейский пулеметчик, скосивший скакавших на него всадников длинной очередью - пулемет заело, и он плевался смертью, пока патроны не кончились в ленте, после чего клацнул зубом пару раз, и тишина упала на степь сверху, как ловчая сеть - пулеметчик сидел в окопе как в могиле и молчал. Он не знал, что только что он, не разбирая, убил и своих, и чужих, смешав их тела и души, скосил их всех одной очередью.
Он сидел в окопе, грея руки о тёплый ствол пулемёта, было холодно. Патронов у него больше не было, и, собственно, ничего не держало его здесь, но идти было некуда, была ночь. Пулеметчик сидел на пустом ящике из-под патронов и смотрел в небо. Было тихо, как в огромном пустом ангаре, и пулеметчик закурил, пряча огонек сигареты в ладони. Дым заполнил легкие, и стало спокойно и просто. Пулеметчик медленно курил и думал о том, как он вернется домой, о том, что скоро красных они разобьют, а еще он думал о своей невесте. Все эти мысли переплетались в какой-то клубок, протекали одна сквозь другую, но это было хорошо, и он не хотел их распутывать. Он думал о доме, хотя на самом деле думал о невесте, которая на самом деле была скорой победой, и это всё было очень хорошо и очень спокойно. В небе летали козодои и бесшумно ловили ночных насекомых, которые даже не понимали, что это и была смерть.
Насекомые бессмысленно порхали в небе, для них не было ни верха, ни низа, была только бессмысленная чернота вокруг, и ничего с ними, болтающимися в этой черноте, как тела участников первой экспедиции на Марс, пролетевших только половину пути, не происходило, и поэтому время для ночных насекомых не текло, а стояло, ибо не бывает пустого времени. Время для них не текло, а значит, и жизнь не шла, стояла на месте, на самом начале, готовая потечь. Их жизнь не начиналась, ожидая события, а значит, и смерти у них не было, была только ночь ожидания. Насекомые болтались в черноте, козодои бесшумно летали и ловили их открытыми ртами, глаза птиц были слегка прикрыты, они как бы немного спали. Это было потому, что они летали между жизнью и смертью, и не было для них разницы между ними, и не было для козодоев разницы между сном и явью, между добром и злом. Было тихо.
В небе неподвижно горели звезды, и было на его черном бархате то место, где через много лет закончилась первая экспедиция на Марс. Тела мертвых астронавтов разбросало в пустоте, и они болтались там, нелепо качаясь, как детские игрушки на струне. На замерзших в камень лицах астронавтов было удивление. Они висели в пустоте далеко от Земли и бесконечно медленно падали - трое были ближе к Марсу, и их экспедиция медленно продолжалась, двое были ближе к Земле, и они медленно возвращались домой.
На земле была ночь. Она лежала, такая же бескрайняя, как степь, и было тихо. Пулеметчик докурил и загасил окурок о землю. Он поёжился от холода и покрепче запахнулся в шинель. От холода мысли его стали космически ясными и потеряли привязанность к его собственной маленькой жизни, стали сами по себе. Он думал: "Собственно, окружающий мир, каким мы его видим, есть ни что иное, как разница между нами и этим самым миром. Мы видим только разницу, только то, что не есть собственно мы. И что когда умрем, то не перестанем быть, и мир тоже не исчезнет, просто сотрётся разница, и мы станем взаимно невидимы". Звезды согласно моргали пулемётчику с неба - да, всё так, ты прав.
Небо было черным бархатом, а степь была матовой нефтью, на небе моргали звезды, а в степи горели мертвым огнем светлячки, и пулеметчик как бы висел в самом центре, потеряв себя в тишине. Козодои иногда пролетали сквозь землю, они ловили широкими ртами светлячков, а иногда - звезды, для них не было разницы. Глаза птиц были подернуты легкой полупрозрачной пленкой сна, и жизнь их тоже стояла на месте, остановленная отсутствием разницы.
Отряд
Погоня, остывая, катилась по степи сама собой в наступающей темноте, и вот уже стало понятно, что преследовать давно уже некого, враг исчез, растворился в ночи, пропал. Звезды моргали на небе, кони незаметно перешли на шаг, плавно покачивая седоков в сёдлах, как больших младенцев этой жизни, будто бы у них ещё была вся будущая жизнь в запасе, будто бы пока было детство, игры в ковбоев и индейцев, в хороших и плохих, в "найди и убей"; всё понарошку.
Звягинцев поравнялся с Ольшанским и осторожно тронул того за плечо: "Командир, может пора устраивать привал?". Ольшанский посмотрел на Звягинцева усталым чужим взглядом, натянул удила и сказал глухим голосом: "Привал, все!" Командир воевал в этой степи уже семь долгих лет, ему уже было всё равно. Он умел спать в седле, есть, пользуясь шашкой как ножом, и смерть, казалось, его уже не брала, и он был почти как козодой, ему уже почти не было разницы. Он давно был списан со счета живых и теперь существовал по инерции, просто не в силах менять хоть что-либо, будь то жизнь и смерть или, к примеру, сорт табака. Раньше он воевал, кажется, с немцами, потом были, вроде, англичане, теперь были белые, но это, собственно, уже ничего не меняло.
Отряд спешился и привычно стал лагерем. Кто-то разводил костер, кто-то треножил коней, длинные тени людей в дрожащем пламени костра, глухие голоса. Ольшанский сидел на корточках у костра и, не мигая, смотрел на пламя, жадно пожирающее сухое дерево. Он медленно курил, щурясь от дыма скорее по привычке, чем оттого, что тот щипал командиру отряда глаза. В костре бесились саламандры, их длинные гибкие тела извивались в прихотливом танце.
Лагерь стоял посреди бескрайней степи, ведь если куда не пойдешь - везде степь, то, значит, ты в середине. Оранжевое пламя костра лизало походные котелки, вода с шипением закипала у стенок молоком. Искры летели вверх, исчезая и переставая быть на полпути к небу, и это было так похоже на наши судьбы. Боже мой, как хотелось обмануться и поверить, что иногда искорка летит дальше и остается на небе новой звездой, как хотелось в это поверить и, кажется, ты в это верил тогда. Бойцы степного отряда кругом сидели вокруг костра, огоньки сигарет выхватывали лица и кисти рук из темноты. Рядовой Явташенко скорчился, играя в Nintendo Mario Brothers, на его безусом детском лице было счастье. Виртуальная кровь зачем-то была нужна ему, убившему вчера выстрелом в лицо, в упор, в открытые глаза попа в деревне Рованичи. Явташенко хотелось увидеть в открытых глазах попа смерть, он никогда не видел её, одни только мертвые тела, смерти в них уже не было - она уже улетела. Рядовой думал, что смерть бывает только миг, а потом уже другое, потом просто мертвое тело, имеющее к тайнам жизни и смерти не больше отношения, чем покинутый улей к улетевшим пчелам. Явташенко был обреченным энтомологом смерти, с нарезным сачком и цианистой морилкой резво идущим по её следу, сухие длинные ноги и горячечный блеск в глазах, он шел за ней по лежащей во все стороны раскрытой ладонью земле (а на ладони удивлённо сидишь ты сам, ты угадал себя, и ты - свой собственный приз), а смерть перелетала от одного цветка жизни к другому, вспархивая из-под носа. Он был ребенком на летнем лугу, погляди на него, погляди же! - один, а вокруг колышущиеся стебли и стрёкот кузнечиков, невидимые жаворонки в выцветшем небе, камера быстро покидает его, уносясь вверх, и вот мы навсегда его теряем в зелени, маленького мальчика в шортах и босоножках, оцарапанные колени и капитулянтская белая марля сачка.
Рядовой Явташенко играл Nintendo Mario Brothers, рот его был приоткрыт, он был как невинный ребенок, и все его грехи были амнистированы, всё было прощено. Прощено, но не забыто, ведь прощение без памяти - это еще не прощение, уже нет.
Пулеметчик
На самом деле у него было имя: Сергей.
Пулемет незаметно остыл и уже не грел, а наоборот, налился мертвым холодом. Сергей сидел в окопе, засунув ладони себе под мышки, и дремал. Степь плоско расстелилась вокруг него на бесконечность, и уже было невозможно представить себе что-либо кроме неё. Светлячки горели, мерцая, иногда они взлетали и терялись меж звезд, а иногда звезда падала на землю. Было тихо. Сергей зашевелился в окопе и вытащил из внутреннего кармана своего длинного пальто мятую пачку Marlboro, вытряс мятую сигарету и закурил. Когда он затянулся, огонек осветил его заросшее щетиной лицо. Пулеметчик был совсем не похож на классического Marlboro Man, с посмертной ковбойской улыбкой скончавшегося от рака легких. Скорее он был похож на поэта, которого забыли в засаде среди бескрайней степи, поэта-пулеметчика, у которого кончились патроны. Патроны действительно кончились, и сидеть дальше в окопе, как в забытой на кладбище не закопанной могиле - все напились и забыли засыпать, уехали домой так, даже не закрыли крышку гроба, и начинающийся скупой дождь ронял безвкусные холодные капли на восковое лицо мертвеца, на закрытые глаза, на все его длинное тело в сером костюме с красной гвоздикой в петлице, всё как полагается на приеме у смерти - так вот, дальше сидеть в окопе не имело смысла, это было глупо и опасно, как и вся наша жизнь. Сергей выбрался из окопа, вытащил оттуда за ноги немой пулемет, взвалил его на плечо и пошел направо, мигая в темноте огоньком сигареты.
Промерзшая трава хрустела под ногами, иногда пулеметчик наступал на светлячков, и они гасли, вспыхнув. Подошвы его длинноносых туфель были испачканы соком насекомых и тускло светились в темноте. Сергей шел по степи, и ничего не менялось вокруг, он шел и вроде как стоял на месте. Ведь для того, чтобы идти, нужно двигаться относительно чего-то, а если ничего нет? тогда ты просто висишь в одном месте, перебирая ногами, прокручивая под собой планету, как сиреневая девочка на шаре. Пулеметчик шел по степи, его бесполезное оружие давило ему плечо неудобным металлом. Пулемёт был неудобен, неудобным было всё вокруг, вся жизнь. Она, казалось, сознательно шла спустя рукава, тяп-ляп, кое-как, и не было сил заставить её опомниться, очнуться от этого полуобморочного состояния безответственности. Не было того, перед кем нужно держать ответ, а значит, слабость охватывала всё, томительная щекотка в солнечном сплетении, бесконечные рвотные спазмы над пустым тазом: сквозь радугу слез смотришь вокруг и ждешь, когда же это всё кончится, когда же, когда - и нет надежды.
Пулеметчик знал, без пулемета ему никак нельзя, пусть даже и нет патронов - без пулемета он уже больше не пулеметчик, а когда ты перестал быть собой, то это полдороги к тому чтобы престать быть вообще.
Маша и мертвый комбриг
Маша сидела на земле рядом с телом мертвого комбрига, обернутым в окровавленный алый кумач. Комбриг смотрел в небо широко открытыми удивленными глазами, а Маша смотрела на свои кисти, смутно белеющие в темноте. Обручального кольца не было видно - его съела темнота, да оно больше и не было нужно - комбриг умер, его тело уже остыло. Маша на ощупь нашла обхвативший безымянный палец металл, стянула его и кинула в степь. Летевший козодой по ошибке схватил кольцо, приняв его за ночную бабочку, и проглотил; помолвка была расторгнута. Маша сидела на холодной жесткой земле и говорила комбригу разные слова, а тот молча соглашался с ней. "Понимаешь, милый, - говорила она ему, как ребенку, - жизнь твоя закончилась раньше моей, и теперь мне нужно жить одной, а тебе одному нужно умирать, и глупо нам теперь держаться за руки, теперь у нас всё наоборот: ты мертв, а я жива, ты уже, а я ещё. Так что прости, милый, теперь я не могу быть твоей, пока я жива - я не могу, но как умру - то тогда всё станет по-прежнему. Ты жди меня там, на том берегу, жди, а теперь мне нужно идти".
Маша встала, поклонилась мертвому телу и пошла направо. Комбриг понял её и простил, он ждал её там, на том берегу, бессонно всматриваясь в темноту переправы. В черном небе с писком метались летучие мыши, похожие на поломанные складные зонтики. Они были черны, небо было черно, и увидеть их можно было тогда, когда они заслоняли звезды, определение через отрицание.
Так говорят о Боге.
Экспедиция на Марс
Они висели в пустоте и медленно падали - двое на Землю, трое на Марс. Расстояние между группами росло. Безвольно вращаясь в пустоте, они блестели стеклом шлемов, пуская солнечных зайчиков, как это было с ними в школе.
Был конец весны, теплынь, зелень. В школу приходили в расстёгнутых пиджаках, в свободно оттянутых вниз галстуках. Окна в классах были открыты, и казалось, что мы не учились, а только играли, просто по правилам игры нельзя было уйти прямо сейчас. Учительница стояла у доски, мел скрипел и крошился, и слова писались - белым по коричневому. На улице проехал автобус. На доске было написано: "Литература - это искусство называния вещей именами". Было немного скучно. Можно было почувствовать, как капля пота щекотно скатывается из-под мышки. Был урок русской литературы. Голос учительницы доносился издалека. Она говорила: "Слово" - от слова "ловить", слово - пойманное имя вещи".
Ты слушал, иногда проваливаясь в дрёму, иногда выныривая. Опять вынырнул. "Пока пишешь, ты не знаешь, что ты пишешь - ведь ты это ещё не читал то, что тебе предстоит написать. Питательный бульон пишущегося романа - вещь в себе, вот, например, хотя бы тот роман, что вы читаете сейчас. Сюжеты свободно растут, как трава на заброшенном кладбище. Они сливаются, они обнимают друг друга, что-то отмирает и выбрасывается (кстати, это одна из самых сложных вещей - зачеркнуть написанное самим собой, переписать: глаз замаслен)".
Тут ты опять отвлёкся, расфокусированно глядя в окно на проезжающий за окном троллейбус. Его рога сыпали снопы искр, как бенгальские огни. Потом голос учительницы привлёк твоё внимание снова. "Писать просто, почти так же просто как строить. Если ты назвал что-то, то задай себе вопрос - "а какое это что-то?" и тогда ты получишь прилагательное. А потом задай себе вопрос "и что оно делало?" - и это будет глагол. Когда пишешь, задавай себе вопросы. Что было дальше? А почему? И что же это значило? Отвечать на вопросы всегда проще, чем придумывать из пустоты. Написанный текст - это ответы на заданные самому себе вопросы, и полезно сохранять эту вторую половину - тот самый список вопросов. Домашнее задание будет такое - напишите о том, как вы сидите в классе и слушаете меня; на одной странице пишите об этом, а на другой - записывайте вопросы, которые вы себе задаёте. Всё понятно?".
И всё было понятно. Солнце весело блестело на стекле шлемов, это было спокойное веселье глупо висящих в небе мёртвых, замерзших в камень людей, которые прилетели сюда за своей удивительной смертью. Они медленно падали, и всё было так тихо и медленно, что казалось - сейчас все рассмеются, но нет, они молча падали.
Встреча на LB
Маша шла по ночной степи, её длинная юбка шуршала. Жизнь была похожа на затянувшийся костюмированный бал, где все уже привыкли к своим костюмам и забыли, что всё понарошку. Всё по-прежнему было не всерьёз, но все играли так увлеченно. Мир лежал вокруг Маши, не названный и бессловесный, такой, какой он есть. Она просто смотрела через свои глаза вокруг, и зрение заменяло ей разум.
Звезды медленно вращались в небе, и если посмотреть наверх, то начнёшь медленно падать в траву, плавно, как складывающийся хорошо смазанный механизм, тело опишет геометрически совершенную кривую с бесконечно точно вычисляемой формулой, и, упав, будешь глядеть в небо бессмысленно широко открытыми глазами. В глазах нет мысли, в них есть только зрение, и звезды медленно кружатся в хороводе, как бабочки вокруг фонаря, но фонаря нет, на его месте пусто.
Расскажи мне, расскажи, я буду слушать, ты только говори.
Маша шла по степи, светлячки горели и мигали, звезды тоже, и все они вместе указывали её путь, и она слушалась их, хотя и не знала этого, зрение вело её, не думающую, вело бережно, как кошка-мать переносит своего слепого котёнка из одного гнезда в другое, из одной жизни в другую. Это как железнодорожные стрелки - стрелочник лязгает рычагом, шипит сжатый воздух, поезд проносится мимо, содрогаясь на стыках, потом долго извивается поворотом и, в конце концов, исчезает и всё оказывается таким же, как и было, и стрелочник немножко стоит на ржавой насыпи у блестящих рельсов, а потом идет в траву, шурша, а потом падает вперед, трава сходится над ним, а он остается лежать, свернувшись калачиком, сжав зубы и вцепившись руками в волосы, а в голубом гуашевом небе поёт невидимый жаворонок, которого нет, и это совсем не больно, хотя и бессмысленно.
Впрочем - зачем говорить о смысле, ведь жизнь состоит из маленьких простых неделимых вещей, атомов её сюжета, и никто не сможет их у тебя отобрать, они всегда есть, они не плохи, не хороши, они просто есть, и ты живешь ими, как партия в бильярд.
Маша шла, ведомая небом и землей, и вдруг эти силы оставили её. Словно очнувшись от сна, от невыносимого морока, она нашла себя стоящей под небом в незначительной точке степи. Дул теплый прерывистый слабый ветер, похожий на воспоминания засыпающего. Из темноты, вспыхивая сигаретой, приближался Сергей. Они сходились в математически верной точке, ещё не зная об этом, но так должно было быть, и так было. Всё было как обычно точно по расписанию, перрон плавно останавливался, уже готовый стать вокзалом нового города.
Качнулось и остановилось, ты стоишь и настороженно оглядываешься вокруг, ты приезжий. Ты приехал, и начинается новая глава, и прошлое амнистируется, тая, как сахар в обжигающем железнодорожном чае, стеклянный стакан в серебряном (оловяном, деревяном, - что еще подскажет учебник русского языка?) подстаканнике, звон ложечки о стекло.
Абзац.
Истории у костра
Отряд сидел кругом у засыпающего костра. Иногда из степи залетал ветер, ворошил вспыхивающие угли и уносился в степь, а потом возвращался из темноты опять, как молодая игривая овчарка. Звезды медленно вращались в небе, и хотелось говорить, хотелось рассказать, хотелось быть выслушанным, казалось, что потом уже будет поздно, и поэтому хотелось говорить сейчас. Люди сидели у костра, занятые маленькими походными делами: кто-то смазывал винтовку, кто-то точил саблю плавными длинными движениями, кто-то латал прохудившуюся одежду. Рассказывал Ольшанский, посасывая вспыхивающую трубку.
"Раньше у меня был кот, - говорил он, щурясь на раздуваемые угли, - большой серый кот. Когда он ел мясо, он улыбался. Поест мяса - поднимет голову, смотрит и улыбается. Потом опять ест мясо своим маленьким ртом с тонкими губами и безвольным розовым женским подбородком. Мне всегда было интересно узнать - чему же он улыбался, когда ел мясо - но узнать это было невозможно, он просто улыбался, молчал и ел мясо. Возможно, он улыбался тому, что ему просто было вкусно есть мясо. Я тоже хотел бы жить так, есть мясо и улыбаться тому, что мне вкусно". Он замолчал, выбивая трубку. Над его головой, совсем близко, пролетел козодой. Была ночь, и поэтому у козодоя не было тени, а тень привязывает летящего к земле, как нитка держит летучего змея. Свободный полёт может быть только ночью, когда ты сам по себе, и все вокруг тоже само по себе, когда ваши тени не переплетены запутанной механикой изнаночной стороны причин. Ольшанский выбил трубку и, глядя на уснувший костёр, думал о своём сером коте. Он не заметил, что бойцы уже уснули, и он остался один. В темноте паслись невидимые кони, фыркая и шумно дергая траву. В головах коней текли длинные медленные мысли, не разделённые на слова, и эти мысли были мучительно длинны, они были длиной в жизнь, или иногда даже больше, и коням немного хотелось порвать их, эти медленные волосы бледнолицей утопленницы, порвать мысли, как это всегда делают люди, но этого желания было слишком мало, и мысли текли, как медленная небесная река подо льдом.
Разговор двоих посредине степи
Сергей вышел на девушку вдруг, даже не успев удивиться или испугаться.
Обычно сразу было понятно, кто перед тобой - враг или ещё нет, на этот раз понять не удавалось. Это было как маленькая ночная станция, остановка две минуты, из вагонов не выходить, но если попросить проводницу, то можно сойти на сушу вместе с ней. Поезд стоит в неизвестном месте, потрескивая и остывая от долгого бессонного ночного бега, в темноте смутно белеет здание вокзала, горит изнутри пустой киоск с газетами, пахнет маленькими невзрачными цветами и мазутом. Проводница преступает с ноги на ногу от ночной прохлады и всматривается туда, где должна быть голова поезда. Если хочется, можно думать, что поезд ужасно длинный, как китайская стена, и вся эта затея с путешествием - просто хитрая игра, ничего кроме. На самом деле поезд стоит, и всегда будет стоять, на то он и поезд. Но если не хотеть, то это можно не думать, можно думать другое. За зданием вокзала, наверное, находится маленькая площадь с небольшим металлическим человеком на постаменте посередине, горожане так долго живут с ним, что уже перестали его замечать, и он уже ничего не может с этим поделать. Вокруг площади лежит собственно городок, маленькие пятиэтажные домики со спящими внутри людьми, хотя на некоторых кухнях всё ещё горит свет, там сидят на табуретах и пьют чай или курят, и смотрят в окно.
Так вот, ты стоишь на перроне и пытаешься побороть желание побежать в этот неизвестный ночной городок, оставив в поезде зубную щетку, чемодан, остывающий без тебя чай в стакане. Побежать, а поезд уедет, совсем уедет. Несколько минут борешься с этим желанием, а потом проводница просит тебя зайти в вагон, с облегчением подчиняешься. Идешь по коридору к своему купе и чувствуешь, что тронулись, за окном поплыло, и вот уже за окном побежала спящая степь, черные провода в небе скользят то вниз, то вверх, прерываемые столбами, и ты заходишь в купе, осторожно повернув ручку. Все спят.
Садишься на свою полку, прямо на бельё, смотришь на спящего напротив. Смотришь в окно, пьешь чай, стакан в подстаканнике, ложечка лежит на столе, покачиваясь в такт. Спать не хочется, едешь, едешь, едешь. Ночь велика, и ты стоишь посередине, как тот забытый в спящей степи городок, где ты не остался, а мог, да уже теперь поздно. Ты сидишь и смотришь в окно, и трудно подумать, что будет что-то иначе, кажется, так ты и будешь ехать в ночи, один в целом спящем лунатическом поезде, безумно светящем перед собой белым фонарём. Свет вспугивает сидящих на путях зайцев, они гуттаперчево отпрыгивают с рельс, высоко задирая зады, проезд проносится мимо, в пластмассовых бусинах заячьих глаз играет огонь.
Поезд проехал, зайцы остались, и всё так же, как и было. Просто черная бескрайняя степь. Сергей в нерешительности стоял перед девушкой, и было темно, и он не видел её лица, просто что-то смутно белело.
Разговор не клеился.
Открытый космос
Когда корабль вдруг развалился веером на куски и астронавтов высыпало в пустоту, как грибы из опрокинутого лукошка на траву для чистки, было 12:56 по GMT, четвертое июня, День Независимости, праздник. Время остановилось во всех часах, скованное адским холодом, все приборы умерли. Кровь так быстро замерзла в телах астронавтов, что кристалликов льда, разрывающих клетки и убивающих живое, не образовалось, и жизнь осталась в телах, просто стала совсем другой. Движения стали бесконечно медленными, мысли стали медленными тоже. Астронавты висели в небе, даже и не подозревая, что теперь они стали другими, и бесконечно медленно падали. Вокруг ничего не происходило.
И их время стало меняться, поскольку не бывает времени просто так, время это всегда время чего-то. Сначала всё было медленным, время ещё по инерции текло, как и раньше, потом оно стало ускоряться, выбрав опорой себе медленное падение астронавтов, потом оно стало ещё быстрее, и ещё Они падали, ускоряясь вдвойне - ускорение свободного падения складывалась с ускорением времени, в глазах плыл калейдоскоп звёзд, извивающихся яркими кривыми, как огни на фотографии вечернего города с большой экспозицией.
Железнодорожник
Стрелочник лежал, свернувшись калачиком, сжав зубы и вцепившись руками в волосы, а в голубом гуашевом небе пел невидимый жаворонок, которого нет, и это было совсем, не больно, хотя и бессмысленно.
Солнце блестело на рельсах, пропитанные мазутом шпалы напитались зноем и пахли. Хотелось сесть на длинный металл рельс, хотелось сидеть так, ждать, смотреть на солнце, было жарко, накатывали волны бессилия. В траве внезапно прыгали кузнечики, наземные креветки. Лес тихо шумел и манил тенью, но встать было невозможно, ты сидел на рельсах и ждал поезда, а стрелочник лежал в трёх шагах от тебя ничком в тёплой траве, поджав ноги к груди и закусив кулак. На кулаке белели следы зубов, слезы почти совсем высохли у стрелочника на глазах, и он постепенно возвращался к жизни, найдя себя лежащим в траве рядом с путями. Это было похоже на маленький обморок. Стрелочник сел в траве, оглядываясь по сторонам. Вокруг было лето, рядом была железная дорога, по которой пару раз в день проезжали поезда, до ближайших людей было километров триста, не меньше.
У стрелочника был маленький домик, почти будка, в домике телефон, а перед домиком грядки. На грядках росли лук, картошка, свекла. Целыми днями стрелочник сидел в домике, смотрел в окно и ждал звонка. Отходить от телефона было нельзя. Мухи бились в окна, но выйти тоже не могли. Нельзя. Стрелочник со скуки давил их пальцами, глядя через окно на летнюю природу. Иногда телефон звонил, стрелочник ждал, пока тот отзвонит три раза (иначе у звонившего сложилось бы впечатление излишней поспешности, и он перестал бы уважать стрелочника), затем снимал трубку и говорил: "Стрелочник слушает". Ему отвечали "направо" или "налево", а потом клали трубку, отбой. Разговора как-то никогда не случалось: дела. После этого стрелочник выходил из своего домика, переводил стрелки и ждал поезда. Ждать приходилось недолго - минут пять-шесть.
От силы десять.
Потом приходил поезд и шел мимо пять десять пятнадцать вагонов, громыхая на стыках своим длинным телом, а стрелочник смотрел на идущие мимо вагоны и считал их вслух, а потом поезд проходил, и стрелочник возвращался к телефону ждать нового звонка.
Кони
Кони паслись в темноте, дергая полумёртвую траву. В небе светила луна, степь плоско лежала вокруг. Кони ходили кругами и немного дремали, их жизнь шла немного во сне, сон смешивался с явью в разных пропорциях: ночью сна было больше, днём меньше, - но окончательно они не просыпались никогда. Как впрочем, никогда и не засыпали совсем. Их жизнь была целостна, мысли неразрывны, смерти и рождения не было, потому что каждый конь был один из всех коней, и все они были одно, и жить было не страшно.
Не наступающее утро Ольшанского
Ольшанский проснулся. Было темно, он лежал на спине, левая рука затекла. Над головой болталось огромное черное небо со звездами, как гигантский черный зонт с меленькими дырочками от старости, развернутый над головой в солнечный день. Рядом паслись кони. Ольшанский лежал на спине и смотрел открытыми глазами на небо, делать было нечего, спать уже не хотелось, было немного скучно, но и вставать было лень, ведь было ещё темно. Вставать было ещё рано. Ольшанский лежал на спине и скучал в темноте, от скуки он стал думать о всяких необязательных вещах. Он думал о том, что было бы хорошо, если бы всех тех, кого он убил, хоронили на одном кладбище, он мог бы стать его смотрителем, ухаживал бы за своим кладбищем, как некоторые ухаживают за своим альпинарием или, например, оранжереей. А у него было бы своё кладбище, небольшое и опрятное. Он приходил бы туда под вечер с книжкой, садился бы на скамейке и читал, а солнце бы медленно катилось за горизонт, просвечивая через листву. Читал, пока бы не темнело, тогда бы он закрывал чтение и сидел просто так, положив книгу на скамейку рядом с собой. В воздухе появлялись первые летучие мыши, они беззвучно начинали чертить абстрактные чертежи загадочной несуществующей машины, очень сложной. Это было как намёк с того света, как секретный стук в стену ночью, передающий узнику план побега. Видимо это была машина для побега, видимо так и было. Хотелось начать записывать секретное послание летучих мышей, но было уже поздно, начало было уже безвозвратно утеряно, а мыши, как слепой инструмент, рассказывали далее, хотя это было уже бесполезно, как и вся наша жизнь - мы все слишком поздно начали записывать. Конечно, можно было попытаться построить хотя бы часть машины, но неизвестно, к каким ужасным последствиям привела бы её неполнота, может быть, машина бы просто мгновенно убила всё вокруг на расстоянии десяти километров, и стало бы тихо и вечер бы дальше падал автоматически, как продолжает стрелять в небо зенитный пулемёт после того как стрелка убило - мёртвый палец застрял на гашетке, слепые глаза смотрят в небо, пули дугой сыплются вверх, потом патроны кончаются, и становится снова тихо, только ноет зубной болью улетающий низко над лесом вражеский самолёт, и садится солнце. Солнце садится в черный лес, и хочется пойти на речку, искупаться в тёмной притихшей воде, плыть, опуская лицо в воду и выдыхая пузыри, потом вылезти на берег и, обтеревшись полотенцем, пойти домой через внезапно потемневший лес, вдруг ставший чужим, незнакомым и страшным, хотя всё это только кажется, ты никогда не признаешься в собственном страхе даже самому себе, ты специально будешь громко и фальшиво свистеть, но когда под ногой внезапно хрустнет веточка, в груди похолодеет.
Еще Ольшанский думал о сожженной вчера церкви в селе Большая Слобода. Он думал о том, что иконы были очень похожи на советские плакаты, только вот нарисованы на них были только плохие - только империалисты, буржуи, хотя и разные. Он думал о том, что разумнее было бы не жечь иконы, а просто дорисовывать их, вставляя положительного героя, логично завершая сюжет и подписывая сверху через трафарет какой-нибудь короткий и понятный лозунг, объясняющий всё нарисованное, да и всю жизнь тоже. Можно было бы наладить сбор икон в деревнях, последующую их доработку, а после иконы можно возвращать в церкви, автоматически превращающиеся таким образом в сельские клубы. Нужно было только заменить кресты на звёзды. Такой подход казался Ольшанскому весьма логичным и удобным, он всегда думал, что лучше развивать и исправлять имеющееся, чем строить заново.
Ольшанский лежал на спине и скучал, было темно, он не знал, что остальные бойцы тоже уже проснулись и теперь лежали, скучая и ожидая рассвета, думая, что вставать ещё рано. Они не знали, что время кончилось, наступила ночь, теперь уже навсегда
Человек, который звонил стрелочнику
Человек, который звонил стрелочнику, жил в маленьком городе посредине степи, через который поезд проходил за пятнадцать часов до того, как проносился мимо будки стрелочника, хотя сам стрелочник об этом факте ничего не знал. Получалось так, что человек, который звонил стрелочнику - а это были ни кто иной, как Иван Петрович Шерсторуков - мог бы писать стрелочнику маленькие записки, вместо того чтобы звонить по телефону. Маленькие записки на школьных листах в линейку, с полями.
Тогда всё было бы, видимо, вот так.
Шерсторуков подходил к отправляющемуся поезду, вставал на цыпочки и тянулся вчетверо сложенным клетчатым листком к окну машиниста, машинист высовывал руку с толстыми пальцами и ловко хватал записку. После чего поезд трогался, шел пятнадцать часов и доезжал до домика стрелочника, где останавливался. Тормозить поезд начинал километра за два, сигналя и скрипя тормозами.
Машинист, гремя железом, резво спускался по лесенке на боку электровоза и прыгал с размаху на гравий насыпи, с шорохом съезжал вниз, матерясь по привычке, а потом шел к домику стрелочника. Стучал костяшками по деревянной двери, внезапно увидев свои руки и почувствовав, какие они чужие, стрелочник выходил на крыльцо, заспанный и мятый с перепоя, машинист доставал из внутреннего кармана пиджака сложенную вчетверо записку от Шерсторукова и стрелочник быстро читал её, благо записка была из одного слова "направо" или "налево".
Потом машинист медленно возвращался к поезду усталой походкой не любящего свою работу человека, стрелочник переводил стрелки, и поезд ехал куда нужно.
Однако в связи с прогрессом Шерсторуков пользовался телефоном.
Разговор посредине степи далее
Маша смотрела на появившегося из темноты худого человека с пулемётом на плече, заросшего до глаз бородой. Она смотрела на него, как школьница смотрит на арифметическую задачу незнакомого типа - одновременно думая о том, как пытаться её решать, и оценивая возможности избежать необходимости её решения: например, записать условие на доске, а дальше вызовут решать кого-либо ещё. Эту задачу решать предстояло ей, в степи она была одна, и бежать было некуда, точнее не было разницы куда бежать, не было того направления, которое дало бы ей преимущество, а у человека был пулемёт. С человеком нужно было поговорить.
Девушка молчала, и это неловкое молчание затягивалось, и Сергей уже стал раздражаться тем, что не убил её стразу, не упростил жизнь до привычного на войне образа событий и тут еще некстати вспомнил, что патронов у него нет, а убивать девушку руками не хотелось, не хотелось прикасаться к тошнотворно тёплому её телу, это было бы еще неприятнее, чем просто молчать. От того, что простое решение вопроса не приходило ему в голову, Сергей раздражался всё больше.
Работа Шерсторукова
Город, в котором жил Шерсторуков, был тот самый, на вокзале которого ты хотел сойти и в нерешительности топтался на перроне. Шерсторуков как раз сидел тогда в своём кабинете, находящемся на первом этаже городского вокзала, и он даже скучающе глядел на тебя, когда ты стоял в ту ночь на перроне, собираясь побежать в город.
Иван Петрович сидел на стуле за обшарпанным низеньким столом, на котором стояло два телефона - один черный, а второй белый. На подоконнике в горшках стояли бегонии. Окно Шерсторуков мыл два раза в год. По белому телефону звонили Шерсторукову, а по черному звонил он сам. Задача Шерсторукова была выслушать то, что ему скажут по белому телефону и передать это стрелочнику, позвонив по черному.
Когда белый телефон звонил, Иван Петрович ждал, пока тот отзвонит три раза (иначе у звонившего сложилось бы впечатление излишней поспешности, и он перестал бы уважать Шерсторукова), затем снимал трубку и говорил: "Шерсторуков на связи". Ему отвечали "направо" или "налево", а потом клали трубку, отбой. Иван Петрович снимал рычаг черного телефона и набирал 0, через несколько секунд соединяли, и в трубке слышались длинные гудки. На третьем ему отвечали: "Стрелочник слушает". Шерсторуков говорил "направо" или "налево", а потом клал трубку, отбой.
Шерсторуков вполне справлялся со своей работой.
Не наступающее утро Звягинцева
Звягинцев проснулся внезапно, как будто его, спящего, вынесло на берег необитаемого острова осторожно отхлынувшей волной. Волна отхлынула, ехидно шипя и ожидая представления - Гулливер на необитаемом острове, последняя часть. Звягинцев проснулся с выловленной из сна мыслью - как глубоководный трал приносит из черных глубин удивительную рыбу или краба - мысль была такая: "Чтобы слова стали стихами, их нужно долго носить во рту, обтачивая слюной и зубами, и молчать, молчать".
С этой мыслью он проснулся, но затем её вытолкнули другие, обычные дневные мысли насчет того, что было вокруг. Звягинцев лежал на земле и думал об ожидаемом утре, об очередном дне, о возможной смерти сегодня. Ещё он думал о том, что в последнее время на изнаночной стороне жизни завелась моль, и её гусеницы подгрызали корешки причин, и целые события вдруг никли, вяли и осыпались сухим прахом, не зная, куда двигаться далее. Электрики бытия пытались исправить схему, вооружались паяльниками и, насвистывая, производили ремонт, иногда это помогало, и жизнь снова катилась вперед, точно разрывая причинно-следственный карамболь, но иногда причины спутывались, и происходило совсем не то, что ожидалось, и тогда техники бытия получали выговор от начальства. Звягинцев думал о том, что ничего никогда не заканчивается тогда, когда оно перестанет иметь причины, всё тянется и после до тех пор, пока не найдётся сила, которая займёт ослабевшую область, а пока этой силы нет, умершая жизнь будет тянуться далее, и в последнее время многое тянется, и это называется скука. Постепенно он стал проваливаться обратно в сон, и мысли его стали более реальными, чем обычно, они стали сном. Он вспоминал детство и как бы проживал его заново, теперь во сне. Всё повторялось.
Мы с отцом ехали на велосипедах по сельской дороге через пшеничное поле. Это было наше поле, отец был помещик, барин. Небо было голубое, поле было желтое, других цветов не было. Украинский флаг, сказал бы я два года назад. Шведский, скажу теперь. Тогда, в детстве, я бы сказал - желтое с голубым. Тогда, в детстве. Куда мы ехали? Мы ехали в дальний лес искать грибы. Искать, именно искать. У нас была с собой карта и цветные карандаши, мы находили гриб и отмечали его на карте. Боровики - синим, подосиновики - красным, лисички - желтым, и так далее. Каждый день, всё лето напролёт мы составляли карты грибов. А потом всю зиму отец расшифровывал эти карты и писал книги про прошлое и будущее, про механический цирк и мертвые города, про то, как под землёй живёт огромный мозг и как он прорастает грибами на солнечных полянках. Больше всего отец не любил грибников, которые резали грибы и тем самым мешали передаче знания.
Если он встречал грибника в лесу, он убивал его из револьвера выстрелом в упор. Без разговоров. Просто убивал. Без разговоров.
Поезд
Стрелочник сидел в своём домике и ждал звонка, всю жизнь он ждал звонка телефона, телефон звонил, а потом он опять ждал. Всю жизнь он ждал, когда ему позвонят и скажут, что больше ждать не нужно, можно выйти на улицу, можно сжечь этот маленький домик, плюнуть в колодец и уйти, уйти отсюда, от этой стрелки, стрелки с кем? спроси чего полегче, не я забивал, от этой железной дороги, перестать жить в полосе отчуждения.
Поезда шли по дороге. Бежали по степи днём и ночью, бежали через лес, стучали по мостам, минутно отражаясь в спокойных озёрах, воспалённо бежали по степи, пассажиры подглядывали в окна за всем тем, что вокруг, из-за занавесок и пили сладкий горячий чай, три дня жизни в поезде, соседи по купе и проводница с кожаной папкой с билетами, редкие остановки в степи в маленьких городах, как на необитаемых островах, пополнить запасы воды и провизии, и на каждом из островов тебя могут оставить, оставить навсегда. Робинзонада, оно тебе надо? Надо, иначе никак, ехать, бить варёные яйца головой о стол, с хрустом, трепанация черепа, макать в соль, смотреть в окно, скучать, скучать.
На электричке - это другое, пригородные поездки из города в зоне притяжения мегаполиса. Встать утром, бросить в рюкзак карту, книжку и бутылку воды, выбрать вокзал, первый шаг, квест выходного дня. Сесть на электричку, выбрать подальше, лучше уж сразу до конечной, лучше до самого конца, что цацкаться. Да, спасибо, в один конец. Сесть у окна в пустом вагоне, подтекающем толпой дачников с авоськами, читать книжку, ждать, когда тронемся, вот уже и поехали, до свиданья Москва. До вечера. Или?
Электрички - это другое, они никогда не ходили там, где жил стрелочник. Там, где жил стрелочник, даже поезда почти не ходили - они пробегали мимо каждый раз как будто в последний, ничего не обещали. Стрелочнику это было обидно.
Ольшанский и сломанные часы
Ольшанский был странный человек: в каждом кармане он носил по молчаливой монете, а под языком всегда держал маленькую пуговицу от сношенной в детстве рубахи. Поэтому он говорил мало и только нужные слова, и движения у него были тоже только самые нужные.
Ольшанский лежал проснувшимся уже давно. Скука постепенно стала беспричинным раздражением. Как обычно. Он поглядел на фосфор часов - было два часа шесть минут, и часы шли. "Сбились, - подумал Ольшанский, - жаль, что сломались. Интервент нынче пошел жалкий, таких часов уже не сыскать". Раздражение получило еще один повод, отсчет дня пошел, копилка ежедневного бешенства звенела на дне, но скоро она уже будет полна, полнёхонька, охо-хо. Ольшанский бережно снял часы с руки, положил на землю доживать свой завод в одиночестве, так отводят в лес и привязывают к дереву ненужную больше собаку. Часы шли дальше, не зная о том, что их уже предали, и их время больше не нужно.
Ольшанский встал с земли и тихо сказал: "С добрым утром, товарищи конноармейцы. Враг еще не добит, и мы все должны это четко помнить. Наш враг никогда не может быть побежден до конца, товарищи конноармейцы, и именно поэтому наш поход навсегда".
Стрелка
Стрелочник сидел и ждал, было тихо. Он смотрел на пути, они были знакомы. Закатное солнце горело на рельсах. Вечерело. Земля устала от дневного зноя и ждала ночи, и вечер последовательно происходил. Черная аппликация леса была наклеена по периметру неба. Солнце закатилось наполовину, всё было обычно. Взгляд стрелочника не останавливался ни на чем; не на чем.
И тут он увидел идущий поезд. Поезд игрушечно изгибался из-за леса и медленно ехал, поглощая горящие вечерним солнцем рельсы, он ехал беззвучно и неумолимо, он рос, как маленький паразит, червь, сосальщик, он рос и стрелочник был бессилен.
Стрелочник никогда раньше не видел поезд вот так, через окно, сидя за столом, руки на столе и встать невозможно. Он всегда был около стрелки, когда приходил поезд. Это был ужас, от которого похолодело в груди и стало как-то бесполезно сопротивляться. Всё шло в замедленной съемке, всё было уже потеряно и ты просто глядел, как развивается сюжет фильма ужасов про тебя, и скоро должны были поплыть титры, обещая продолжение. Поезд ехал прямо на домик стрелочника, двери были закрыты, окна тоже, не спастись, поздно. Стрелочник вскочил, подбежал к двери, дернул не туда, ещё раз, дернул куда нужно, выскочил на крыльцо. Поезд шел на него. Вбежал в комнату, схватил телефон, поднял трубку, там было тихо, положил её. Поглядел в окно ещё раз. Поезд шел на него. Господи, куда, направо или налево, господи. Куда же. Стрелочник набрал 0. Щелкнуло, соединили.
Три гудка, и удивленный голос на том конце сказал: "Шерсторуков на связи".
Разговор в степи далее и вот и конец разговора
Маша молчала и глядела на Сергея, постепенно понимая, что единственный выход - это попытаться убить его раньше, чем он попытается убить её. Она бросилась первая, хватая руками, пытаясь ударить коленом в пах и укусить в шею, они покатились по траве, светлячки вспыхивали. Тихое веселье, невинные детские игры, убей же его, убей его сейчас. Они катались по земле, сцепившись, было тихо, и светлячки вспыхивали, звёзды висели в небе, мир подглядывал за ними с интересом, они катались по плоскому, убивая друг друга. Шорох сминаемой травы, тяжелое дыхание. Сергей пытался отодрать девушку от себя, но та уже порвала ему сонную артерию, кровь хлынула. Последним усилием пулемётчик вытащил нож и ударил, раз, еще раз, еще, нож легко входил девушке в бок, глаза её стекленели, Маша нежно обняла Сергея, прижимаясь к нему всем своим тёплым телом, её кровь текла на них обоих, Сергей ударил ещё раз и откатился от неё по траве.
Усталый любовник.
Он лежал на спине, и звёзды качались, кровь текла из шеи, Сергей пытался зажимать её руками, руки были все в крови, и он слушал наймановское "the hart asks plesure first", и звёзды померкли, это было, как когда ты закрываешь глаза и ещё не знаешь, про что будет сон, и будет ли.
Будет.
Отсутствие точных инструкций
Стрелочник крикнул, глядя на едущий поезд: "Господи, куда же, направо или налево!?". Человек на том конце провода молчал. Потом осторожно спросил, надеясь, что всё обойдётся: "Что?". "Здесь поезд, - крикнул стрелочник, - поезд! Это стрелочник! Куда: направо или налево?" "О боже, - ответили в телефоне, - подождите, я сейчас позвоню".
Поезд был всё ближе. Стрелочник выбежал из дома и по-бабьи всплеснул руками. Вечерело. Солнце почти село, поезд слепо шел с включенным головным светом. Стрелочник побежал по путям, размахивая руками и крича: "Стоп!", тень его была черна. Он с шорохом взобрался по гравию насыпи, опаздывая, оступаясь, скользя и уже напрасно, тщетно матерясь, и побежал навстречу поезду, размахивая руками и крича: "Стоп! Стоп!" Поезд шел на него, сигналя и светя фарой.
Шерсторуков набрал "0" на черном телефоне. Телефон молчал. Стрелочник набрал еще раз. Телефон молчал. Шерсторуков схватил трубку белого: "Алло, стрелочник, стрелочник! Вы там?". Этот телефон молчал тоже. "Господи, - подумал Шерсторуков, - господи, господи". Телефоны молчали.
Стрелочник бежал на поезд и кричал, он уже понимал, что поезд пойдет не туда, уже было поздно, непоправимо поздно. Попытки тщетны, но что остается. Поезд шел на стрелочника, сигналя, шел, надвигался, а стрелочника бежал по путям, за спиной у него черным плащом трепетала тень, он бежал на поезд, как храбрый рыцарь на дракона, с мечем против огня и когтей, бронированной чешуи и, возможно, даже бессмертия.
Они сходились. Вечерело. Закатное солнце золотило пожираемые поездом рельсы. В мире как будто укрутили вниз звук, как у телевизора, чтобы не было так страшно смотреть.
Поезд смахнул стрелочника с рельс и пошел не туда. Стрелочник, поджав ноги под себя, лежал в траве - мёртвый, маленький. Солнце уже почти село. Лес чернел под пастельным небом.
Шерсторуков слушал молчание в трубке. Минуту, две. Никто не подходил, всё было тщетно. Затем он достал из ящика стола револьвер и выстрелил себе в голову.
Он не знал, что нужно было набрать "1".
Поезд шел не туда.
Просто никто их не предупредил, вот всё и случилось. Откуда же им было знать?
Нас не предупредили, нет.
Неприятное открытие Звягинцева
Звягинцев сел в темноте. Ничего не болело. Было темно. Хотелось курить. Звягинцев сунул руку во внутренний карман плаща в поисках сигарет, и, шаря там, провалился пальцем в дырку наружу. Удивлённо заглядывал высунувшийся трупным червём из плаща палец. Дырка, отверстие, пулевое.
Удивление и ужас догадки парализовали Звягинцева. Он ощупал свою грудь и сразу нашел то, что искал - три пулевых отверстия навылет. Не больно. Три отверстия, более чем достаточно, одно точно напротив сердца.
Более чем.
Он встал и спокойным голосом сказал, обращаясь ко всем: "Товарищи, неприятная новость. Мы все уже мертвы, вот какое дело"
Точка росы
Была ночь, я шел домой и думал, как же далеко мне ещё идти, бесконечно далеко. Время стояло, как темная вода в запруде, и медленно шевелилось внутри, готовое перелиться через край и потечь, казалось - еще чуть-чуть и перельётся, но этого чуть-чуть всё не было и не было, и ожидание было томительно до щекотки в солнечном сплетении.
И потом я понял, что это чуть-чуть - это просто моё желание, и время уже никогда не потечет.
Часть 2: жара, городок в степи
Оливки всплывают, и поэтому в жестяной банке не понять - полная она или уже полупустая. Вот так и наша душа.
Городок в степи
После смерти Шерсторукова всё пошло не так, вся жизнь пошла эпилогом к происшедшему, последние пятнадцать страниц, читаешь, чтобы побыстрее разделаться.
Случились жара и эпидемия ангины, специальной летней ангины, от перегрева, день остановился в зените, что-то сломалось в механике сфер. Смерть летала над городом и выклёвывала зазевавшимся прохожим глаза, смерть сидела в открытом окне на пятом этаже - простая девушка в простом ситцевом платье и подпиливала пилочкой ногти, болтала ногами, а в городе был вечный полдень. Жара. Солнце льется отвесно, как свинец льётся на осаждающих с крепостных стен, а в открытом окне, как в раме сидит девушка в ситцевом платье и её никто не замечает, ибо жара и голову не поднять, а если поднимешь - выклюют глаза, выклюют, а девушка - это смерть. Болтает ногами над пропастью в пять этажей.
А ещё во всех булочных вдруг появились багеты и калачи, а прочий хлеб пропал. "Откуда, почему?" - спрашивали растерянные покупатели. "Завоз, завоз, - отвечали торопливые продавцы, - так брать будете?" Куда деваться, брали. Нелепо - с длинным багетом под мышкой, жара, солнце заливает всё, или с калачем в руке. Просто издевательство.
Жара и в правду была удивительная.
Липкие тела, хотелось наполнить ванную прохладной водой и лежать там, с книжкой и long-drink. На улице было безумие, трава выгорела и желтела мёртвая, сухая, тень была угольно-черна и коротка, и спасения не давала - воздух был раскалён, марево реяло над асфальтом, миражи, миражи луж и замков, а в небе стоваттной лампочкой висело солнце. Не дотянуться, да и пальцы обожжешь.
Над городом летали маленькие самолётики и таскали длинные транспаранты, реклама. Жарко, очень жарко.
Выйдешь во двор, постоишь немного, вопросительно сощуришься на солнце из-под ладони и пойдешь обратно.
Прятались в квартирах, сидели в креслах, шуршали газетами. В первую очередь глядели прогноз погоды. Неутешительно. Шурша, сложишь пополам, откроешь спортивные новости. Ну-ка.
Качалка
Когда в степном городке наступила жара, Сергей Петрович Сиверцев с минуты на минуту ждал немцев. Он знал, что нынешнее, третье вторжение, будет последним, Красная Армия теперь слаба и ничто не поможет, и остается только встретить врага с честью. Сергей Петрович с утра надел форму, все ордена, смазал револьвер и ждал вторжения. Немцы приближались, беззвучно захватывая город за городом, село за селом - новая техника, наступление движется как плотный фронт тишины, просто наступает смерть, а потом, через минут десять, следуя на безопасной дистанции, на бронетранспортёрах ехали немцы. Ехали на бронетранспортерах по сельским дорогам, лёгкая пыль вилась в воздухе, ехали безнаказанные, уверенные в себе, в своей правоте, в своём успехе. Пили пиво, бутылки бросали за борт, зелёное и коричневое стекло, латиница на этикетках, бренд. Курили сигареты, бросали мятую фольгу за борт, делились огоньком, нагибаясь друг к другу, затягивались, кивали, щурились на горизонт, медленно выпускали из лёгких дым. Улыбались. Над головами полетали вперёд самолёты, исчезали за лесом, там, куда.
Ехали, суки.
Играли на губных гармошках, хлопали друг друга по плечу, белозубые улыбки, смех. Суки. Суки. Уверенные в себе суки, ехали, и весёлое солнце светило с ясного неба, шины оставляли четкий след в пыли, чужой здесь след, первый человек на Луне, и флаг воткнуть, в грудь воткнуть, суки, с белозубыми улыбками. Ненавижу. Суки. Проехали и тишина, тишина.
Сергей Петрович сидел в кресле-качалке, смотрел телевизор, ждал. В правой руке револьвер, в левой - пульт ДУ.
По телевизору показывали скучное.
День разгорался, это был первый день зноя. Температура медленно росла. Сиверцев немного нервничал. Он думал, что немцы, наверное, уже захватили весь город и просто издеваются над ним, слабым и немощным, окружили и даже не хотят вломиться к нему в квартиру, чтобы он, защищаясь, умер с честью. Бессилие охватывало душу Сиверцева, ему просто хотелось по-детски расплакаться от обиды на немцев. По телевизору, как ни в чем не бывало, показывали коммерческий спорт, художественную гимнастику, но голос диктора был не такой, как всегда, это был немецкий диктор, подставной, лёгкий акцент и издевательские интонации выдавали его, телевидение уже было захвачено. А Сиверцева не трогали, гады.
Сволочи.
Нервы пенсионера шалили, жара, а тут ещё такое, кто ж вынесет.
Сиверцев раскачивался на качалке, дерево злобно стучало об пол. Он ждал немцев, но те медлили. Гады. По оккупантскому телевидению показывали новости, насильно заставляя пенсионера быть в курсе жизни. Делали с ним, что хотели.
Тополиный пух
По случаю жары уроки отменили.
Дети сидели по домам, квёлые, у них были преждевременные каникулы - только середина мая, а уже. Программа на год закончена не была, на лето задали огромное количество внеклассного чтения, нужно было самим читать книжки, длинный список. У каждого школьника в городе была такая пыльная стопка, кренящаяся пизанской башней. Жара стояла невыносимая. Читать почти невозможно, но приходится, нужно, потом спросят. Осенью, в сентябре, когда ты придёшь после долгого перерыва в школу, День Знаний, короткий день, всего два урока, ты придешь и подаришь учительнице белые хризантемы, а она спросит, строгая, как отец, и ласковая, как мать, бесполая, она тебя спросит: "Прочитал?" И тут не соврать, скажешь правду.
Жара, на улицу не выйти, дети сидели дома и читали, как средневековые монахи в кельях. Такие вот странные каникулы, в школу ходить не нужно, но - клетка в тебе самом, ты сам себя заставишь делать то, что нужно. Так даже удобнее.
Дети листали страницы, как во сне, как в тяжелой болезни бегали глазами по испещренным буквами листам, неподвижно сидя за столом, с очень прямой спиной, а в открытое окно залетал тополиный пух, забивался в углы. Жара. Книги становились всё фантастичнее, в них становилось всё больше правды, всё больше, слишком много, дети постепенно переселялись в книжные миры, ничего не отвлекало их от чтения. Глаза быстро бегали по строчкам, под тонкой, как папиросная бумага, кожей щек разгорался нездоровый румянец, глаза воспалённо блестели.
А в один день утром все дети исчезли, они все ушли в книги, уплыли с капитаном Бладом к далёким островам, и остались только пыльные стопки внеклассного летнего чтения.
И тополиный пух.
Конечно, некоторые из школьников просто умерли.
Металлический человек
В связи с жарой все сидели дома.
На улицу никто не выходил, разве что только в случае крайней необходимости, нужды, смертельной нужды. По улицам передвигались как под непрекращающимся беззвучным артобстрелом - перебежками, из тени в тень. Как оглохшие под артобстрелом, как артобстрел - немое кино, черно-белые фронтовые съемки, вот он бежит, а вот его убило, вот он лежит, и кто-то в зале узнает его, перекосится в кресле, закусит руку немо в темноте, а оператор весело бежит дальше, наматывая беззвучные страдания на ленту. А если хочешь - то мы отмотаем назад и посмотрим еще раз. Еще раз.
Что?
Включить свет?
На площади городка стоял на постаменте металлический человек. Солнце лилось на него с неба. Он горел адским огнём, сыпал искры. Весело. Никто больше не приносил ему свежих гвоздик, все седели дома, распорядок жертвоприношений был скомкан, а те гвоздики, что были, уже высохли и стали прахом, пылью, пеплом, прошлым. Металлический человек стоял на постаменте, жара была невыносимой.
Казалось - сделай шаг, спустись с гранитной тумбы, отойди в тень, к мужикам, пьющим пиво, стрельни сигаретку. Но нельзя, мухоловная лента истории держит мёртвой хваткой, и если ты встал на постамент - то это может быть надолго, и, главное - не тебе решать, стоять или пойти выпить пива.
В тени.
В дурдоме
Особенно интересно в эти жаркие дни было в сумасшедшем доме.
Больным отменили прогулки, они всё время сидели в палатах, что не способствовало выздоровлению. Сидели на кроватях и рассказывали друг другу разные безумные истории, чтобы убить время. Санитары почти не заглядывали в палаты, сидя на вахте и попивая тепловатое пиво, резались в карты. Вообще, из медицинского персонала в больнице остались только санитары - все врачи и даже просто медсёстры взяли отпуск, а так как следить за порядком в больнице всё-таки нужно было, то санитары продолжали ходить на работу. Так что лечебный процесс шел спустя рукава. Конечно, таблетки по вечерам выдавали, но за тем чтобы пациенты их исправно пили, никто не следил - всё-таки жара, и неизвестно, как ослабленные зноем организмы перенесут лекарство. Так что если не хочет пациент их пить, то может это и к лучшему.
Жара.
Больница была в состоянии вялотекущей паранойи, пациенты сидели на койках, завёрнутые во влажные от пота простыни, похожие на воскресших мумий, и рассказывали безумные истории, что только ухудшало их психическое состояние, а санитары пили тепловатое пиво, иногда добавляя туда некоторые таблетки, для кайфа. Всем было жарко.
В палате номер 6 было четверо больных.
Сергей Анисеенко, длинный, худой больной, сидел на своей койке, с головой, замотанный в простыню и раскачивался, как маятник. Через ткань доносился его ровный, лишенный каких либо эмоций голос. "Земля - это ферма, Они нас здесь разводят, на убой, на мясо! Ты же читал Их книгу - там же ясно сказано: Они придут, и будет Убой, и взвесят всех на весах, и отделят толстых от тонких, и пойдут тонкие на суп, а толстые - на жаркое! Как же ты не понимаешь, наша планета - это ферма!" Его никто не слушал. Все давно знали про ферму.
На соседней с Анисеенко койке лежал Тихон Никифоров, широкий бородач с остановившимся взглядом голубых глаз. Он лежал на спине, удобно заложив за голову руки, и рассказывал, обращаясь к Анисеенко: "Чтобы правильно всё видеть, нужно три глаза, а не два. А у нас два, и мы всё видим неправильно. Слушай, ну всё же понятно, если смотреть одним - то видишь всё плоским, если двумя - то в объёме, а вот если тремя - то видишь причины. Дай мне один глаз, а? Ну что тебе стоит, ты вообще можешь спать, тебе глаза будут не нужны вообще, ты же можешь вслепую спать. А то я больше не могу всё видеть неправильно. Я так устал видеть всё неправильно"
В противоположном углу палаты на койке скорчился Володя Зеленов, обхвативший голову руками. Он причитал, не обращаясь ни к кому конкретно: "Мы все - зонды Оттуда! Они нас запускают сюда, как зонды, ну, знаешь же - космические беспилотные зонды, для сбора информации, на Луну, на Марс. Они живут Там, в Том Мире, и запускают нас сюда. Чтобы мы собирали информацию, а потом нас умирают, мы возвращаемся, и информацию из нас достают. Такая программа. А я не хочу, чтобы меня умирали! Я же ничего интересного не видел еще! Я же всё время в этой чертовой больнице! Как же мне Им объяснить, что меня не нужно умирать? А может мы многоразовые зонды, нас потом, когда информацию достанут, опять запускают?"
Только Женя Златоусов не рассказывал никаких историй. Он всё время сидел под кроватью и просил, чтобы его отсюда, из-под кровати, забрали домой. Ему нужно было еще выучить домашнее задание, завтра рано утром ему было нужно в школу. Дело в том, что его забрали в дурку шестнадцать лет назад, он тогда учился в шестом классе. Забрали прямо с урока, когда он зачем-то заколол старичка учителя математики огромным циркулем, которым пользуются в школьных кабинетах при построении чертежей на доске.
Прибил старичка циркулем прямо по центру нарисованной на доске окружности. Прямо по центру.
Математическая точность.
В общем, в больнице было ужасно интересно, несмотря на жару.
День Знаний
Первого сентября наступило незаметно. Так как была жара, никто не следил за календарём, и вот - наступило. То есть вроде как осень пришла. А жара не спадала, жара была всё та же.
Учительница младших классов Лиза Симонова недавно закончила университет, она была молодая учительница-девушка, и старшеклассники волновали её, и она смущалась и забывала, о чем должна была рассказывать, и так и стояла у доски, как забывшая урок школьница, и смотрела в хитро сощуренные глаза своих учеников, и крошила тонкими нервными пальцами мел. Ладони потели, и ей хотелось провалиться со стыда сквозь землю. Поэтому её распределили вести у младших классов.
У неё была толстая коричневая коса и большие испуганные серые глаза. В её молодом теле ещё не все косточки срослись. Зря она пошла в учителя.
Первого сентября Лиза проснулась в шесть, по будильнику. Утро мутно светилось за окном. Был День Знаний. Лизе предстояло провести первый урок у шестого "А".
От дома Лизы до школы было десять минут ходьбы - если, конечно, пойти дворами, и Лиза всегда ходила именно так.