|
|
||
не иначе как смесь верлибра с белым стихом. Ни рифмы, ни размера, ни осени. Знаю, до золотого листопада еще далеко, но за окном дождь, и немного грустно... | ||
Рыдания долгие Скрипки осенней, Смычком Ранят сердце Монотонно. И от удушья, Мертвенно-бледный, Помню... Tе далёкие дни... Гложат душу. Содранный ветром, Кружась одиноко, Лечу! Как мёртвый лист... Ближе к земле.
|