"Если налево отправитесь гулять, - равнодушно сказал юноша, - то весь город и посмотрите. А там, - он махнул вправо, - одна улица и промзона начинается. Места нелюдимые, не красивые и не интересные. Ну, все, я ушел".
Паренек зашагал вдоль тротуара влево - в сторону города. Я остался у дверей гостиницы, задумчиво огляделся и повернул вправо.
А, что? Я люблю именно промзоны.
Есть в них что-то чарующее. Даже волшебное. Запустение, пожалуй.
Да, запустение - в наш век самоубийства великой державы, и гибели индустрии, - как яркая того иллюстрация.
Огромные пространства. Пыльные, серые и убийственно тягучие. Цепляют за струнки в душе, только русскому человеку присущие - восхищение унылым торжеством грандиозного. Некогда грандиозного....
Это не территория - песня.
Стон кочевника.
Шуршит под ногами щебенка. Длинный бетонный забор, лужи и собаки.
Собаки? Да. Вот две, лениво роются у полуоткрытых ворот, хвостиками машут. Сегодня и впрямь не интересна мне эта зона аномальная. Сталкером себя не чувствую.
Быстро. Так, что и оглянуться не успел, вокруг закружила маленькая, но нервная стайка псов. Неприятный холодок прошелся по спине. Пустырь, зашел далеко, а зверей все больше.
Подбежала одна, покрутилась у ног, обнюхивая. Равнодушно засеменила дальше.
"Уф!" - Я останавливаюсь, собираясь повернуть.
Звери приняли мой маневр за агрессию. Или слабость.
Тявкнула одна. Остальные напряглись. Пристальное внимание своры скребнуло по коже. Еще одна отложила заботы. Направляясь в мою сторону, гавкнула смелее. За ней третья, потом снова первая. Стая зашумела, дерзкие быстро и близко подобрались ко мне. Рык, и оскаленные клыки не предвещают ничего хорошего прохожему.
Страшно. Вихрем закручивается паника, и я делаю непоправимое - поворачиваюсь, пускаясь наутек со всех ног.
Но, что это? Силы утекают как песок сквозь пальцы. А бежишь, словно под водой.
Сзади многоголосый лай и страшный хрип злобной своры, ринувшейся в погоню. И уже клацают зубы. Кажется, даже слышно как капает из пасти слюна прямо за моей спиной...
Сон обрывается нелепым мычанием, которое только что, по ту сторону сознания было диким ревом до смерти перепуганного человека. Я уже открыл глаза, но секунду еще продолжаю мычать как пьяная обезьяна.
Умолкаю.
Собак нет.
Тикают часы.
Вокруг тьма.
В такие секунды я не люблю ее. Колючая, холодная. Она покрывает дикую враждебность мира ко мне. В ней полчища врагов рода человеческого, и дана им возможность подойти к живому вплотную, прикоснуться, украсть дух его.
"Тьфу, ты! Чертовщина!"
Свет в долю секунды уничтожает мрак.
Да, кусочками он цепляется за пространство: за шкафом - вижу, под столом, за спинкой кровати... И, главное - за окном. Но сейчас ему нужно прятаться, он бессилен.
"О чем я думаю?! Мне четвертый десяток! Высшее образование! Откуда эта первобытность? Страх какой-то нелепый?"
Да, да. Действительно. Работа. Выспаться нужно.... Все!
Выждав еще минутку, гашу свет.
Тьма с дикой злобой набрасывается на комнату, пожирает ее в мгновение ока и открывает бешенную победную пляску тех.
Я лежу с открытыми глазами. Они беснуются вокруг. А некоторые, молча, стоят в дверях. Оттуда веет холодом. Я страшусь еще несколько минут.
Потом тьма становится бархатной, теплой и тихой. Пляска иных превращается в приятную качку парусника. А те, что в дверях безмолвно уходят, пятясь, словно из церкви....