В истории есть множество белейших пятен. Даже не пятен, а пропастей, чернеющих своей кровавой недосказанностью. Такие пропасти можно найти в самых изученных исторических периодах. Взять ту же Сталинградскую битву, которой я, верно, допёк уже иных читателей. Исследователям известно многое, вплоть до перемещения небольших отрядов. А всё же - вот посмотрим на данный квадратный метр руинно-земной поверхности. В абсолютном большинстве случаев совершенно ничего нельзя сказать. Можно долго заниматься толстовскими рассуждениями о значимости и/или незначимости отдельной личности для глобальной человеческой судьбы. Можно. Но, быть может, именно этот безвестный человечек с пулемётом убил во время боя вражеского офицера, лишив тем самым противника инициативы? "Лошадь захромала, командир убит, конница разбита, армия бежит". Вполне логично сделать вывод - коль скоро крайне редко имеется информация по отдельно взятой локальности, то и вся известная нам история есть сумма индивидуальных неизвестностей. Правда это или нет - не мне судить. Во всяком случае, решив заполнить личностной жизнью безвестные сталинградские метры, я вправе сказать - так оно и было.
Сказанное касается лишь исторического фона.
Что же до выбора темы, то здесь меньше философии и больше вдохновения. Множество прочитанных с детства исторических книг, боевое прошлое некоторых родственников, древность рода - всё питало интерес истории. Уже с третьего класса я начинал делить историю не любимые и нелюбимые периоды. Не любил эпоху испанской конкисты в Америке, к примеру.
Сталинградская битва по какой-то причудливой стереотипической ассоциации являет мне картину обречённой фанатичности, роковой неумолимости встречных стальных потоков, разрушенных кварталов. Сталинград - магнит, притянувший к себе два исполинских молота.
Город, поглотивший мою душу и уже целый год не выпускающий её из чёрной дыры вдохновения.