Мне пятьдесят.
К пятидесяти годам жизнь вроде бы устроена. Есть работа, которая тебе известна до мельчайших деталей. Есть обставленная мебелью квартира и куча вещей. Есть вся необходимая одежда, посуда, а также множество нужных и ненужных пустяков и мелочей. Здоровье тоже вроде бы еще ого-го: ноги ходят, уши слышат, глаза видят и спина, хоть со скрипом, но гнется. Дети практически устроены и влились в свою самостоятельную взрослую жизнь.
Короче - живи и радуйся. И тут вдруг понимаешь, что по самым лучшим прогнозам большая половина жизни прожита, работа малость приелась своей предсказуемостью и рутиной, детям хочется набивать свои шишки на своих проблемах, а не слушать про твои. Даже радость приобретения новых вещей притупилась от сознания того, что у ТЕБЯ ВСЕ ЕСТЬ!
И возникает законный вопрос - что дальше? Как разнообразить свою жизнь, учитывая не очень богатые финансы и не очень крепкое здоровье. Поменять работу в таком возрасте практически нереально, начать путешествовать сложно финансово. Можно в свободное время вышивать крестиком или рисовать картины, но ... И тут возникает глупый вопрос: "А кому это надо? Ну, нарисую я десяток картин, напишу десяток рассказов, сочиню несколько сказок, а дальше? Кому это интересно, кроме меня? Будет лежать на полке рядом с предыдущими творениями до скончания века. Я ведь не гений, чтоб меня заметили и оценили, купили мои творения. Я не олигарх, чтобы самой продвигать свое творчество".
А тут подспудно не дает покоя осознание того, что годы несутся со скоростью курьерского поезда и через каких-нибудь двадцать лет тебе будет уже семьдесят... В семьдесят... Нет не буду пока про это даже думать.