Агафонова Марина Николаевна : другие произведения.

Дневник Сони Пуговкиной

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Дневник Сони Пуговкиной" - это мысли, чувства, переживания девушки, которая олицетворяет собирательный образ современного молодого поколения на стадии самоопределения, поиска себя, т.е. в тот период жизни, когда нет никакой определенности и устойчивости, когда весь окружающий мир воспринимается в сто крат острее. Это то, о чём не догадываются взрослые.
  Ночной полёт
  
  На часах полночь. Я лежу на диване. Умытая, намазанная кремом - готовая ко сну. А за окном ненастье. Какой уж тут сон, когда мой диванчик стоит прямо у окна, в которое так настойчиво рвётся свирепый ветер. Дождь-барабанщик отстукивает свой нескладный марш. Кажется, весь город уснул, и только два нелюбимых, отвергнутых всеми бродяги скитаются между домов, в проулках и по проспектам, прокрадываются в каждую щёлку, пытаясь найти приют. Иногда они ругаются и ходят порознь, но это длится недолго...они, как безумные влюблённые, не могут друг без друга. Каждый день облетают весь мир, танцуя и забавляясь над ним. Эти бродячие музыканты скитаются по свету, даря ему необыкновенную мелодию. Не имея нотных листов, они рисуют свою музыку на чём придётся: на деревьях, асфальте, песке, одежде и лицах людей. Эта музыка зовёт меня, она притягивает своей порывистостью и необузданностью, своей свободой и отчуждённостью. Я открываю окно, и эти бродяги дерзко врываются в мой дом. Редкие капли падают на лицо. Вдыхаю полной грудью ночь и растворяюсь в ней. Закрываю глаза и будто лечу... Лечу над крышами домов, касаясь кончиками пальцев макушек деревьев. И холодные звуки той самой музыки настигают меня, подхватывают, и мы несёмся в три раза быстрее! Остались позади последние знакомые верхушки домов. Город больше не держит, не тревожит меня. Меня ничто не тревожит. Впереди раскинулась ночь, сверху повисли звёзды, снизу улёгся спящий мир, а по обе стороны от меня пристроились бродяги-музыканты. Пусть это длится вечность. Только я, дождь и ветер...
  
  ...Я проснулась, сидя на подоконнике. Окоченевшие ноги затекли, спину и шею мне хорошенько "прострелило". Глянула на мобильник - четыре ночи, вернее утра. Плюхнулась на диван и тихо взвыла от резкого укола в спине. "В следующий раз, когда полетим, оденусь потеплее..." - подумала я и зарылась в одеяло.
  
  
  
  Таких тысячи...
  
  Она громко говорит и некрасиво смеётся. Несёт всякую чушь и шутит невпопад. Она выпивает с друзьями, хотя и не хочет пить. Она покупает сигареты, но не курит. Ломает глаза об экран телевизора круглые сутки, понимая, что это пустая трата времени и остатков зрения. Она разрывается между двумя городами, но ни в одном она не желанна. Она строит грандиозные планы, замышляет невероятные дела, но всё ломается о кривые, серые будни. В её окне всегда дождь, а в квартире холод. Она плохо ест, потому что не любит готовить. Её бросила лучшая подруга, а её мужчина живёт с другой. Телефон молчит. Растерянно былое остроумие, заброшен английский и недочитанный Есенин. Где-то веселятся её друзья, совершенно не замечая, что её рядом нет. Ей нужно внимание, она ищет его в глазах прохожих. Всего лишь капля интереса, капля тепла - и тоска растворится, и закончится дождь, и появится стремление жить. Но нет ничего. И её почти нет. Прелестный тонкий цветок, взявшийся ниоткуда, увял, так и не распустившись. Увял в этой враждебной пустыне безразличия.
  
  
  
  Завтра наступит осень
  
  Вокзал. Электричка. Я еду домой. Зачем? Чтобы провести один день там, где жила семнадцать лет до начала этой осени. Опять неумытые, покрытые вековым слоем пыли улицы, серые, недобро глядящие лица, даже осень, которая казалось бы, печальна везде одинаково, здесь особенно меланхолична. Хочется выть от тоски!..
  Конечная станция. Маршрутка. Вторая от остановки пятиэтажка. Жму на звонок. Знакомая трель соловья... "Привет, мам!"...
  Милые четыре глаза - два с одной стороны и два с другой - всматриваются в моё лицо. Смущаюсь, прячу взгляд, а сама чувствую, что внутри меня растекается какое-то щекочущее тепло, и становится очень приятно. Даже взвизгнуть охота! Странно, но я почему-то никогда не могла сказать родителям, как я их люблю, и до сих пор не могу собрать из русского алфавита эти супер-популярные три слова. Осуждаете? Сама себя осуждаю...
   Мой стол. Гляжу - письмо. Знакомый подчерк... да это от Сашки! Саша - мой хороший друг, чуткий человечек, увы, живущий за тридевять земель от меня. Вообще-то, мы переписываемся по электронке, но я знаю, если Саша пишет обычное письмо, значит с ней опять происходит что-то необычное, что вдохновляет её взяться за перо. В этом мы с ней похожи. Электронные письма всегда сухие, безжизненные. Что можно из них извлечь, кроме содержания? Этой осенью я проверяла свою электронную свалку всего два раза, больше не хочется, итак на душе тошно. Пара сообщений: "Как дела? Почему не пишешь?" - совершенно не вдохновляет к эпистолярному жанру. М-да...наверное, этой осенью я стала законченной занудой. Что ж такая, какая есть, зато моя Сашенька меня понимает, потому и пишет. А как приятно, когда тебя понимают! Грязная вата над головой превращается в голубое бесконечное море счастья, и даже осень-подруга-плакса радуется за тебя и на время перестаёт грузить.
  О, эти знакомые закорючки, размашистый подчерк! Как много они для меня значат. Пробегаю строчку за строчкой, а потом заново и вчитываюсь в каждое слово. Возмущение несправедливостью жизни, людским эгоизмом порой одолевает Сашу. Возможно, через пять минут после этих писулек всё поменялось, и она уже получала полнейший кайф от жизни. Но я знаю точно, что в момент уединения с листочком в клеточку она бывает совершенно серьёзна, она выкладывает всё, что волнует её не по годам продвинутое сознание. Такая уж она - Саша, и за это я люблю её.
  Тяжело быть максималистом. Ему если плохо, то уж плохо так, как никому в этом мире не было худо. А если всё по кайфу, значит, весь мир должен улыбаться, и уж он для этого приложит все усилия. Другого не дано, середины нет. Такова и Саша.
  Забавно... По электронке мы обмениваемся приколами, новостями, не больше. От того я и не захожу к себе на ящик. Осень не располагает к банальным фразам, полуплоским шуткам, непутёвым разговорам-выпрямителям мозгов. Осень - время размышлений, время - листочков в клеточку и бумажных конвертов.
  
  ...Настал следующий день, пора прощаться. Две пары любимых глаз с тоскою смотрят в след. Снова вокзал, электричка... "Ну, привет, Самара! Скучала без меня?!"...
  Выскользнула из трамвая на три остановки раньше. Бреду вдоль дороги, прислушиваясь к шуршанию под ногами последних жертв осени. Этим вечером я буду размышлять, этой ночью я не усну. А завтра за те самые тридевять земель отправится исписанный листочек в клеточку в белом конверте.
  
  
  
  Глупые письма
  
  Когда оно рождается, всё в мире кажется в сто раз прекраснее, ярче. Как художник свои чувства выплёскивает на холст, преображает его в нечто необыкновенное, неповторимое, так и ты в каждую буковку вкладываешь частичку себя, рисуешь портрет своей души.
  
  Каждый из нас хоть раз в жизни писал письмо тому, кто дороже всех на Земле. Всё, что не успел сказать при встрече, ты переносишь на бумагу, ведь она всё стерпит. Просто так легче, так огромное расстояние, которое вас разделяет, мысленно преодолевается тобой, и ты вступаешь с ним в немой диалог, только говоришь ты, а он слушает. Неважно пишешь ли ты своей рукой или стучишь по клавиатуре, главное, что все эти слова - отражение мира, в котором ты жила до сих пор в полном одиночестве, мира твоих эмоций, чувств, мыслей. Открывая все тайны, отдавая всё самое сокровенное и ценное, впускаешь его к себе в душу, протягиваешь ему на ладошке маленькое сердечко и искренне веришь, что он сохранит, убережёт его от бед и ненастий, а потом доверит тебе и своё. Как глупо рушить стены, которые ты так долго строила для защиты от злого мира, теперь ты снова уязвима. Как глупо верить, что, получив эти письма, он решит стать твоим защитником.
  А вдруг ты ошиблась, восприняла желаемое за действительное, не разглядела за нежной добротой лукавого обольщения, что тогда? Тогда эти письма обречены на непонимание, насмешку или вовсе холодное безразличие, а, может, они так и останутся непрочитанными. Тогда обида, смущение, стыд, раскаяние, но потом всё проходит. Ты мысленно перебираешь, переосмысливаешь каждое написанное слово, и не веришь, что это была ты. Как глупо, бессмысленно!
  Пролетит время, всё забудется, и кто-нибудь, найдёт те письма, и крик юной души вырвется из заточенья и будет услышан. И тот, кто ему внемлет, быть может, подумает: "Та, что писала эти письма, чувствовала, а значит, жила - жила, как все когда-нибудь будут жить..."
  
  P.S. пишите, пишите письма, пусть они потом покажутся вам глупыми, пусть вы встретите непонимание, это неважно! Главное, что в тот момент вы будете честны пред самим собой, не побоитесь быть открытым, смешным, не сдержите эмоций, а, значит, увидите этот мир с другой стороны. Поверите в то, что он не безнадёжен. Забудете на мгновение про серость жизни. Познаете, что такое фантазия, что такое счастье!
  
  
  
  Оглядитесь вокруг... вокруг люди
  
  Солнце ещё не остыло. Оно из последних сил пытается согреть нас, когда по всем природным законам, по всем табу и правилам осень с полной уверенностью своей правоты расхаживает по улицам и, как новый художник-декоратор, исправляет недочёты и потёртости уже надоевшего реквизита. И не смотря на то, что мы знаем этот спектакль наизусть, она, разбрызгивая жёлто-оранжевые, багровые краски очень верно вносит поправки в постановку под названием "жизнь", создаёт нечто новое, непривычное и столь очаровательное. И эта кричащая и в то же время невыносимо тоскливая красота не может не вызывать восторг в глазах и чувство в душе, так труднообъяснимое: как будто чего-то не хватает, как будто что-то потерял.
  Пары закончились, Она торопится покинуть университет - это вечно холодное, неприветливое здание, где Ей приходится замерзать каждый день, чтобы вот так, как и сейчас, спешить на остановку, чтобы согреться, оттаять в Его объятиях, ожить, утонув в тепле Его ладони. Подняв высоко воротник плаща, втянув руки в чуть длинноватые рукава, безжалостно распинывая в стороны нерадивых детёнышей осени, Она торопится к своему единственно важному на данный момент объекту этого мира.
  Замечали ли Вы, как завораживает полёт листочка от ветки до земли? Время будто останавливается, и для взгляда замирает всё, кроме этого маленького изгоя, выписывающего воздушные пируэты. У каждого из них есть только единственный шанс в жизни совершить подобный торжественный спуск. Может, поэтому они так стараются. Стараются умереть красиво.
  Нарушая эту тоскливую идиллию, удручающую гармонию, сбиваясь с общего шага толпы, уже почти не касаясь асфальта, Она летит к Нему. О, эта милая привычка - оборачивая голову, подносить ладонь ко рту, слегка касаясь губ кончиками пальцев, точно испугавшись чего-то. Он замечает издалека этот очаровательный жест, делающий Её столь хрупкой и беззащитной. И хочется бежать Ей на встречу, чтобы приблизить момент, когда Она, подняв свои большие бархатные глаза, не говоря ни слова, дотронется ладонью до щеки, поднимется на носочки и мягко, почти мимолётно, точно тёплый летний ветерок, коснётся его губ. А потом, не отводя взгляда, робко и заботливо спросит: "Как ты?"
  Так всё и было. Октябрь. Вечер. Остановка. Они ждали автобуса, чтобы уехать в неизвестном направлении, чтобы пережить эту осень вдвоём, чтобы согреться друг другом, чтобы спрятаться от всех, растворившись в толпе.
  Он рассказывал Ей о своём новом проекте, о том, сколько выделили для него денег и сколько надежд связано с ним. Она сосредоточенно смотрит в сторону, но Он знает, что Она слушает Его. Она задаёт вопрос. Он отвечает. Ей интересно всё, что происходит в Его жизни, а Ему интересны Её мелкие учебные заботы, которые Она всегда так забавно преувеличивает.
  Она рассматривает мусор, мирно покоящийся, на траве вдоль забора. Кажется, его не было, когда она шла здесь днём. Мимо медвежьей походкой прошёл мужик. На вид представитель рабочего класса, уже явно промочивший горло где-то между рабочим местом и автобусной остановкой. В руке бутылка Арсенального. Он едва не наступает Ей на ногу, встаёт бесцеремонно близко, но кажется, что Им всё равно, Они продолжают свой разговор, Она продолжает разглядывать принесённый неизвестно кем мусор.
  Поднимается ветер, настоящий, по-осеннему холодный. Люди кутаются в шарфы, воротники, рукава, точно хотят, спрятаться с головой. Солнце уже померкло. Осенью трудно поймать момент, когда оно уходит. А, может, мы просто моргаем невпопад. Да, скорее всего, так и есть.
  К мусору подходит пожилая женщина с большими чёрными пакетами. Трудно сказать, сколько ей лет, Она не успела рассмотреть лицо. Коротко, неровно постриженные волосы седые, но не пепельного, а скорее белого цвета. В голову приходит неожиданная мысль: эта старушка едва ли одета по-осеннему. Та, не замечая постороннего зрителя, нагибается над мусором, чтобы лучше рассмотреть его, поднимает пивную бутылку, кладёт её в уже полный пакет, затем отправляет туда же бутылку из-под водки. По характерному звуку Она понимает, чем полны пакеты, и какие они тяжёлые. Теперь Она понимает всё. Она опускает глаза, делает полшага к нему, кладёт руки Ему на талию, прячет лицо у Него на груди. Он смотрит в след уходящей старушки.
  -Ты её разве знаешь?"- спрашивает Он.
  -Нет,- отвечает она,- но разве от этого легче?
   Подъезжает автобус, Она садится у окна, Он рядом. Она видит, как мужик с Арсенальным, стряхнув последнюю каплю себе в рот, выкидывает бутылку в ту самую траву... вот он - спектакль "Жизнь". Одни гадят, другие молчат, третьи молча убирают. И даже новый художник-декоратор не сможет закрасить своей волшебной кистью эту грязную игру.
  Она кладёт ладонь Ему на ногу, Он накрывает её своей ладонью. О, этот милый Их общий жест. Им так спокойнее. Им так легче пережить эту осень.
  To be continued...
  
  
  
  Остерегайтесь вспышек...
  
  - Не паникуй! Я держу тебя за руку, всё будет хорошо.
  - Только не отпускай!
  - Не отпущу. Но ты должна помочь себе сама. Спустись с подоконника. Отойди от окна. Вот так... Ты справишься. Ты сильная. Я не отпущу тебя.
  
  Мы идём по улице. Уже третий или четвёртый год, я сбилась со счёта. Мы говорим о нём. Я говорю тебе: "Забудь. Найди в себе силы. Отпусти. Отпусти себя, хватит мучений. Хватит думать. Не думай вообще. Пусть будет белый лист. По крайней мере, это лучше, чем пропускать через себя одни и те же мысли, будто заброшенный кинотеатр, в котором всего одна кинолента".
  Никогда, никогда не влюбляйтесь. По-настоящему. Настоящая любовь - это безрассудство, безумие, это потеря себя, отторжение всего и всех. Самый лучший вариант - это влюблённость. Её можно найти, ею можно спастись.
  Истинная же любовь найдёт вас сама, тогда, когда посчитает нужным. Бегите от неё! Бегите без оглядки! Иначе вся ваша жизнь перевернётся с ног на голову. И рациональность для вас станет чем-то теоретическим, совершенно чуждым. Ни одна известная мне история о настоящей любви не заканчивалась хорошо.
  И твоя - не исключение. Только вот заканчивается она всегда многоточием, а потом воскресает. Ты её воскресаешь. Поднимаешь из пепла. Даёшь новое дыхание, сама разжигаешь огонь. Ты хочешь его поддерживать, а он - нет. Ему не нужен этот огонь, ему хватает искры. Это как вспышка, которая на мгновение ослепляет. Ты вновь и вновь хочешь, ждёшь этой вспышки. Теперь ты согласна даже на неё. Ты отдала ему всё. Взамен он дал тебе малость, которую нежалко, которую даёт любой желающей. Поражаюсь тебе! Ты принимаешь её как нечто огромное, поглощающее тебя целиком. Ты готова на всё. Он не понимает этого. Он холоден. Тебе это нравится. Он вытирает об тебя ноги. Ты согласна. Он плюёт тебе в душу. Ты ненавидишь его, но терпишь. Так получается. По-другому нельзя, иначе заканчивается воздух, иначе всё происходящее вокруг точно немое кино в том самом заброшенном кинотеатре, а ты - зритель. Ты - марионетка. Но не его. Ты - марионетка любви.
  Ты тупеешь в институте, родители постоянно что-то от тебя требуют. Ты всем должна и обязана - тебе никто и ничего взамен.
  Однажды всё потемнело. Как будто кто-то выключил свет, нажал в твоём сознании кнопку OFF. На несколько секунд всё растворилось, и ты растворилась в этой темноте, где ты ничего не чувствуешь, ничего не помнишь, где хорошо. Это обморок. Потеря сознания стала для тебя спасением от самой себя. Только так ты делаешь передышку, чтобы, придя в себя, начать снова самоуничтожение.
  Я говорю тебе: "Мне надо уехать. Давай со мной! Отвлечёшься!"
  Ты отвечаешь: "Круто! Конечно, я поеду!"
  Тебя не пустили родители, а вернее тупо не дали денег. Из принципа. Странные они люди. Ты осталась наедине. Я пишу смс, чтобы отвлечь тебя.
  Его имя для нас табу, но, так или иначе, все разговоры сводятся к нему.
  Я пишу про салют. Она не видит его. Вспышка. Над моей головой рассыпаются тысячи искр цвета шампанского. У неё опять бессонница. Это похоже на астры, только те не бывают такого цвета. Неправдивая красота. Ненастоящий восторг. Она смотрит в окно, в её глазах отражается полярная звезда. Ситуация требует ликования. Вспышка. Розовые огоньки осветили ночное небо. Эта звезда говорит с ней, манит своей загадочностью и высотой. Вспышка. Зелёные горошины растворяются в воздухе. Она подходит к окну. Вспышка. С последним залпом будто что-то обрывается у меня внутри. Мне ясно вспоминается недавняя ночь, когда я держала её руку точно сердце, обожженное очередным предательством. В воздухе ещё стоит дым и запах пороха. Вспышка. Я тянусь к ней, протягиваю руку в темноту...
  -Не паникуй! Я держу тебя за руку, всё будет хорошо.
  -Только не отпускай!
  -Не отпущу. Но ты должна помочь себе сама. Спустись с подоконника. Отойди от окна. Вот так... Ты справишься. Ты сильная. Я не отпущу тебя.
  Никогда и никому не говорила, как она мне дорога. Мне кажется, она это знает. Она всё знает, и потому так часто берёт меня за руку. Так нам спокойнее.
  
  
  
  Ночь - опасное время для раздумий
  
  Мне хочется думать, что всё пройдёт. Что завтра я проснусь и снова буду дышать свободно, полной грудью.
  Мне хочется верить, что завтра, выглянув в окно, я увижу ледяной пух, плывущий откуда-то сверху, что он окутает мой дом, меня, моё сердце. И в моём мире вновь наступит зима, холодная и безразличная к чувствам, ко всему. Независимая и колющая прямо в сердце.
  Мне хочется надеяться, что завтра забуду слово "прости", унижающее, обезоруживающее. Что всё остынет, всё замрёт, всё станет прозрачным и ясным, как прежде.
  Мне хочется убедиться, что завтра, когда наступит зима, я заморожу и разобью на мелкие осколки весь этот бред. И всё замрёт на мгновение, и я смогу подумать холодно и здраво. Смогу вернуть всё на места. Построить новый храм из праха той умершей зимы, которая когда-то приютила столь великодушно.
  Мне хочется завтра захотеть задуть свечу, которую нашла, плутая в темноте. Чей воск капает на мои ладони, обжигая их, и жар проникает так глубоко, что невозможно думать ни о чём кроме него.
  Мне хочется забыть, что завтра снова осень, жёлтые брызги в лицо, угрюмые улицы под ногами, бездомные взгляды, ложащиеся на плечи, шум, лишние звуки, как будто нарочно оглушающие, и эта противная муха, которая всё мечется в моей голове, точно в поисках ускользающего тепла.
  Дотерпеть бы до завтра...
  
  
  
  Пленница нереальности.
  
  Они появляются на тетрадных листах, на полях газет и книг, на казённых столах, на салфетках в кафе, на ладонях своих и чужых... Они нарочно застревают в памяти, играют с ней в опасные игры, они прыгают по струнам души, наполняя её какофонией. Это образы, картинки, силуэты. Они не похожи на реальность, но где-то рядом с ней. Это не зависит от неё. Контроля нет. Яркий мгновение жизни, необычный момент, и стоит только закрыть глаза, и они владеют ею безгранично. Они не дают вздохнуть, пока сами не увидят свет, пока не получат жизнь, пока не зацепятся за что-то материальное. Это похоже на неосознанную, не сформулированную цель, на нечто невидимое, слепо ощущаемое и так опасно влекущее за собой. Только на грани, только на срыве рождаются они, необъяснимые, странные, ненавистные и такие родные, кусочки нереальности, несбыточности, непонятости. Это похоже на прогулку по карнизу, за которым ночь и то, что, наверное, называется безумием. Мы все ходим по этому карнизу, то и дело, страхуя друг друга.
  Сегодня он спас её вновь. Но она знает: когда-нибудь он не успеет, и она соскользнёт вниз...
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"