Дождь и только дождь отделяет того, кто пришел воистину кататься от того, кто решил когда-то быть, "ну, типа, как все".
Последняя сцена "На гребне волны" не зря такая, хоть фильм и фантастика. Какое там, нафиг, всю ночь в футбол гонять? Тут вся жизнь как у насекомых - вскочил, быстро, быстро помчался, немыслимо шустро перебирая под собой ножками ... Встал - уснул. Мгновенно. Дунуло - снова помчался быстро, быстро, быстро ... Замерло - раз и уснул, там, где стоял и языком после этого еле ворочаешь как расслабленный и улыбка блаженная во все лицо, а сверху капает с неба ... ну, будто обкуренный ... Со стороны оно, наверное, так и выглядит, да какое там, дыхалку беречь надо, она сама к завтрашнему ветру не вырастет. Так что ни алкоголя, ни чего иного тяжелого, сбивающего или обременительного для желудка или для мозга.
А когда дует, - то неважно, капает на тебя с неба или нет, лучше бы, чтобы не лило, но это и все, да и неважно это, вода она и есть вода - раз плюхнешься, все равно таким будешь, так что все это мелочи. Быт.
А мужик - бедолага, вот не наткнулся бы его сын на раскладывающего снарягу меня - уехали бы себе с миром от всего этого промоклого, промозглого ветрового сквозняка, все равно никого нет ... а так пришлось на доску становиться, что-то кому-то ... Хотя, почему кому-то? Сыну - доказывать. Мокнуть.
- Вон, смотри, дядя тоже будут кататься! Ну, пап! Ну, пап! Давай!
Давай, давай, мужик.
Не свезло тебе, мужик. Не хмурься, ты сам это выбрал. Может быть не совсем это, но здесь мой дух витает, человека дождя.