На улицах - шаром покати. Один сторож парковый деловито в черном тулупе куда-то шастает.
Раздолье.
- Привет, - распутывавшие стропы тонкие наманикюренные пальцы на мгновенье остановились, но тут же снова пустились в торопливый пляс, спеша поскорее закончить дело и убраться назад, в валяющиеся на снегу перчатки, от мороза подальше. Куда там Морозке! Та на рождественском холоде пряжу, чай, не распутывала.
"Тепло ль тебе, девонька? Тепло ль тебе, красная? Да пошел ты дяденька, помог бы лучше", - но это в мыслях, а вслух и в глазах - одно "спасибо". Ясно дело - тут тебе не сказка, суровая реальность совместной ветро-страсти. Сумасшедшие ...
- Привет. Ты к ветру спиной повернись, нафига пальцы студить, тебе еще кататься, - тут все "на ты", если, конечно, это каталка, а не шашлык уик-эндовый с музыкой и само-фотографированием. Она повернулась спиной и вдвоем уже распутывание пошло быстрее. Еще две минуты и зеленый кайт неторопливо скинул со своего хвоста снег и медленно пошел вверх.
Ветра все-таки маловато, не то, что вчера. Хотя и вчера-то - не фонтан. Шесть метров, - это так, размяться, а тут - три с небольшим. Одно оправдание - холод. Интересно, а моржам как при таком, голым задом об лед? Или не будет их? Пожалуй, вряд ли. Не их погода.
Надышанная на наморднике толстым слоем белая "борода" как раз дала подходящий Сочельнику дед-морозовский антураж. А че? Сочельник, ночь там перед Рождеством (или День перед Рождеством), сказка своего требует, а тут - нате вам все как положено. Одни брови рыжие торчат. То ли густые, то ли надышанно-намороженные.
Не, ... курить точно - не круто. В России с этим закашляешься ... или до пенсии спалишься